Efecto Pigmalión

Enséñame ese modo no académico
de hablar, la voz a punto
del ahogo, la sonrisa
de silvestre frambuesa y el requiebro
lento de la seducción,

en los jardines educados
a cartabón y escuadra, fuentes
en pleno spring de sueño y aventura
y la mano furtiva que remeda
mariposas que no saben volar,

dame 
el último empujón involuntario,
la zancadilla alegre que contagia
inclinación y hasta caída, 

siempre 
que no levante un coro 
de risas y de polvo.

Ofrenda para náufrago

Se acercó muy despacio a la pared
y dejó apoyado en ella un manojo de algas,

la memoria de un nombre huele a mar
y trae consigo espumas o sonidos
de ese afligido arrastre
de los cuerpos caídos.

Ojalá volviera todo a florecer
sin necesidad de primaveras
y que las buganvillas
vuelvan a subir como la espuma
por los rompientes de las rocas.

Los encerados de la escuela

Históricamente no, pero podría
retroceder a aquellos huecos
donde se alojaba el humo,

sólo en la escuela
alentado por la estufa del maestro
el tiempo se iba derritiendo,

fuera de allí no había 
ni reloj ni memoria,
todo era intemperie y seriedad
sin apenas sonrisas, 

                                    luego
la noche lo igualaba todo:
la nieve, la bombilla, la llamita
de aceite o el carburo
como signo de modernidad,

amenazado siempre
por el gusano secular del miedo.

En el pomo de ámbar

Esa casa amarilla
de la resina, su diseño rodante
dando cara a la pereza
de la historia que llega por detrás,

el magma temporal quedó atrapado
como huésped de una edad infinita
desacostumbrada en los insectos,

en ella permanece lo que entonces
se disfrazó de vida,

sigue
la conformidad de los aromas
olvidados del pino y la memoria
de una libertad interrumpida
por este amor rampante y tan viscoso.

Tan sólo de eso disfrutamos.

Cae la tarde

Se oyó decir:
quédate con nosotros,
llega la noche y trae
el pan de cada día, nada
como ese pan oscuro para 
desenredarse de la luz,

cansada historia esa
de los buscadores de alimento
en los arrabales de Emaús,

se vive 
no de pan sino de la afilada
secreción salivar con que los mitos
llaman a la puerta.

Lejos del oráculo

No toda zoología
pictórica permite al animal
hablar el justo idioma
que le comunique con los hombres,

entre toda esa fauna 
me quedo con el cuervo
que lleva luz y pan al negro
corazón del ermitaño,

o el león de rousseau, 
tan sefardí y lacustre,
con un silencio castellano
saliendo por los ojos.

Ni hablar de las serpientes
o de las paráclitas palomas 
que hablan lengua de dioses.

Nerviaciones de la memoria

La vereda se abre
como el libro de ciencias que se adorna
con dibujos de yemas y de hojas,

la infancia vuelve
entre láminas verdes, disecada
en la caricia del papel,
porosa y leve como la carcasa 
de una antigua crisálida,

no hay nada 
como la memoria
para que el mundo sea igual y diferente.

Teoría

Lo más probable
es que el renacimiento
no quisiera abundar en esa magia inversa
que despoja de dios a los humanos
pintores de quebrantos y de dioses,

simplemente
mezcló la intolerancia
de colores opuestos y dedujo
que ya era hora de intentarlo
con más que blanco y negro.

Apuntes del natural

Poroso el mirlo
que hace vereda con su canto,

tañe yunque y martillo entre las zarzas
y se acerca a beber en la pileta 
entre gorriones escolares,

no hay domingo 
como el recreo donde se alza
el vocerío de la confusión,
sin dios ni flauta,

las cosas dejadas a sí mismas
para que se expliquen el misterio
de lo distinto con aplauso
y ausencia de palabras.

Butaca de platea

Circulares vencejos,
circulares águilas,  
ríos que hablan de mares circulares,
retorno circular de las cigüeñas
en la estación perpetua que es un círculo
que juega sin parar en la cintura
de un niño que se niega a envejecer.

Hoy lo he vuelto a ver en la mirada
circular de los búhos, en su canto
repetitivo y curvo que resume
en su brevedad todo el asombro
de la sabiduría sin palabras.

Cualquier aniversario

Se cree el calendario 
que el tiempo mana de él 
igual que un agua bíblica,  

hoy arranqué la hoja
pensando en ese barco de papel
que ha de llevar los años ciegos
al rebosadero donde duerme
entre espumas azules
la novia interminable
de marc chagal.

Salir al campo sin monedas

Volvemos a salir al campo
una y otra vez y cada día
ese orden natural se nos antoja ciego, 

miras al cielo tan azul 
y esperas a que se borre
la raya blanca del avión
y su ruido manso que te impide
escuchar a las águilas,  

y aunque no llegues a dudar 
se te esconde el punto
de apoyo de lo que siempre estuvo
como sangre caliente
en el torrente pensativo,

queremos ver la cara al viento
como ocurría cuando ardían 
los matorrales de la infancia,

el tiempo es sólo una moneda
que abonamos los transeúntes visionarios
a lo que cobra por dejarse ver.

Yeguada

En medio
de la manada, potro
perdido entre lustrosas 
ampulosidades, ellas
dominan la pradera, tocan
a tientas el tambor, relinchan
su sabiduría desconfiada

y ponen
punto abrupto al trotecillo
de tu circular aprendizaje.

Volver a ser y a estar

A vueltas con el sur,
con el hueco de abajo,
queda lejos y se mueve diferente,

tiene los goznes familiares, ropas
que aluden a un adverbio
de lugar o de modo,
nadie que cruza desconoce el riesgo
del mito azul de otro lugar,
de otra manera de contarlo,
otro paso que suele dejar huella,

y aquí, qué queda,
si al abrir lo indispensable 
para que quepa el alma se te cuela
toda la sustancia y te reduces
a mera aparición, como la piedra
perdida de un anillo.

Azul pintado de sonidos

Cantan lejos, fluyen
melodías de hermosura variable,

cerca el salpicón del cuervo,
su carraspera universal
sometida
a un juicio partisano,

lejos
el águila que estira
su políglota goma en las alturas,
suena
a tren antiguo cuando crees
que la tarde se acoge
a sagrado entre silencios
teñidos de morado.

Hormigas

 Y si en lugar de insecto fueras ala,
empuje de gorrión o complemento
de honda propulsora

o te creyeras
la necesaria industria
para llegar arriba y darle
sentido a tanto esfuerzo
como derrochas trasportando
un peso que duplica tu tamaño.

Pirámide glacial en llamas,
perfumado hormiguero que enmascara
el olor del infierno.

Del un festival de verano

Siete peldaños cuesta arriba
por el marfil sonoro del teclado,
los dedos se persiguen, 
huyen del brocal altísimo o escalan
la sonoridad pautada entre las líneas
de unos cables inciertos, bruma
y color deshabitado
en el escenario negro,

así progresa el hipnotismo
por la entrevista escala de jacob,
arriba ya no hay cielo, ni dios vela
esos sueños ingenuos donde nadie
se resiste al capricho del dolor,

más tarde un aire barrerá el sonido
y quedará el desierto,
salvo el recuerdo de un infierno
festivo no habrá nada,
festivo no habrá,
festivo no,
festivo.

La llama y la mirada

Una caja abierta,
en su interior, silencio, luces
dormidas, soledades dando
la mano a lo que fuera
dormita en la costumbre,

pon la tapa a tus sueños, que arda
la oscuridad en esa chispa
instantánea de la imaginación,

los ojos siempre reconocen
las cenizas de aquello
que no duró más que la llama.

Con la irregularidad del tiempo

Suntuosa la librea

del lagarto ocelado,
su mirada quieta y silenciosa,
y una tentación reptando como insecto
de forma primitiva, 

dice:
eres mi alimento volador,
te persiguen mis ojos 
como lengua distante,
la imposible promesa de moderación, 
sagrado ayuno blanco que no voy a guardar,

los huesos insinuándose
bajo la piel que late, la mordaza
disfrazada de voz que no habla nunca,

he podido verte hipnotizado
por la tibia premonición de la mañana
mientras la sangre vuelve
a danzar en tu cuerpo, buen dragón, 
alado símbolo de un tiempo
marcado por el fuego.

Visto desde arriba

   


Volad ahí, palabras solas,
huyendo de la huella
que dejan en el barro las jornadas
pedestres,

lo fósil queda prisionero
de la memoria, 
sólo un registro del tizón buscado
por la arqueología inversa,

recuperar el brillo del sonido
amortiguado por el óxido
de la comodidad y luego
continuar el viaje por el aire.

Noches en íntimo desorden

En los sueños inciertos 
de las noches del niño
cuando el panorama se oscurece
siempre hay una voz caliente
recordando que al final
terminará triunfando la tozuda
manía del sol por imponerse
a improbables pronósticos,

cuesta mucho
salir a flote en esa bruma
pegajosa del miedo
sólo cuando esa voz se escucha
aparece la madre,

y su dedo terapéutico
recorre nuestra piel  
hasta que regresa 
el rictus del descanso.

En las horas sin nombre

Se ha parado el reloj de la mañana
hipnotizado por el sol,
mira
como cuaja la leche del domingo
con el fermento semanal, un queso
con ventanas azules y una larga
memoria columpiándose
en comparaciones caprichosas,

sube el vaho
del gregoriano coloquial doblando
en latines sin rumbo aquella fórmula
tan simple de la anunciación:
benditos
los ojos de la ingenuidad,

todo
de rodillas, esperando
el estampido blanco del cohete
que ha de despertar de la modorra
a las horas sin nombre.





que despabile la modorra
de las horas sin nombre.

La regular respiración

Tras la alborada
ha huido la niebla y ha quedado
el campo pensativo,

estos días
inciertos de verano,
en los que nada es 
como acostumbramos a mirarlo, 
los prados aparecen
cubiertos de una escarcha
como nieve llovida y se me antoja
que han lavado la cara a un campo sucio
de polvaredas y de sol.

Saber estar

Venir a menos 
como el agua en verano,
dejar sin huella
el paisaje, limpio de presencias
artificiales, vamos
hacia realidades ciegas, esas
que de lejos ya anuncian su presencia 
con el toc toc de su bastón, el aire
de su discreto aroma y el silencio
de su espacial sabiduría,

estar es un saber difícil
que a menudo se aprende siendo estorbo
en la diafanidad de los espacios.

Al ojeo sin pieza previsible,
que sea el cazador lo más discreto
en la ruidosa montería.

Autocultivo

Todo se queda ahí, filmado
en la charca verde de las ranas,
el día no da más de sí y pretende
prolongar su luz en fluorescencias
de agua encenagada,

en su discurso breve
la fe nos pide que miremos
para no ver, está delante
la realidad, pero te muestra
la interpretación en el espejo,

mirar al agua para ver
sólo imitaciones o excrecencias,
limos altos y nenúfares.

Huir del parecido

La undécima palabra
era blanca, aunque luciera
una elegancia oscura,

los números no suelen mezclarse
con la música ni quieren
señalar escalones pero ayudan
a huir cuando la historia
se pone tan profética que casi
te obliga a coincidir contigo mismo.

Se acerca por el sur una balada

Me arrimé a la orilla
para ver pasar la precaria columna 
del apocalipsis de johnny cash, 
ni siquiera el aire se inmuta cuando se alza
el palio lumpen de polvo amarillento
que ha de envolver una liturgia
de lenta y oxidada transgresión,

una historia maciza, relatada
con flojedad impune, 
suena al goteo de sangre imaginaria
tan densa como la conciencia
de los espectadores que golpean
con sus tacones las maderas del bar,

¿qué música conviene
a esta anestesia que galopa
por la venas abiertas, debes
pedir cuentas a dios o dar las buenas noches
antes de acostarte sin que el sueño
te haya anunciado su visita?





Zona B

Los personajes oscuros se han ganado una necrológica con brillo a fuerza de incomodar y hacer difíciles las horas de digestión cuando la música ya se ha callado. Siguen vivos los ácidos que borran toda nitidez entre lo bueno, lo formal y lo inconveniente. Nunca estos sonidos hablarán del mal. Eso sí, permitirán que aflore, que esté ahí con iguales derechos que otras opciones, pero sin darle una categoría negativa o positiva.
Volar tan bajo puede cegar la perspectiva.
Y ¿a quien le importa, si la voz que se desangra es la misma que ha decidido narrar con la anestesia de la indiferencia episodios sin luz y sin valoraciones morales? 
Ningún capricho quedará impune, aunque la única justicia aplicada sea la de poder conocer una versión parcial de cómo ha sucedido. 

Jugar con ellas

Ese ajedrez 
al que juegan las palabras
puede con todo, 
dice verdor y llueve, canta
y el verano se apacigua, 

a veces piensa y los silencios acompañan
en procesión dejando
criaturas a su paso como el rastro
de un caprichoso creador,

mejor no despertar al monstruo
y que el jaque termine
imponiendo su lógica.

La segunda oportunidad

Miré hacia donde me indicaron
y pude ver a dios, 
pero estaba de espaldas.

Hayas

Quizá ese verde de los líquenes
me lleva a la penumbra del hayedo, 
en él se aquieta el tiempo
igual que un ciervo precavido
moteado de silencio y compostura,

nadie abrirá la puerta
para que pase el ruido, centenares
de columnas azules soportando
una dormida catedral, donde la yesca
corintia restablece
un orden natural de arquitectura,

vence
la inclinación del monte,
que todo ruede lento,
los abismos
duermen siempre en tu interior.