Escuela de caídos

A qué ventana se asomará el ángel

insatisfecho, qué colores

tachará como falsos

en su paleta consagrada, cómo

reprochará al temible

su carencia de tonos intermedios

entre frío y calor o ese lunfardo

arrastrado de los arrabales

con que se sorprende al despertarse

de sus nocturnas poluciones? 

Zona B

(Tres días en negro, pero no por mi culpa)

Como un febrero desterrado

quedó noviembre, cojo y manco

por una historia de abandonos

al campo y a sus gentes,

aquí no llegará la luz, le dijo ulises

a polifemo, aunque este tuvo

que pagar la factura,

el oculista y los impuestos. 

 

Funámbulos

 

Fue tensado el alambre

y el pie dudó cuando sintió su tacto

de brisa o de cuchillo,

los pasos acabaron sucediendo

como latidos, lentos y pensados

como el rigor de una sentencia,

ganar el cielo sin caer

en el quebrado lomo de escalera

que al descanso lleva,

tensa, tensa el músculo que esa duda

sobre la estabilidad

estará siempre contigo.

A qué lado pisa el aduanero

Si hubiera conocido de antemano 
que no habría de nevar y que los ángeles
de espaldas en el suelo, 

-agitando alas o brazos 
para volar apenas unos metros
sobre el comején de la gravilla-,
habrían de dejar su impronta
y regresar al cielo a pie,

como castigados a un recreo
de clausurada eternidad,

o si hubiera
aprendido a distinguir 

entre el sucio blanco de su huella 

y la negrura limpia
de una pluma de cuervo, no sabría
reconocer la primavera,
con sus brotes de fiebre, sus temblores
de pétalo quemado o sus gorjeos
de avefría tropical.

Mirar atrás entre leyendas

 

Sigo paso a paso

esas secuencias de eslabón

donde todo se convierte en río

de repeticiones, 

los bosques multiplican el reflejo

de un único madero 

perfumado con la vestimenta

vaporosa de dríades heladas,

los gnomos apacientan a distancia

un rebaño de setas, en el aire

un cuervo solitario

reproduce su voz como una tabla

dolorida de quesos 

robados por la zorra,

todo canta en plural y yo persigo

en un remanso del dolor

mi imagen duplicada entre los juncos.

Frente a la chimenea

Miro el fuego

aprisionado tras el cristal,

la vida es  roja, me susurra

una llama doliente, 

                                   y acaso sea

ese color sacado de la entraña

de la madera familiar lo que nos queda

para alcanzar el grado de excelencia

sin pasar por el tono

crepuscular de la ceniza.

Se le ve triste al lobo

 

En esa pausa vesperal

en que todo sonido se convierte

en velada advertencia

vi que el lobo

sobrevivía a nuestro acoso,

su mirada

sobrevolaba los embustes

de la sumisión y se erigía en símbolo

de una vecindad esquiva, 

                                              todo

lo que la costumbre arrastra

es mentido aluvión y queda

asomado a los ojos un atisbo

de desconfianza o de rencor.

De Consolatione

 

De Consolatione, De Amicitia,

así cursaban los antiguos 

filósofos la prédica constante

de su necesidad de resguardarse

de las amistades engañosas,

                                             iban

tan necesitados que adoptaban

esa actitud estoica que conmueve

el alma de las piedras, luego

el escultor se encargaría

de perpetuar el gesto teatral

sin una gota de color o sangre.

Polvo dorado

 

Y dolor también queda, no siempre 

tan callado como la salud y las miradas

de soslayo al futuro, 

procura él subirse a nuestros hombros

para parecer mayor y fatigarnos

la vigilante espera del cumpleaños,

a menudo

subimos al cercado como gallos

desalentados de un antiguo

territorio de gloria y predominio

y lo que vemos es tan sólo 

espacio y tiempo destinados

a prolongar esta aventura.

Quedarse a la intemperie

 

Reconocemos por aquí

una salud reptante y silenciosa

o un manantial de ruidos apagados

a los que sobra todo lo demás,

arco, decimos,

que sueña y remodela el edificio

desensamblado por los años,

sabemos 

de pócimas y aromas contagiados

de humo, sahumerios

virtuosamente mudos que no saben

ni recitar la fórmula matriz,

pero nos quedan

esquirlas satisfechas

de vida o limaduras

de la férrea y altiva

voluntad de perpeturase.

Como el viento

Quiera el desierto 

multiplicar mi voz con sus arenas,

que se oiga sólo como rumor, 

sin ecos proféticos ni remembranzas

de antiguos males,

o que se escuche apenas

como viento benigno

en asociación con esas músicas

extrañas que proponen

adivinanzas tan sencillas

como el canto de los pájaros

al amanecer.

La pereza activa

Estaba haciendo tiempo

para que la luz llegara

a la apoteosis del crepúsculo

y de repente

la oscuridad se apoderó

como un disfraz de lo visible,

con los ojos abiertos voy urdiendo

los hilos del telar insatisfecho

con el que el día se redime

de tantas frustraciones,

(el síndrome Penélope).

El hilo del miedo

Tras agacharte
una luz de farola
para agarrarte.

El mejor vino
nos obligan a menudo
a desdecirnos.

La mejor música
la que interpreta  el viento

sin partitura.

El miedo es eso,
que asomándote al pozo
te llegue el eco.

También es cierto
que en el fondo del pozo
siempre está el cielo.

La oca avisa:
del pozo y de la muerte
nadie se libra.

Quién dijo miedo
si hasta los peces gordos
nacen pequeños.

Siempre a su lado,
siempre la misma duda:
carne o pescado.

Gato encerrado,
nunca fuera secreto
tan mal guardado.

Radiografía,
que el mundo es blanco y negro
salta a la vista.

Esa cigüeña
sobre una sola pata
medita y sueña.

el cisne a Leda:
usarás cochecito
o una huevera?

Anticipación a la gran cortina

 

Entero invierno:

en ese corazón florecen 

lirios helados, altos

helechos de cristal, reflejos

de una luz transida que no tiene

voz y sin embargo clama

por todo el valle como 

un terciopelo susurrado,

sólo falta la liebre

que haga rodar por la pendiente

una bola de vértigo infantil para que todo

se asome al precipicio.

Del libro de la experiencia

 

No siempre la experiencia satisface

la ambición de tocar el infinito,

a veces infinito y experiencia

dejan en el corazón un poso

de temporalidad que contradice

nuestra visión del tiempo,

en ese libro

el viento hace pasar las hojas tan deprisa

que la vida se anima y vuela

sin despegar del suelo,

un enjambre de papel encuadernado

por ángeles sin manos,

sólo con alas y memoria.

Luz en los espejos cóncavos

 

Cuando me desespero

presto sin querer mis alas de humo

a los ángeles bobos que prefieren 

el parpadeo silencioso ante la realidad

al huracán de luces y jadeos

que levanta en los ojos soñadores

una ilusión cogida por los pelos,

después tal vez me vaya

a dormir con ellos, convencido

de que la borrachera mía es la mejor.

Unas meninas de aliño

 

Bajo esas

ampulosas faldas,

infladas con el viento de la historia

ya no se esconde

la inocente menina, sino el ansia

de perdurar de las herencias

perversamente silenciosas,

ocultadoras del pecado

colectivo de un pueblo 

que ha padecido sin amotinarse

una infamante desnudez.

Corazón albino

 

Un arrogante sueño

subió el hacha al robledal,

su voz hizo temblar el alma

de las hayas vecinas, de los tejos

arqueológicamente mantenidos

en el alcanfor del tiempo,

unas palabras de madera

fueron saltando de la herida

en uve de la tala,

la sangre -por supuesto-

no llegó al río, pero

tiño de rojo el corazón

albino de los árboles.

La identidad altiva

 

Hay un sabor a fuego

durmiente y blanco en la corteza

de la piedra calar,

un sonido a bronce fósil

en el ulular del viento

en las horas altas,

y un sabor a regaliz del sol

cuando consigue disolver 

la reticente gota de rocío.

A distancia

 

A distancia 

renuevo mi confianza en el amor

con esa hipnótica apatía 

del corazón

que alcanza el equilibrio

sin exageraciones ni carencias.

Acaso ella, la memoria

 

Acaso la memoria

que a todo se acomoda sepa

descorrer la cortina del futuro

como si fuera el humo de un incendio,

 

acaso ella 

nos traiga lo pacífico del día

y nos distraiga del legado

de la ferocidad, 

                             acaso

desde ese promontorio cenital 

se alcance a ver la periferia 

como una onda que retorna

con mansedumbre al interior.

Te buscaré

Te buscaré en las páginas del libro

de tapa azul cobalto

que voluntariamente

dejaste olvidado en el sofá,

completamente en blanco

igual que el pentagrama

sin estrenar de los gorriones. 

Deuda de cortesía

 

Pasó el sol a saludarme

pero no estaba atento y puse

cara de indiferencia como cuando

tu mente está muy lejos,

por eso

me ha quedado este dolor de nubes,

de fugitivas aguas y una deuda

de cortesía con la luz solar.

  

El frío nuevo

 

Camina por la ley justa del sol

en los días tempranos del invierno,

da los buenos días a los hielos

que el alero esculpe y sacrifica

el calor de sus manos al braceo

de un arduo camino entre puñales

de luz helada,

va pensando en cómo

transgredir esa ley tan espartana

del milagro pobre que ni a comer ayuda,

por eso, de vez en cuando, sopla

su seráfico aliento

sobre los dedos ateridos, 

mientras pronuncia un éffeta dudoso.

Final de función

Entendía el ocaso

como lo que en la escuela del color

es el recreo: un regocijo

donde los tonos cálidos apuran

el último brebaje de la hora

vesperal de la cena,

entonces era el dios 

encargado de echar con luces altas

el telón del final, -los ángeles,

la envidia, o el eco del aplauso-,

después tendrá la noche

para olvidar sus miedos contemplando

la vibración dormida de las brasas.

Vadinia fue tierra de caballos

 

Con cuarzo blanco

construyó una calzada en la oscuridad,

quería huir de las tinieblas

pero a cada paso tropezaba 

y su avance era penoso,

vio a lo lejos un caballo

que usaba su camino

para alcanzar los pastos altos,

lo atrajo con maneras lentas,

herró sus cascos

y luego lo espantó con grandes voces,

de las herraduras sobre el cuarzo

saltaron chispas

que iluminaron el camino. 

En todo sueño se acumulan piedras

Qué es eso que progresa 
con maneras de ofidio por la hierba

y ha sobrevivido
a tantas amenazas,

la idea original se fue apagando,

tras la destrucción del molde

quedan los trozos por el suelo
y el temblor en las yemas 

de la inquietud primaveral,

y aunque la imagen siga 

tan alta como fue soñada,

algo se le escapa a dios, poniendo
de manifiesto el descalabro.

El octavo sueño

 

El sueño era que alzábamos la copa

vacía y brindábamos por algo

imposible y remoto,

                                     luego

el cristal se alargaba repitiendo

el chin chin melancólico, lo mismo 

que la sombra de maderas viejas

cuando unos pies cansados

las recorren a ciegas

en busca de la claridad,

la extraña melodía

se quedaba sonando en el espacio.