Algo morado cruza el puerto,
en el lado de allá la luz se cuaja
como un gran queso azul, tizones apagados
para dejar en la pared esos dibujos de irrealidad rupestre
los bosques son de ceniza verde y el aire huele
a plata emulsionada en la estela de un avión,
en el ocre se esconde la flor de loto de los muertos
acogidos a un nombre comunal sin apellidos,
brilla el gorbizo montaraz tras la renuncia del rocío,
la piedra de afilar con los tres garfios de la divinidad
grabados a buril y el reflejo del sol en el costado
del cántaro de leche que Dante usara
para imaginar a Beatriz.
Zona B:
Buena táctica esa de meter el palo en el avispero para provocar reacciones sin control. Es lo que busca el genocida: o el miedo general paralizante o la coartada para acabar con todo pretextando legítima defensa.
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