Nunca la Historia / le confió sus secretos / a la memoria

 

Esa mañana de dolor

en que palideció la luna

fui a visitar a mi amigo al hospital,

en realidad yo era el enfermo

y me curaba consolando mis múltiples achaques

con la vaselina de los sueños, me gustaba mirarle

en una cama de hospital con barandilla, 

asomarme al abismo con temor y murmurar:

debo sentirme afortunado, vengo a ver a un amigo

que ya está algo mejor y puedo presumir de fuerza frente a él,

pasarle un paño frío por la frente

y rebajar en unas décimas su irregular temperatura,

quién va a negar mi buena suerte?

Zona B:

Las Escrituras / son armas de rabino, / imán o cura.

Sólo la fruta / se desprende del árbol / si está madura

 

No era miedo,

lo que temblaba era la superficie del espejo

a cada pisada, era la sobredosis de atención

que aceleraba el pulso, uno habló de la muerte

y no era lo peor, se oyeron ruidos

como de huesos que chocaban,

huesos pelados, amarillos, no como los de carnaval,

los dientes apretados para evitar el trrrr de terror,

la sombra quieta en una esquina de la estancia

jugando al ajedrez monástico, con un señor antiguo

que se parecía al jugador de Bergman.

Zona B:

Israelíes: dudáis y al dudar abrís la puerta a soluciones diferentes. Ellos también son seres humanos con historia a los que la mala suerte acompaña hoy como en otros tiempos os acompañó a vosotros. Dejad que ocupen su lugar y encontraréis el acomodo para vivir en paz con ellos y con vosotros mismos.

Busca un camino / con menos estrecheces / que el silogismo

 

Llora el niño, 

no sabe que está solo porque nunca

ha llegado a saborear la soledad,

es llanto puro, como torrente de montaña nacido del deshielo,

y de su urgencia surge ese lenguaje sincopado

de la temporalidad que intenta valorar cada momento

de permanencia entre barrotes como una larga víspera 

que aún le separa de la libertad en compañía.

Zona B:

Hoy se cocerán al sol en las terrazas de Tel Aviv muchos hebreos conocedores de la muerte por hambre y sed de miles de palestinos, mientras se toman algo para endulzar el amargor de la memoria.

Van caminando / dos ángeles anfibios / por el andamio

 

Él llegó del sol, 

su piel algo quemada como los versos de Cernuda,

a veces deletrea muy despacio la sustancia

de una definición: los agujeros del ladrillo

le añaden adherencia a la argamasa, 

le está diciendo al aprendiz, el agua gotea en la manguera

y sueña con el río lejano, arriba, junto al nido de cigüeña,

puedes perder el equilibrio si miras hacia abajo,

mira, en los andamios sin hojas

anida el corazón dormido del invierno, de un momento a otro

va a llegar el sol y de la escarcha sólo quedará una lágrima,

-nunca llores con él-,

la peligrosa limadura del metal puede hacerte resbalar,

cuidado, mira bien dónde pisas

que podrías aplastar a los gorriones que aún no saben volar

y no conocen las melodías del verano.

Zona B:

La vida es lo importante, no la falsedad de la política que ya ni se preocupa de disimular sus objetivos asesinos con los adornos del mitin propagandístico. Véase el ruido y la letra de las bravatas de Trump y Netanyahu.

Sobre el asfalto / un enjambre de Harley / marcando el paso

 

Esta mañana

la luz remite a pájaros cartujos

en horas de silencio regular,

es el no sonido, la blandura del aire lo que me hacen pensar

en la red dorada con que los pájaros cantores

buscan un afanoso desayuno,

en la mesa reposa una jarra de latón con flores

y unas cuantas avispas jardineras que roban la atención,

los libros apilados, el cubilete de cerámica

donde reposa una fornida estilográfica aún sin estrenar

brillando como abeja reina sobre los lápices obreros,

ese es el sonido que fecunda el aire 

y lo convierte en voz ausente al dejar en sus erráticos vaivenes

la huella negra de unas letras

sobre el papel en blanco. 

Zona B:

Un estado genocida es el que utiliza el hambre y la sed como señuelo para atraer al los hambrientos a los puntos de reparto donde son masacrados por el ejército y los francotiradores. ESA ES LA ESTRATEGIA DE ISRAEL CON LA POBLACION DE GAZA.

Lo austral es eso / que queda al otro lado / del gran espejo

 

                               En los antípodas, despilfarrando invierno

Asistes al embuste de la transformación,

las cosas se someten al rol calidoscópico 

de luces y de sombras con que juegan los días y las estaciones,

miras el seto con la nieve, imaginando su verdor en primavera,

las bayas rojas en verano y el amarillo del otoño,

todo allí, sin perder de vista el seto transformado,

aceptando el juego del azar que te proponen los colores

sobre un esqueleto oscuro que recuerda

los propósitos del diablo ante el prodigio coagulado

de la creación, sigue nevando y tú sigues mirando

los avances y retrocesos de las formas,

la cúpula de nieve sobre un árbol, 

la caída ruidosa de un carámbano que se colgaba del alero

y algún pájaro que va dejando su huella diminuta

sobre la sábana de nieve.

Zona B:

Nueva imposición de los matones (USA e Israel) que usan la guerra a su capricho. Los palestinos han de aceptar o proporcionarán la coartada para que los bombardeos continúen y se consume el genocidio.

Incluso Apolo / rodeado de las musas / tocaba solo

 

Lo más hermoso del velatorio era el silencio, 

las conversaciones susurradas con disimulo 

y casi con vergüenza,

ver a los adultos murmurando con los labios quietos, 

gesticulando como con temor, toda la realidad

asida a los hierbajos de la orilla

como cuando nadas y te falta la respiración,

el uso del pretérito imperfecto y de la palabra nada

como final de párrafo, las uñas revisadas

una y otra vez o el bamboleo de una pierna a otra,

y lo más divertido era mirar tras el cristal

las caras de la gente buscando alguna semejanza

con la expresión ensimismada del difunto.

Zona B:

Me importa un rábano eso que llaman falta de respeto hacia un primer ministro, el genocida. La institución puede parecernos respetable, pero no el que la representa cuando él no respeta ni a leyes ni a personas.