Macula coeli

Cada mañana sales en busca de señales, 

te reciben las cosas, pero tú no adviertes su presencia
porque sólo esperas las señales,

las cosas se diluyen a medida que pasas sin mirarlas,  

tus ojos ya no saben si las señales 
tendrán color, olor, forma de cosa

y te preguntas
si cuando llegue algo parecido a una señal 
tú serás capaz de percibirlo, 

de modo que tus ojos
vuelvan a encontrarse con las cosas
sin debérselo todo a la señal.

Todo esto si me miras

Desarrollar esa presencia:
los ojos del búho, 
la piedad hundiendo las manos en el agua,
lobos pisando el cristal molido de la escarcha,
fechas olvidadas ya, 
con eco en los antiguos almanaques,

es verdad que dijo cosas enrevesadas 
como rosa y regazo,
cascada y dios, luna empinada,
-el aura nimbando la cabeza-,

pero después sopló la esfera blanca de los vilanos 
y se creyó por un momento creador en activo, 
aún lejano el encanecido día séptimo.

Base de datos

Un san juan  hipnotizado por mirar de frente las luces del apocalipsis, 

un cactus acariciando los genitales de algún dios, 

una herradura de caballo aupada en el regazo de la madre,

una niña con gafas agitando un cupón de lotería
para atraer la lluvia,

más allá 
fuegos artificiales a la puerta del infierno floral de la parroquia,

y al final 
esa gente que regresa del ocio acumulado en horas de oficina,

tantas coincidencias que ahora dudo
si será verdad todo ese cuento.

Jinete pálido

Un reformador pensado
para liturgias alejadas
de la prédica del domingo:

vuelvan
todos a tí como los ríos 
subterráneos que recorren
los desiertos del miedo, sea
todo devoción, sea quien fuere
quien bendice, pónganse
de pie como los cactus
que configuran la oración
de cada día.

Así en la tierra
como en el temblor
del espejismo.

El émbolo empujado

Que sea así,
cualquier edad vacía, 
cualquier sabiduría disponible,
la infancia madurando
a la luz de las velas y esas
frases cortas, aforistas
de la experiencia censurada,
resumiendo
lo que aún nos quedaría por mirar. 

Es que siempre ha sido así,
los momentos más tristes
son los que siguen parpadeando.

Release (ph r)

Sin un ensayo previo
¿debe londres pelearse con madrid
por un mantón de niebla? Ese
tango feroz ya estaba escrito
en la basura de los arrabales,
simulado con sangre
en el dormitorio de los canterville, 

los perros 
seguirán oliéndose los culos 
en reconocimiento familiar, 
mientras
en las barandas de la roca 
alguien se desgañita con la copla
cicatrizadora:
siempre, siempre
debe haber risa en la oscuridad.

Una malla sin pájaros (jmu)

La campanadura sigue ahí,
flotando 
después de que el viento se apagase,

oyes
el empecinamiento de los ecos
sublevados, la porfía
entre los pájaros y el aire,

queda apenas
el singular vacío del metal, 
tan alargado 
como el tumbado campanario 
que edificó la sombra,

en medio de musculosas aguas,
de blandos desafíos.

Y ¿qué me dices de la sangre?

¿Volverá un día como Lázaro? (jmu)

Tras él quedó
el medroso desuso
que amarillea, la cuenta
oscura y brillante
de collar o rosario, esa
profundidad superficial
de los ojos ocultos
tras el vaivén del abanico.

El amedrentado olvido
del recorte de prensa, lejos
de la aceptación y el reconocimiento.

Nadie,
nadie,
nadie
sabe quién es, aunque se note
una proximidad que todo, 
todo,
todo
lo va llenando.

Burla
burlando hasta aquí llegó
pero me temo que pasará de largo.

Resumida en ovillo

Tras quitarle la piel
seguirá siendo nuez mientras mantenga
duro el corazón, impenetrable
a las amarguras exteriores.

Dejó fuera su hiel, y dentro
el alma
devocionada de su pensamiento
en circunvolución perpetua, -esa
fue su fabulosa y arriesgada metáfora-.

A veces suena a fiebre 
cuando todas juntas tensan el telar
donde la idea pace, hija
de Aracne tejedora, madre
de un hilo interminable.

Aquellas margaritas

Abierta la cancela
salió el cerdo a hozar al prado
y halló que había también
hermosura y donaire entre las flores 
que le servían de alimento.

Bien será que dejemos
algo de esta belleza redundante
para días postreros, díjose.

Y reculando, lento y soñador,
se volvió a la pocilga convencido
de haber alcanzado un alto grado
en la academia diletante.

Ni siquiera Ovidio se libró

Soñó que se compraba calcetines
con alas y bajaba
a la calle volando desde el vértigo
original de la ventana.

Pero le demandaron
en nombre de Mercurio
por usar atributos reservados
a los cadáveres divinos.

Sólo los dioses tienen bula
para volar a pie,
cualquier otro viandante,
despacito y en mula.

Kinder

La escala de Jacob es el invento
más inútil y sabio de la biblia,
nos ayuda a saltar a pata coja
sobre los claroscuros
de la duermevela religiosa.

Después de la rayuela
es el mejor alivio a las fatigas
de tantos metafísicos peldaños 
empeñados
en poner las cosas cuesta arriba.

Dejar el corazón a medias

En una tarde Pollock 
consiguió reunir diez mil insectos, 
estos, 
pastoreados por el hilo negro
que devanaba Krasner, se vieron
llovidos en la pálida intemperie
del lienzo crudo, lleno
de silicatos reducidos
a simple harina de enlucir.
No era
material comestible, ni siquiera
invitaba a la sed, por eso
Jackson lo dejó secando
mientras el rubio alcohol le dibujaba
un aura diminuta
en el occipital no pensativo.

Ese mismo día,
sin contárselo a Lee,
se compró el Oldsmobile.

Entremés

Una mosca
se posó en su nariz y descompuso
su gesto de abstraída dignidad.

Ahora, ante el espejo,
trata de reconstruir aquel momento
llamando a cada cosa por su nombre 

y, aunque tarde,
acepta que la risa
debió ser la gran protagonista.

En la torre de babel

Por la tarde se aviva el vendaval
y una bolsa de plástico se sube
al caballo del viento, luce
adornos rojos sobre un logo
de color azul que anuncia
la felicidad de la riqueza.

El vecino de enfrente 
está asomado a la ventana
y su mirada se columpia
en un deseo inconfesable
de unirse a la cometa
que vuela tan feliz
después de haberse liberado
del contenido de la compra.

Quedan visiones y decires

A los dos se les conoce
por el color marrón verdoso
con el que se pinta al ciego
que canta coplas.

Viene uno y dice: "pintan
varios en ti, pero el dolor es uno".
El otro  piensa en algo
irrepetible y se lo queda,
"sin esperanza ni hojarasca alguna".

Algo
sonoro y polvoriento
se confunde con el aire, mientras
los ojos se acostumbran
a imitar el llanto. Luego
vendrá la réplica, resaca,
"igual que viene el vino de las uvas".

Convivir con la copia

Así, buril en ristre,
nace esa realidad que saca
virutas al perfil
de una idea maciza.

No nombrar la ruina
ni la incertidumbre, esas
irán cayendo como hojas
maduras del diseño, resumiendo
la desnudez del árbol sobre un fondo
de ropa vieja.

Nada
mejor que lo que vuelve
como vivo reflejo, muerta el alma
de lo que nació para escultura.

Patmos, Hipnos, Ocnos

Todo eso
que caldea el aire puede quemar
las hojas inocentes de ese libro
que no ha nacido aún,

pero su llanto
ya nos da noticia
de lo que importa de verdad,

quemarlo todo
después de disfrutar
de una noche de vino,
aunque todavía no hayas 
podido conocer el sol.

El héroe se jubila

Después de ese cumpleaños
el espejo baraja unas imágenes
que no se corresponden con la edad.
Tampoco con los sueños.

La muerte es algo que antecede
al abandono de las armas
en mitad de la agónica pregunta, 
lejos del final y del principio.

Apenas quedan unas hojas
"en las ramas más altas 
salpicadas de sangre fresca".

Y nadie sabe interpretar si es algo
que aportará sabiduría
o sólo una emblemática calvicie.

Piros

Desnúdate del rayo y crea fuego,
la fe distingue 
entre ferocidad y llama, 
entre humo y compasión,

preferible
dejar un rastro
de calor incómodo que una estela
de púas de metal.

En él hicieron nido las abejas

La eterna imagen del lector abriendo
una nueva puerta, tiene
los ojos empeñados
en otra luz, las manos
acariciando formas
que nunca 
se dejaron tocar, los labios
levemente apretados, sorbiendo
los mocos descuidadamente.

Después de tantos siglos
no se ha logrado mejorar
ese incómodo retablo donde
nada es lo que parece.

Aunque persista ese remilgo
de autoadoración, -los hombres
poniendo velas a los hombres-,
es algo que da risa.

Traducciones simultáneas

Lo primero es el sueño,
luego
viene el relato de las cosas
inverosímiles que llenan
las ubres tensas de las realidad.

No es fácil 
pasar de un sitio a otro, de esa
felicidad pasmada al espejismo
que duplica las cosas y espolea
la imaginación, aunque el galope
vaya por otro lado como una
deslavazada procesión.

Más tarde,
ya despierto, notarás
la urgencia del sonido, notas
acompasadas de un concierto
sin música, contando
lo que en el sueño ha sucedido.

Juego de visillos

La admiración desobediente
negándose a sí misma,
tan grande como incomprensible
esa rebeldía ilustradora,

sospecho que algo iluminaba
por encima, a lo farol,
desde las páginas de un libro 
la desnudez original,

nada de comilonas, 
a lo sumo 
un frugal aperitivo
como espiando cerraduras.

Panta rei, ríe, río

Metes tus pies cansados 
en el arroyo, y todo 
el polvo sabio acumulado
a lo largo del camino
se lo lleva el agua.

Heráclito se ríe
de tanto esfuerzo higiénico,
porque mañana 
has de volver a caminar 
desnudo e ignorante.

Ni tú ni el agua 
seréis los mismos, pero todo esto
suena a ya repetido
y no será la última vez.

Átomos de piel morena

Jugando al fútbol
con un balón de trapo,

son esos demócritos enclenques
que perdonan al mundo su apariencia
de juguete redondo,

tal vez debieran 
probar a darle un puntapié
para que despierte y cambie,
al menos de lugar.

Lloran los sauces

En las justas poéticas
le dieron aquel índice
de bronce acusador.

Desde entonces
se siente señalado.

Parábola del miedo

El loco
empujaba dulcemente
a las hormigas con su índice
misericordioso.

No veía otro camino
que el que su dedo místico trazaba,
ir a dios es el destino
de los descarriados, se decía
mientras contemplaba el alboroto
del hormiguero, a punto
de armar su propio infierno.

Él le aplicaría la candela.

Agenda

Huir del rataplán,
como mucho
ese silencio hablado,
percutido a veces
por una música lejana.

Tener tiempo de sobra para hacerse
entender por lo que vive
y vivir entendiendo.

O un benigno sol que ayude
a identificar cada detalle
no explícito en una vista general,
paso a paso en la escala de las horas
más lentas e imprecisas.

Y conformarse
con lo que sobra al aire, con la rara
sal que hace perenne el espectáculo
de un crepúsculo sangrante.

Bicicletas voladoras

En la mañana del domingo
visitamos el viejo manicomio
para équidos ilustres.

Vimos las sobrepuertas adornadas
con la letra curial de su leyenda
enmarcada en listones
de oro macizo.

Alguien 
quiso saber si Rocinante
compartía habitación con Clavileño
y, tras consultar en el registro,
se nos informó que nadie
con nombre similar había ingresado
en los últimos quinientos años.

A menudo
ni los más alocados espoléos
dejan  huella en el ijar.

La sal de una lágrima

Repasa tu agenda, cada día
más holganza, más lerda
la ambición, menos anuncios
creativos
en los que pensar, las garras
del consumo juvenil se amansan
con la piedra pómez de la edad.

Qué pena
de tobillos desnudos, las ajorcas
rodando por el cielo
raso de la habitación haciendo
más ruido que otra cosa.

No quedan ya monedas
capaces de imitar el brillo
de unos ojos llorosos.