Salir al campo sin monedas

Volvemos a salir al campo
una y otra vez y cada día
ese orden natural se nos antoja ciego, 

miras al cielo tan azul 
y esperas a que se borre
la raya blanca del avión
y su ruido manso que te impide
escuchar a las águilas,  

y aunque no llegues a dudar 
se te esconde el punto
de apoyo de lo que siempre estuvo
como sangre caliente
en el torrente pensativo,

queremos ver la cara al viento
como ocurría cuando ardían 
los matorrales de la infancia,

el tiempo es sólo una moneda
que abonamos los transeúntes visionarios
a lo que cobra por dejarse ver.