Vas subiendo,
cada año un poco más, imperceptible
progresión o deriva, nunca sabes
si es arriba o abajo donde tiembla
el imán, atrás se queda
entretenida la distancia, colores
indeterminados, ya no pesa
tanto su plomo gris como su añosa
lentitud, su prisa quieta, muchos
años luz perplejos, con nostalgia
de las horas antiguas, tan cargadas
de dislocada precisión.
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