sábado, 31 de agosto de 2019
Soplar un diente de león
Soltando antífonas
a una pordiosera vestida con harapos,
ella nos mirará dudando
de nuestro sano juicio
del mismo modo
que nosotros evaluamos su virtud
juntando palmas en silencio
para imitar las formas góticas
del antiguo ritual,
sin él no somos nada.
viernes, 30 de agosto de 2019
Con bandera pirata
Adorno mineral
el cerco de esa memoria,
tienes
el polvillo del roce
sobre el corazón
y el dolor de las velas
llorando estalactitas
en la oscuridad,
el sueño que huye
con el parche en el ojo,
es verdad que se apaga,
qué valor darle a la equis
de unos huesos tan cansados.
jueves, 29 de agosto de 2019
Anacórisis
Memoria de la honda:
ir tan lejos como piedra
que obedece a su instinto embajador,
ningún idioma
mejor que la distancia
para marcar dominio,
serás el solitario dueño
de un círculo sin voz, a la redonda,
la expansión de un efluvio
letal y tan callado
como el silbido de las balas,
no ocuparás lugar y apenas
percibirás la huella
de presencias menores.
Cansancio de crecer
en un mundo sin nadie.
miércoles, 28 de agosto de 2019
Tarde en el claustro
A tanto ciprés le corresponde
una blanda escritura,
sus puñales tan duros incurriendo
en la presencia verde dicen más
que toda la música salida de los claustros,
mira
el susto alegre de los pájaros,
la gorrionada de repente
puesta a bisbisear como rezando
después del vocerío,
sabia
esa decisión pensante, hora
de rumiar lo ingerido,
música
que no has de tocar
déjala soñar.
martes, 27 de agosto de 2019
Efecto de salpicadura
Línea de escenario:
entra el mirlo con hervor de pizarra,
su voz procede de un metal templado
a yunque irregular
y obedece al imán
de las repeticiones,
raro ese ojo de puente donde llora
el resplandor del agua,
-el nido del apuntador-
miniatura quieta
de la velocidad, reclamo
para futuras dioptrías
que habrán de transformar este paisaje.
lunes, 26 de agosto de 2019
Ante nombre compuesto
Así se habla a mitades hambrientas,
así se arranca un nombre del arrabal arracimado,
así recibe el suelo el pata pata de la luvia,
eleeme, cejota, verbigratia,
jotaeme plural, dobleerre rodante
con el trino
de unos chirriantes apellidos
a los que habría que engrasar,
se reserva un lugar
humedecido y a la sombra,
se le añaden letras y se enlazan
como guirnaldas las palabras,
-al lado siempre
unas tijeras de podar-,
en la parte final se deja un hueco
para el respiro,
o para la interrogación.
domingo, 25 de agosto de 2019
Luz menguante en las yemas
Al atardecer
entró el murciélago
rompiendo el terciopelo
tenso de la habitación,
fru fru de velas
apagándose a ciegas, tacto
de una humedad ya seca
y el camino
entrecortado de una respiración
externa a los pulmones,
no sabes a quién busca ese cansancio
de interiores oscuros, los alambres
tramposos azuzando
al volador autista que devana
el hilo interminable
de una parpadeante dirección.
sábado, 24 de agosto de 2019
Todo apunta a un edén con vallas
Lluvia en unos ojos
azules, la dulzura
de junio en una cesta
de cerezas unidas todavía
al amparo materno de la hoja,
descorridas cortinas dando paso
al acertijo de la desnudez,
la fruta vuelve
a estar prohibida, alta
como sueño de zorra,
retadora y procaz
como esa ropa salpicada
con la sangre amarilla
del primer homicidio imaginado.
viernes, 23 de agosto de 2019
Anotación de ruina
Acaso el mar de entonces,
-mayo o junio-, las frambuesas
sangrando un dolor dulce,
sol por debajo de las nubes
y las piedras oscuras recibiendo
su pincelada de calor,
pueden verse las ruinas
entre las zarzas, los anuncios
de las grajillas entre el humo
de incienso que el añil simula
en la inclemencia cisterciense,
lobos vendrán que digan
su gregoriano altivo, justo
a la hora glacial en que los búhos
han dejado de rezar,
y las ortigas
difícilmente verdes, se cimbrean
con un soplo inaudible
de eternidad.
jueves, 22 de agosto de 2019
Experimento del vacío
Esa mano
que cierra la puerta,
el tacto frío del metal
que permanece,
tiene memoria, dices, el vacío
es la única experiencia,
lo mismo da que entres
o que salgas,
fuera y dentro es una misma
situación, recorres
estados de ánimo y a veces
consigues capturar al vuelo
eso que llaman ocasión
y es sólo
una polilla volandera
encanallada con la luz.
Párate a pensar en ello.
miércoles, 21 de agosto de 2019
El manantial de la ceguera
Vuelven
a rodar a mis pies esas monedas
inertes de la incomprensión,
el cobre fecundado
por un óxido verde que lo eleva
al oro vegetal de la memoria,
no saber es el precio
del exceso, cuando llamas
luz al resplandor que ciega
y no a la fuente
de la iluminada epifanía,
se supone a dios en la encriptada
herrumbre del misterio, pero
no ha de venir de ahí más enseñanza
que la que uno mismo saque
del sílex golpeado,
las esquirlas de fuego
que convierten la noche en navegable.
martes, 20 de agosto de 2019
Conchas vacías
Venid a ver la concha lenta
de reflexivo nácar, aire
cóncavo y esquivo
con los sonidos gélidos del mar,
voraz con el rugido
calcáreo de las olas,
piedra y sal brillando bajo un agua
sin voz, la pena
del músculo irreal que ya no cierra
la seguridad del claustro,
una vez fue firmeza, navegable
memoria es hoy, un calcio innecesario
para la muralla defensiva
que protegía el miedo de la tribu,
ocioso talismán que acaba
colgado en la pared.
lunes, 19 de agosto de 2019
Forja horaria
Es un día giacometti,
pensamiento con grumos
en fila india sobre un lastre de zancos
anclados en el hambre,
inclinados siempre
hacia el lado vacío de la historia,
con esa calidad de escoria negra
de lo que ya agotó su llama,
cada hora indefensa
va goteando en la ampolleta
de vidrio maniquí,
larguísima, elegante, pensativa
igual que el colofón de la cigüeña
prolongando la torre interminable.
domingo, 18 de agosto de 2019
Grados de calor
No acercarse
a las teclas del piano, que no roce
siquiera ese marfil sintético
la sensualidad activa de la mano,
como decorado aviva
la visión abusiva de un revólver
enfundado en ébano y charol,
callado hasta que llegue
el momento del duelo,
lejos aún del abejorro
que ha de chocar masivamente
con el bordón de los metales,
los dedos extendiendo
una tela de araña sobre el frío
sonido que no acierta
con la temperatura necesaria
para mover sus engranajes.
sábado, 17 de agosto de 2019
Lo que apunta conciencia
El peso,
lo que apunta conciencia,
sólo mirando, sin ponderación,
como el vilano vuela
cargándose de sol y no por ello
pesando más, sino
bebiendo ligereza,
se vuela
cuando lo material empuja,
el alma queda ahí
desmemoriada,
con su resina floja, siempre
aspirando a una altura menor
o dando
locos tumbos sin salir a flote
de su metafísica precaria.
viernes, 16 de agosto de 2019
Tiembla aún
Vino el viento,
voló la contraseña
y abrió sesión, velada
todavía de sueño, puso
toda la brasa en el empeño,
curó la enfermedad y dijo:
qué vino a decir esa callada
pantalla que no se haya
oído ya, si hasta homero
lo dejó ya soñado con sus manos
de ciego universal,
lo salva todo la velocidad,
el patacaballo
zoológico de aquiles dando
todo aquello por actual.
Y seguir viviendo de ello.
jueves, 15 de agosto de 2019
De museo
En la vitrina
un aire muerto que no deja
brillar al bronce, sufre
el histórico colapso
de la ingravidez,
no pesa
sobre la sal de sílice, planea
como litúrgica paloma
de ortodoxia difusa, nada
más cerca de dios que el aro
metálico que une labio y nariz,
dejemos la palabra en paz,
en aire muerto, cierres
de metacrilato, la más casta
manera de poner cadenas
a las alas del píxide infeliz.
miércoles, 14 de agosto de 2019
La guerra del agua
Bebo en seco, piedra
sobre piedra, un destino
de soledad caliente, cuando
se palpa todavía en la pared
la arena que llegó con el viento,
dicen que ya no queda
humedad suficiente para hacerse
una idea decorosa
de lo que fuera llanto o sed,
ahora me conformo
con mantener erguida la mirada,
anacoreta de las lágrimas,
pocas, tan pocas lágrimas, que duele
hasta pensar en ello.
martes, 13 de agosto de 2019
Madera
Cada día le hablo
a esa madera, sigue
sangrando una humedad
incorruptible,
cierro
con ello sus heridas,
me arrepiento
del árbol derribado,
tantas cruces
exhibiendo un dolor
clavado inútilmente a la pared.
Ni siquiera paisaje
para poder seguir mirando.
lunes, 12 de agosto de 2019
Del sortilegio antiguo
La voz en trío,
refracción de tinieblas,
cada vez que la escucho
la tierra tiembla,
que el silencio me diga
otra manera
de simular colores,
pálida cera,
la voz en trío
por las aceras,
a mis pies les estorba
la cantinela
de esa tercera sombra,
si una es la pena.
domingo, 11 de agosto de 2019
Hablar solo
Lo de hablar solo es un aviso
de la necesidad, a quién le corresponde
el arrastre verbal cuando se queda
duro el pan, dormido ya el discurso
y cegada con piedra la ventana
de cualquier vecindario,
qué queda,
cómo han de demostrarse
las urgencias, las lentas agonías
del aire destinado
a la respiración o a los sonidos,
hablar solo es urdir
la estratagema del sonido
sin pronunciarlo
como si fuera un pensamiento
necesitado de ventilación.
sábado, 10 de agosto de 2019
Con noche americana
Baja por la calle el torbellino
ataviado para un western
que se almidona de crueldad austera,
por la acera opuesta
rueda una bola vegetal,
alma de búfalo inmolada
al dios del plomo,
se adivina el gran duelo, llora
tras el cristal una mirada
dibujando presencias
y de pronto estallan
los batientes del saloon
asumiendo el fugaz protagonismo
del pum pum anunciado.
viernes, 9 de agosto de 2019
Vía láctea
Alguna esfera rodante,
alguna estrella fugaz, los cielos
encenizados en agosto, el sembrado
de brasas grises pregonando
el pasado inefable de un incendio
sideral que tanto tarda
en llegar a nosotros,
todo eso resumido
en las noches temblonas
de temperaturas diáfanas, a punto
casi de escarcha
y música de lobo,
para que lo cuentes, a despecho
de incrédulas orejas, nada como
una veraz exageración.
jueves, 8 de agosto de 2019
Fila india
A través de la uve
invertida de unos jeans
ajusticiados en la cuerda
de nylon del discreto tendedero
ves llegar de frente el trabajado
zahón, olor a grasa y a sudor,
rozando hierro
de espuelas y revólver, fiero
como alambre de espino y auxiliado
por el índice más ceremonial,
te sorprende
con la pinza en la boca, las manos levantadas
colgando una camisa,
dando fuerza y sentido
a una humillante rendición.
Tú no eres Gary Cooper.
miércoles, 7 de agosto de 2019
Imagen de veneno
Con discreción de salamandra
huye el agua, la curva del regato
copia su lentitud, el agua
seguirá siempre ahí, nunca la misma,
el amarillo traje reflejado
en la sombra oscura,
dime
dónde se esconde el sastrecillo,
cómo aprendió a cortar y a darle
sentido a este arrebato de colores,
la fiesta que ahora empieza
no ha de acabarse nunca,
igual que el agua oscura,
igual que el amarillo
que arrastra ceremonial
la perezosa salamandra.
martes, 6 de agosto de 2019
PG > VvG
Era su amenaza favorita,
rojo y verde de volcán
contra amarillo de rastrojo, una guerra
de campo alzado en armas
plenamente naturales, usos
ciegos que han de arder
sin llama sobre un mar todavía muy lejano,
qué has de ver ahí, si mezcla
es toda la respiración
ardiente de la tierra,
si no hay color estable y vuestras almas
arden como un arcoiris de dolor,
es pura llama colgando al aire
como si goteara,
igual que el filo saturnal
de una navaja.
lunes, 5 de agosto de 2019
No queda nada
La noche tiende un cerco
sobre el aura caliente del rebaño,
las esquilas tiemblan
como aristas de hielo,
un cielo de grava se derrama
sobre el acre olor a estiércol,
hay garras atentas de gramínea
entre el sueño y la espera interrumpida
por un latido sordo de mastines,
volver un día a la pradera
celeste con los pies heridos
por el cristal de la memoria.
domingo, 4 de agosto de 2019
Algunas tomas falsas
Para qué ese lustro
de margen: ver para creer,
si la fe no avala lo ya visto,
sueña
con lo escondido, dale
un nombre aproximado, con espacio
para la imaginación y tiempo
para acercar la mano
a la llaga secreta del costado.
Adultera esas gafas
que tozudamente certifican
lo que no es de la mente ni del ojo.
sábado, 3 de agosto de 2019
En torno a la fugacidad
Pensar en esa
función nocturna, vamos
en coche, señalando
estrellas y rumores
desde el interior
de una mecánica
cuya liturgia es diferente,
lo que ves no existe, debes
insistir en ese mira, mira,
de los dedos pegados al cristal,
porque los demás ven otra cosa,
lo malo es que jamás va a repetirse
esa muestra gratuita
de gozosa y cruel desolación.
viernes, 2 de agosto de 2019
Un material tan débil
Hay un reducto
donde el silencio guarda
palabras acuñadas,
pero aún no sometidas
a la ley canónica del oro.
Preservar ese polvo
sonoro, que no duerma
en corriente ruidosa,
de él ha de nacer el aleteo
que da nombre a las cosas.
jueves, 1 de agosto de 2019
Los aires placenteros
Entre las emociones,
esta:
la de acercarse al hueco
del amor reflexivo, verse
como aire inspirado, humo
de cigarrillo absorto, quieto
en la contemplación o acaso
ya despojado del aroma
que regala al sentido,
o verse
ya expirado, libre, aunque
cargado de cadenas, pura
satisfacción que atenta
contra las más elementales
normas de salud.
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