lunes, 31 de diciembre de 2018

"Otro llegar a ser del deseo"



                                              (viendo caer las hojas de papel)


Descreimientos, aleluyas de paja y barro,
meses de color podrido, de rumor sangrante
sin efusión, recuerdos que te llegan sucediendo aún
como bandada de estorninos, miedo
a la confusión y muchas
figuras y formas con el agua al cuello,

volar pudiera, sí, pero prefiero tierra,
tierra más, tierra menos, o firme 
como el náufrago la llama, 
de nadie como el sol, de promisión y miedo,
como en el papel de dibujar, colores
aún muy lejos de madurar al otro lado
del ventanal, del río, de la historia
que se muere de asfixia.

No me digas adiós,
nunca digas adiós, perenne.

domingo, 30 de diciembre de 2018

Nada






Ni veo ni escucho, y cuando palpo tiemblo,

mira esa niebla dando
motivos de sospecha, pone
pies en polvorosa mientras
proclama que tan sólo
se dejará ver o -acaso-
tocar por unas manos
amantes sobre todo del silencio.

Algo se abre
como una gran cascada, -suena el arpa-,
dejando todo el valle sin electricidad.

Yo apenas lo entiendo y sólo pido
que cuando llegue ya no esté.

sábado, 29 de diciembre de 2018

"Con la voz tatuada de nada más que voz"





Todo eso que se escribe para frenar las horas, 

pozo seco de la noche, luna
de armario, mano -arrugada- de pintura, corazón de tronco,
siglo de luces, ¿patio?, regadera
que va dando locura a los geranios, bulto
de más tamaño que el error, astucia
de la uva verde que hará babear al zorro,
riendas que se toman como aperitivo
antes de emprender el viaje tras el burro, sales
de pieza cómica - nunca entres
sin ellas-, casas la pieza irregular del puzle, rota
la rueda más entera, bala 
de paja de matar el hambre y a veces,
en el ojo ajeno, hasta la vista.

Todo eso, sin tregua, por frenar las horas.


viernes, 28 de diciembre de 2018

En la pendiente del tejado





Venenos curvos, escaleras,
las palabras hinchables de la disparidad,
escuchas musiformas, ves el canto
intraducible de los pájaros, 
la progresión de una sintaxis
desordenada de lo hostil, voraz loba 
de filosofales condimentos,

oye: cuantas
palabras caben en un cesto, cuantas
voces se precisan para hacer acantilado,
-recitas de memoria- resonancias, luces
repetidoras del final del túnel, y escaleras,
siempre esas tensas escaleras
que perforan el alma de los faros
reduciéndolo todo a blanco y negro.

Y por encima de todo
el inevitable miedo a la caída.

jueves, 27 de diciembre de 2018

Elevar esto a potencia





Si fuera el enemigo apostaría por la descrucifixión,
juraría en vano y ya no habría
suficiente deidad en ese trozo de madera muerta,

opta por ello, por lo duro y pobre, que así
se afianza el músculo y se sublima la leyenda,

se arriesga sólo aquello
que pelea dentro, lo que abolla
el metal amarillo que corona de sal y gloria
a los conjurados del temor,

y aunque
viene de muy lejos, -de la mano del descendimiento-, 
cabecea bajo el sudor de una incertidumbre,
tiembla por no atreverse a desandar
lo ya pisado y echarle un pulso 
al sublevado corazón, suyo es el reino,
su territorio en ciernes, la posada, cuando apenas
lo recorrido es mensurable.

miércoles, 26 de diciembre de 2018

Si a eso le sumas el dolor






El orden sufre la presión del miedo,

el miedo sufre la presión del orden,

hallar la fórmula  para alzarse
de entre los escombros de la incertidumbre
y silbar distraído el estribillo del momento.

La equivalencia ni se asoma, pero
se pueden agrupar valores neutros,

+ - > <  =  & (:) y silbar como una forma
de ahuyentar el miedo (dentro de un orden)

Ya, pero mucho más contundentes  
son los ojos del búho.

martes, 25 de diciembre de 2018

Un diseño de combate





Si alfil eres
cultiva el fuego diagonal, 
haz brillar con brasa
la furia neutra de los escalones
extraídos del negro -por impar-,

lo siemprevivo del dolor se enciende
con la corbeta del caballo, bulo pensante,
embajador de trapo fácil si del viento
se hace caso, este
irá siempre de frente salvo
para matar con réplica manual,

pero, atento, que cualquier estrategia
puede terminar haciendo aguas.

lunes, 24 de diciembre de 2018

Con el viento llegan y se van





Van por ahí habilitando cuevas, arman
sus tinglados verbales para calentar las manos,
las palabras en cambio nacen frías 
y morirán en hielo si no sale 
de entre la muchedumbre
un risueño vapor que las alcance.

                                                          Dicen
que el orden es el don y cortan flores
para jarrones muertos, -la guerra ciega de la página-,
otros
detuvieron el sol para que hiciera
extranjera a la noche, el reversible amor 
de los que nunca llegan
a tiempo de plantar en tierra fértil su palabra.

domingo, 23 de diciembre de 2018

Velocidad de tránsito






El calendario
ya previó ese brotar continuo, por eso
durante varios meses
se defendió con ahínco
de la alopecia de los finales, unos
con más o menos pelo, otros
cejijuntos y broncos 
como las tormentas de verano,

pero ahora
se despoja sumiso, convencido
de que las hojas son las hijas
del viento, nada más.

Que se vayan, total para lo que sirven...

sábado, 22 de diciembre de 2018

Renglón de origen





Algo que está ahí,
se percibe a empellones de calor y de aire, 
recibe un eco semejante 
en forma cóncava, nada
que ver aún con el afecto, sube
como vapor o forma elaborada en interior caliente
sin ser entraña ni siquiera un primitivo pensamiento,

pero nace de si mismo como
reflexión, como batalla en soledad,
a veces 
se recrea en la líquida ignorancia
de su recuerdo amniótico y proclama
a los cuatro vientos su silencio,

y una,
una sola vez ha de arriesgarse
a ser tenido en cuenta antes
de que la nada le de nombre.

viernes, 21 de diciembre de 2018

La arritmia de mirar





Lo real es lo que repta,
mejor mirar lo submarino
o lo que sobrevuela,

esos pobres esfuerzos alineados
para cerrar el círculo, aunque nunca
logren sacarnos del embuste
de una complaciente realidad.

jueves, 20 de diciembre de 2018

El hacedor del prodigio



           
                                                                       (Para Aurelio Cercadillo)                                                       
Se abre apenas el milagro:
los lobos verdes en el agua, las mariposas
ocres en el sur, junto a la fuente
ferruginosa que hace spring,

y, al rededor, ese colectivo
que se deshace en alabanzas 
hacia un dios que funde las entrañas
de la tierra plebeya para hacerla
brillar como un metal precioso, -el cojito le dicen-

ese diosecillo que ni siquiera huele a fragua
y no tiene un nombre resonando
a yunque y a martillo, como hefestos, ese
conoce todos los secretos
de la forja menuda y arma
cada mañana ese tinglado tan hermoso
de la chatarra brava, a cuatro pasos
de la sexta avenida, válgame el cielo,
y todo en madera virgen, casi a mano,
sin moverse de aquí, -cierra el milagro-.

miércoles, 19 de diciembre de 2018

Ensayo general





Simulación de octubre, aviso
de inminente crecida, va de paso
la  parsimonia migratoria, luces de cobre
dando entrada
al silencio soplado entre las ramas
pintarrajeadas de los árboles,

has de asomarte al hueco de esa
ensayada ventana para dar salida
a tu parlamento, sin engolar la voz,
sin esos ademanes ampulosos que pondrían
en duda tanto esfuerzo
de verosimilitud por parte
de los actores principales.

Luego 
podrás fumarte el cigarrillo
pensando en las hogueras del otoño.

martes, 18 de diciembre de 2018

Mal vamos





si un día se ríe de ti la musa,
y alguna tira cómica hace piruetas
sobre el montón de escombros de tu música, 

si se habla mal del aire
con que quisiste inflar el globo de esa luna
que anda en zapatillas por la casa,

pero podrás vengarte 
dejándolo escapar, antes de que entre
en erupción y rompa
a decir cosas extrañas o a mofarse
de las profecías sin cumplir con que coronas tu cabeza,

oirás decir:
es sólo un triste merodeador de impulsos.

Y no sabrás si ese ha de ser el epitafio 
con que se cierre la memoria.

lunes, 17 de diciembre de 2018

La felicidad es el olvido





Venimos de ese piélago
cenital y tan oscuro como el alma
deslumbrada de teresa de cepeda, como ella
porfiamos por la espuma de la llama, 
combatimos el remordimiento
entre lo fortuito del contacto y la presencia conjurada, 
lejos
de cualquier multitud, cercados por un aura
de proximidad, pero sin gente, 
ni siquiera los dioses singulares del dolor prosaico.

Venimos de ese
desalentado amor o miedo, cera sin pausa levitando
sobre la forma y el deseo,

pero cuando has llegado a ese nivel
descubres agujeros en las cosas
que no puedes tapar y se va todo por ahí,
como el agua por el sumidero.

domingo, 16 de diciembre de 2018

Más ruidoso es el mercado





Si el cansancio imita
a la letra caída, si su silencio
manifiesta enfermedad o ruina
del corazón, entonces
habrá que darle paso a las alarmas
mantenidas en pausa funcional, 

esas,
aunque engañen, dejan fuera
de duda que ponemos mucho empeño
en mantener las apariencias.

Quien ya ha dejado de contar no debe
exhibir los fracasos, a lo sumo
romper el frasco transparente
donde almacenó las sensaciones.

sábado, 15 de diciembre de 2018

Distintas formas de aburrirse en Ítaca





Cortina descorrida, dale 
permiso para poner en marcha el contador 
en esa puerta que selecciona las presencias,

alma cercana,
prehistoria del corazón y buenas intenciones
resumiendo esas maneras enfundadas
en educación y cortesía que se adquieren
con años de abstinencia.

Penélope no sabe
decir que no, por eso colecciona
hilos de colores, armas suaves para
dejar sin resuello a los más rudos 
bebedores de absenta.

Argos en cambio lo mantiene
como un hueso enterrado en la memoria.

viernes, 14 de diciembre de 2018

Oídos sordos





Deja, Edipo, no descifres el enigma,
disfruta mientras puedas de la literalidad, la música
tirante como tapa de tambor, las venas
como cuerdas de música, torpemente
imitada en el silencio de las fotocopias, 

tiempo tendrás para mirar lo ciego
que no se deja ver o que se esconde
de su propio pudor.

Lo que queda es misterio
y lo adivinado ya está muerto.

jueves, 13 de diciembre de 2018

Mientras alguien se empeña en bendecir la mesa





A este lado, madera, al de allá, ceniza,

qué estará urdiendo la ventana desde su fuego quieto,
antes de que el cristal encienda con su plebeya lupa
la llamarada de la guerra,

-el sol no puede ser neutral ni entre cortinas-,

depende todo de un amanecer y quedan 
muchas noches en vilo, organizando
el respectivo contraataque.

Ilión es más hermosa entre las llamas.

miércoles, 12 de diciembre de 2018

La velocidad de la luz






Vuela el lápiz, pinta
un rectángulo en el aire, miro 
con curiosidad a través de su gélido vacío,

se rompe el aire y no hay cristales
que amenacen mis manos, pero el reflejo
del sol sangra en mis dedos,

cierro la ventana, se hace línea el rectángulo
y adelgaza hasta perderse
como un humo de vida en el poniente,

sólo el instante permanece.

martes, 11 de diciembre de 2018

Vivaldi ni lo transcribió






Ha de ser suerte de pájaro 
eso de encontrar rama sin pluma
en cualquier lugar y hora propicia.
Piensa un final lluvioso, mes de marzo y toda
rama posible se convierte en nido, como por ensalmo,

y el azulado tono de la cáscara
se confundirá con las alturas donde canta
sin tregua la coral amorfa
de los ángeles salidos del cascarón, clasificados
en parcelitas decimales
de voces blancas -a capella-.

lunes, 10 de diciembre de 2018

No se dan un respiro (jmu)






El mundo se divide en mundos, 
("disponerse al milagro enfermizo de la multiplicación"):

las parcelas áridas del miedo, los escombros de la salinidad,
los sitios de nombre oculto como agujeros negros en vorágine, 
las pampas de fiera y desamparo, 
las corrientes asomadas siempre a desnivel, 
los aires podridos del desierto bajo un círculo
tachonado de buitres amarillos,

(las laderas de sombra, las de sol, las charcas verdes de la muchedumbre, los anuncios
de prohibido el paso, coto privado de caza y soledad, las alambradas
que degüellan el aire, -cada guerra en paz con su señor-, mucho terreno
para edificar más agujeros),

el tuyo, el mio y el de nadie, en pugna bífida
por una libertad de cuarzo que produce
de vez en cuando un arco iris.





domingo, 9 de diciembre de 2018

Más veloces son los sueños





Eso es la noche,
lo blanco muy lavado hasta el despinte,
la base cónica de una construcción diurna 
que nos recuerda a Brueghel,

muchos sufren con esa pesadilla de queso con gusanos
cuando se retarda el amanecer o cuando el gallo
confunde madrugón con artilugios aurorales.

Por debajo
de esa piel oscura, nada,
ni vértebras siquiera de la ensambladura de las horas,
un furor amniótico
de algo que transcurre y, aunque nazca, 
parecerá que nunca va a nacer.

Y la eternidad como una enfermedad de las palabras.

sábado, 8 de diciembre de 2018

Depender de la fábula





Huí, sufrí, caí de bruces,
alcé mi frente ante el enigma y ese
olor a palabra preguntada 
con melodiosa picardía, con regusto
a cocina ciega, sin salida de humos
me hizo ver lo oscuro sobre la encalada piel del muro,

pero algo percibí
moviéndose detrás como una estrofa órfica
y, de repente, acerté a distinguir cola de rabo,

ese minúsculo detalle hizo caer por la pendiente
a la esfinge cantora 
cuya voz rememoro cada día.

viernes, 7 de diciembre de 2018

Por su lengua se les juzgue




Repárese que justo en ese 
lúcido momento cae la lógica,

y del desmoronamiento de lo cúbico
surge una espuma que coincide
a duras penas 
con el run run del que todos se hacen eco.

Quien decide la forma es el enfermo, 
el ser translúcido,
perdido ya el nivel y entrado en pérdida
definitiva tras la llave -se supone-  
del desván de la imaginación, 

justo en ese instante es alcanzable 
el grado afín de calentura
en el que ficha y contenido se hacen uno.

Que alguien me diga quién tiene la razón.         

jueves, 6 de diciembre de 2018

Frotar con algo





Nunca ese gesto motriz fue tan exacto
como cuando dijo luz, abriendo de par en par
interruptores, hojas, vuelos y contraventanas
hasta que fue real la cosa.

O más que real, abierta e incendiada
incluso por encima de sí misma, 
hiriéndose en el pecho a lo pelícano
para que su sangre alumbre, -real-,
todo aquello que pueda ser rozado
con algo combustible.

En un futuro
será más fácil entender lo de fósforo y luz, 
partiendo 
de esa sencilla imagen.


miércoles, 5 de diciembre de 2018

Para un tiempo de ruido



Hagamos de una vez ese belén de nieve liberal,
como reclama nuestro electorado,

el torpe espumillón  se unirá al brillo
de las bolas de plástico, al tiempo que un chirrido 
de villancico traído por los pelos 
intentará rimar con los juguetes rescatados
de las guarderías clausuradas por herodes,

que los niños puedan deslizarse por los toboganes
al son del engranaje de la caja registradora de pink floyd,
con money-coin de chocolate,

(bella es la soga que me anuncia, dice el ángel al cabrero,
 y el perro ni le ladra siquiera, así es el paraíso),

y que no falte la celebración lacustre
reflejada en la arruga del papel de plata, 
mientras una lavandera singular levanta espuma tóxica
para que los peces dejen su costumbre
dipsómana que tanto daño hace a nuestra imagen exterior.

Pero, por favor, escóndase lo más posible
al caganer, ya es suficiente con unas cacas de camello.

martes, 4 de diciembre de 2018

De fósforo y penumbra





Apagar y encender, como si fuera
un meritorio cálculo
de la luminaria porcentual.

Lo blanco es lo escindido de la luz, por eso brilla, 
lo negro se aprovecha de su no presencia para
hacerse dueño de la fábrica de los kilovatios, 

eso es nadar y andar a pares, como
las mariposas que palpitan
sin tener corazón ni tener sangre.

Dale al interruptor, 
será lo mismo
que si dieras permiso a dios para ser hombre.

lunes, 3 de diciembre de 2018

Una iconografía renovada





Esa mirada como rendija de puñal
que saca espuma de las cosas,

no dirás amén, que todo acaba de empezar,
las cosas se divierten adivinando nombres,
poniéndole bigote a las figuras sacras
que nunca salen a jugar al patio de recreo.

Ven conmigo, tengo un sitio diminuto
para esconder al mundo de esos
que siempre van buscando algún motivo para incendiarlo,

aunque sigan quejándose del invierno interminable
que deja frías sus orejas y sus manos,

(algunas utilizan un incendiado corazón
coronado de espinas para evitar los sabañones).


domingo, 2 de diciembre de 2018

Los que se van nunca regresan





Aquel que se perdió ya no rodea la cerca de la heredad. 

Se quedó fuera de la entubada sombra, 
dijo adiós con todo, con la mano de alcanzar,
con la palabra blanca de los verbos irremediables, 
esos que se conjugan en canal, 
en carne de sacrificio y lejanía, 
y que nunca se pronuncian si no es con el repique de los ecos.

Lo más oscuro lo pronunció al amanecer,
cuando los pájaros aclaran su garganta
de la ronquera del color morado,

y nada, 
nada queda ya
sino es el tufo de su carencia insoportable.

sábado, 1 de diciembre de 2018

Se ve el cartón





Llora el padre al hijo espiritual, 
los chorros de serrín imitan
al surtidor y a la sufrida lágrima, 
pulido el gesto de puñal con el que suele
disimular su amor y su blandura.

Pero nadie consigue emocionarse, 
es tanta la pobreza de recursos
que la historia se ahoga en el guiñol.

Una 
cosa te digo, si no fuera
por ese olor a entraña maderera
le prendería fuego
al metaforismo exagerado
de esta etapa tan triste de la vida.

viernes, 30 de noviembre de 2018

Macula coeli



Cada mañana sales en busca de señales, 

te reciben las cosas, pero tú no adviertes su presencia
porque sólo esperas las señales,

las cosas se diluyen a medida que pasas sin mirarlas,  

tus ojos ya no saben si las señales 
tendrán color, olor, forma de cosa

y te preguntas
si cuando llegue algo parecido a una señal 
tú serás capaz de percibirlo, 

de modo que tus ojos
vuelvan a encontrarse con las cosas
sin debérselo todo a la señal.

jueves, 29 de noviembre de 2018

Todo esto si me miras





Desarrollar esa presencia:
los ojos del búho, 
la piedad hundiendo las manos en el agua,
lobos pisando el cristal molido de la escarcha,
fechas olvidadas ya, 
con eco en los antiguos almanaques,

es verdad que dijo cosas enrevesadas 
como rosa y regazo,
cascada y dios, luna empinada,
-el aura nimbando la cabeza-,

pero después sopló la esfera blanca de los vilanos 
y se creyó por un momento creador en activo, 
aún lejano el encanecido día séptimo.

miércoles, 28 de noviembre de 2018

Base de datos





Un san juan  hipnotizado por mirar de frente las luces del apocalipsis, 

un cactus acariciando los genitales de algún dios, 

una herradura de caballo aupada en el regazo de la madre,

una niña con gafas agitando un cupón de lotería
para atraer la lluvia,

más allá 
fuegos artificiales a la puerta del infierno floral de la parroquia,

y al final 
esa gente que regresa del ocio acumulado en horas de oficina,

tantas coincidencias que ahora dudo
si será verdad todo ese cuento.

martes, 27 de noviembre de 2018

Jinete pálido





Un reformador pensado
para liturgias alejadas
de la prédica del domingo:

vuelvan
todos a tí como los ríos 
subterráneos que recorren
los desiertos del miedo, sea
todo devoción, sea quien fuere
quien bendice, pónganse
de pie como los cactus
que configuran la oración
de cada día.

Así en la tierra
como en el temblor
del espejismo.

lunes, 26 de noviembre de 2018

El émbolo empujado






Que sea así,
cualquier edad vacía, 
cualquier sabiduría disponible,
la infancia madurando
a la luz de las velas y esas
frases cortas, aforistas
de la experiencia censurada,
resumiendo
lo que aún nos quedaría por mirar. 

Es que siempre ha sido así,
los momentos más tristes
son los que siguen parpadeando.

domingo, 25 de noviembre de 2018

Release (ph r)





Sin un ensayo previo
¿debe londres pelearse con madrid
por un mantón de niebla? Ese
tango feroz ya estaba escrito
en la basura de los arrabales,
simulado con sangre
en el dormitorio de los canterville, 

los perros 
seguirán oliéndose los culos 
en reconocimiento familiar, 
mientras
en las barandas de la roca 
alguien se desgañita con la copla
cicatrizadora:
siempre, siempre
debe haber risa en la oscuridad.


sábado, 24 de noviembre de 2018

Una malla sin pájaros (jmu)






La campanadura sigue ahí,
flotando 
después de que el viento se apagase,

oyes
el empecinamiento de los ecos
sublevados, la porfía
entre los pájaros y el aire,

queda apenas
el singular vacío del metal, 
tan alargado 
como el tumbado campanario 
que edificó la sombra,

en medio de musculosas aguas,
de blandos desafíos.

Y ¿qué me dices de la sangre?

viernes, 23 de noviembre de 2018

¿Volverá un día como Lázaro? (jmu)





Tras él quedó
el medroso desuso
que amarillea, la cuenta
oscura y brillante
de collar o rosario, esa
profundidad superficial
de los ojos ocultos
tras el vaivén del abanico.

El amedrentado olvido
del recorte de prensa, lejos
de la aceptación y el reconocimiento.

Nadie,
nadie,
nadie
sabe quién es, aunque se note
una proximidad que todo, 
todo,
todo
lo va llenando.

Burla
burlando hasta aquí llegó
pero me temo que pasará de largo.

jueves, 22 de noviembre de 2018

Resumida en ovillo





Tras quitarle la piel
seguirá siendo nuez mientras mantenga
duro el corazón, impenetrable
a las amarguras exteriores.

Dejó fuera su hiel, y dentro
el alma
devocionada de su pensamiento
en circunvolución perpetua, -esa
fue su fabulosa y arriesgada metáfora-.

A veces suena 
a fiebre 
cuando todas juntas tensan el telar
donde la idea pace, hija
de Aracne tejedora, madre
de un hilo interminable.






miércoles, 21 de noviembre de 2018

Aquellas margaritas





Abierta la cancela
salió el cerdo a hozar al prado
y halló que había también
hermosura y donaire entre las flores 
que le servían de alimento.

Bien será que dejemos
algo de esta belleza redundante
para días postreros, díjose.

Y reculando, lento y soñador,
se volvió a la pocilga convencido
de haber alcanzado un alto grado
en la academia diletante.

martes, 20 de noviembre de 2018

Ni siquiera Ovidio se libró





Soñó que se compraba calcetines
con alas y bajaba
a la calle volando desde el vértigo
original de la ventana.

Pero le demandaron
en nombre de Mercurio
por usar atributos reservados
a los cadáveres divinos.

Sólo los dioses tienen bula
para volar a pie,
cualquier otro viandante,
despacito y en mula.

lunes, 19 de noviembre de 2018

Kinder





La escala de Jacob es el invento
más inútil y sabio de la biblia,
nos ayuda a saltar a pata coja
sobre los claroscuros
de la duermevela religiosa.

Después de la rayuela
es el mejor alivio a las fatigas
de tantos metafísicos peldaños 
empeñados
en poner las cosas cuesta arriba.

domingo, 18 de noviembre de 2018

Dejar el corazón a medias




En una tarde Pollock 
consiguió reunir diez mil insectos, 
estos, 
pastoreados por el hilo negro
que devanaba Krasner, se vieron
llovidos en la pálida intemperie
del lienzo crudo, lleno
de silicatos reducidos
a simple harina de enlucir.
No era
material comestible, ni siquiera
invitaba a la sed, por eso
Jackson lo dejó secando
mientras el rubio alcohol le dibujaba
un aura diminuta
en el occipital no pensativo.

Ese mismo día,
sin contárselo a Lee,
se compró el Oldsmobile.

sábado, 17 de noviembre de 2018

Entremés





Una mosca
se posó en su nariz y descompuso
su gesto de abstraída dignidad.

Ahora, ante el espejo,
trata de reconstruir aquel momento
llamando a cada cosa por su nombre 

y, aunque tarde,
acepta que la risa
debió ser la gran protagonista.

viernes, 16 de noviembre de 2018

En la torre de babel





Por la tarde se aviva el vendaval
y una bolsa de plástico se sube
al caballo del viento, luce
adornos rojos sobre un logo
de color azul que anuncia
la felicidad de la riqueza.

El vecino de enfrente 
está asomado a la ventana
y su mirada se columpia
en un deseo inconfesable
de unirse a la cometa
que vuela tan feliz
después de haberse liberado
del contenido de la compra.

jueves, 15 de noviembre de 2018

Quedan visiones y decires





A los dos se les conoce
por el color marrón verdoso
con el que se pinta al ciego
que canta coplas.

Viene uno y dice: "pintan
varios en ti, pero el dolor es uno".
El otro  piensa en algo
irrepetible y se lo queda,
"sin esperanza ni hojarasca alguna".

Algo
sonoro y polvoriento
se confunde con el aire, mientras
los ojos se acostumbran
a imitar el llanto. Luego
vendrá la réplica, resaca,
"igual que viene el vino de las uvas".

miércoles, 14 de noviembre de 2018

Convivir con la copia





Así, buril en ristre,
nace esa realidad que saca
virutas al perfil
de una idea maciza.

No nombrar la ruina
ni la incertidumbre, esas
irán cayendo como hojas
maduras del diseño, resumiendo
la desnudez del árbol sobre un fondo
de ropa vieja.

Nada
mejor que lo que vuelve
como vivo reflejo, muerta el alma
de lo que nació para escultura.

martes, 13 de noviembre de 2018

Patmos, Hipnos, Ocnos





Todo eso
que caldea el aire puede quemar
las hojas inocentes de ese libro
que no ha nacido aún,

pero su llanto
ya nos da noticia
de lo que importa de verdad,

quemarlo todo
después de disfrutar
de una noche de vino,
aunque todavía no hayas 
podido conocer el sol.

lunes, 12 de noviembre de 2018

El héroe se jubila





Después de ese cumpleaños
el espejo baraja unas imágenes
que no se corresponden con la edad.
Tampoco con los sueños.

La muerte es algo que antecede
al abandono de las armas
en mitad de la agónica pregunta, 
lejos del final y del principio.

Apenas quedan unas hojas
"en las ramas más altas 
salpicadas de sangre fresca".

Y nadie sabe interpretar si es algo
que aportará sabiduría
o sólo una emblemática calvicie.

domingo, 11 de noviembre de 2018

Piros





Desnúdate del rayo y crea fuego,
la fe distingue 
entre ferocidad y llama, 
entre humo y compasión,

preferible
dejar un rastro
de calor incómodo que una estela
de púas de metal.

sábado, 10 de noviembre de 2018

En él hicieron nido las abejas




La eterna imagen del lector abriendo
una nueva puerta, tiene
los ojos empeñados
en otra luz, las manos
acariciando formas
que nunca 
se dejaron tocar, los labios
levemente apretados, sorbiendo
los mocos descuidadamente.

Después de tantos siglos
no se ha logrado mejorar
ese incómodo retablo donde
nada es lo que parece.

Aunque persista ese remilgo
de autoadoración, -los hombres
poniendo velas a los hombres-,
es algo que da risa.




viernes, 9 de noviembre de 2018

Traducciones simultáneas




Lo primero es el sueño,
luego
viene el relato de las cosas
inverosímiles que llenan
las ubres tensas de las realidad.

No es fácil 
pasar de un sitio a otro, de esa
felicidad pasmada al espejismo
que duplica las cosas y espolea
la imaginación, aunque el galope
vaya por otro lado como una
deslavazada procesión.

Más tarde,
ya despierto, notarás
la urgencia del sonido, notas
acompasadas de un concierto
sin música, contando
lo que en el sueño ha sucedido.

jueves, 8 de noviembre de 2018

Juego de visillos





La admiración desobediente
negándose a sí misma,
tan grande como incomprensible
esa rebeldía ilustradora,

sospecho que algo iluminaba
por encima, a lo farol,
desde las páginas de un libro 
la desnudez original,

nada de comilonas, 
a lo sumo 
un frugal aperitivo
como espiando cerraduras.

miércoles, 7 de noviembre de 2018

Panta rei, ríe, río





Metes tus pies cansados 
en el arroyo, y todo 
el polvo sabio acumulado
a lo largo del camino
se lo lleva el agua.

Heráclito se ríe
de tanto esfuerzo higiénico,
porque mañana 
has de volver a caminar 
desnudo e ignorante.

Ni tú ni el agua 
seréis los mismos, pero todo esto
suena a ya repetido
y no será la última vez.

martes, 6 de noviembre de 2018

Átomos de piel morena




Jugando al fútbol
con un balón de trapo,

son esos demócritos enclenques
que perdonan al mundo su apariencia
de juguete redondo,

tal vez debieran 
probar a darle un puntapié
para que despierte y cambie,
al menos de lugar.

lunes, 5 de noviembre de 2018

Lloran los sauces




En las justas poéticas
le dieron aquel índice
de bronce acusador.

Desde entonces
se siente señalado.

domingo, 4 de noviembre de 2018

Parábola del miedo





El loco
empujaba dulcemente
a las hormigas con su índice
misericordioso.

No veía otro camino
que el que su dedo místico trazaba,
ir a dios es el destino
de los descarriados, se decía
mientras contemplaba el alboroto
del hormiguero, a punto
de armar su propio infierno.

Él le aplicaría la candela.

sábado, 3 de noviembre de 2018

Agenda




Huir del rataplán,
como mucho
ese silencio hablado,
percutido a veces
por una música lejana.

Tener tiempo de sobra para hacerse
entender por lo que vive
y vivir entendiendo.

O un benigno sol que ayude
a identificar cada detalle
no explícito en una vista general,
paso a paso en la escala de las horas
más lentas e imprecisas.

Y conformarse
con lo que sobra al aire, con la rara
sal que hace perenne el espectáculo
de un crepúsculo sangrante.

viernes, 2 de noviembre de 2018

Bicicletas voladoras




En la mañana del domingo
visitamos el viejo manicomio
para équidos ilustres.

Vimos las sobrepuertas adornadas
con la letra curial de su leyenda
enmarcada en listones
de oro macizo.

Alguien 
quiso saber si Rocinante
compartía habitación con Clavileño
y, tras consultar en el registro,
se nos informó que nadie
con nombre similar había ingresado
en los últimos quinientos años.

A menudo
ni los más alocados espoléos
dejan  huella en el ijar.

jueves, 1 de noviembre de 2018

La sal de una lágrima





Repasa tu agenda, cada día
más holganza, más lerda
la ambición, menos anuncios
creativos
en los que pensar, las garras
del consumo juvenil se amansan
con la piedra pómez de la edad.

Qué pena
de tobillos desnudos, las ajorcas
rodando por el cielo
raso de la habitación haciendo
más ruido que otra cosa.

No quedan ya monedas
capaces de imitar el brillo
de unos ojos llorosos.







miércoles, 31 de octubre de 2018

Auto




Sométase a minucioso examen
al detenido
y compruebe el alcaide
que ni una sola estrella falte
en el último recuento.

Repítase al amanecer
y, si no cuadra,
que el tiempo sea inmovilizado.

martes, 30 de octubre de 2018

Falta el rocío





En el silencio del verano
siempre hay una mosca perforando
con entusiasta empeño 
el silencio macizo
de la habitación donde trabajas.

lunes, 29 de octubre de 2018

Estar conforme




Perseguí
con escasa fortuna
a la mariposa de la luz.

Hoy me queda 
este álbum de alfileres
que por la noche resplandece
como un enjambre de luciérnagas.

domingo, 28 de octubre de 2018

Ni espuela ni freno



Sorprende esa sedosa
erosión de las horas, tanta
lágrima encerrada en el cristal
sin llanto
para una escena tan de sobra.

Urge detener el deterioro
de la no edad futura, lascas
de simbólica cerámica
para inscribir dos fechas solamente
y dejarse llevar. Ya todo
lo que puede ocurrir ha sucedido,
lento -según se mire- y reverencial
desde esa óptica cegada
por el protocolo de un estilo
en su etapa final, tan manierista.

Llueven
los números históricos
reblandecidos
por siglos de esmerado cocimiento
sin una sola estela para
conmemorar nuevos cumpleaños.

La vida es sabia, voto a tal.




sábado, 27 de octubre de 2018

Cantar de ciego




Lo infinito
es todo aquello que no cansa,
una voz antigua pregonando
verbigracia la cólera de un héroe, 

yo busco
permanecer sólo el instante
en el que la luz esplende,

luego
que el cansancio me envuelva
en su calma caliente, lejos,
muy lejos
de la terrible eternidad.

viernes, 26 de octubre de 2018

Con el reportaje de la 2




Puedo ver, lejos ahora,
lo que ha quedado a medias,
en el claror de la cocina,
con el sol tan oblicuo del otoño
que ya ni da calor, quedan 
las ramitas de brezo 
desmigándose desde ese jarrón
de barro tan paisano, los endrinos
macerando su calizo azul
dentro del frasco con orujo 
y hierbas raras,

queda atrás la estación 
urgiendo lentitudes contra el vicio
de cualquier celeridad y llega
a nuestra nariz el olor acre
de la goma quemada.

No es conveniente
volver la vista atrás.

jueves, 25 de octubre de 2018

Sin aspavientos




Vimos al canario
revoloteando por la habitación.

Un funcionario judicial
le había precintado 
con una perentoria cinta de papel
la entrada de la jaula.

miércoles, 24 de octubre de 2018

La rueda del hámster




Durante noches pisé estrellas,
caminé sobre asfalto enaltecido
de oscuridad y sueño como
hacen los funámbulos, siempre
con un pie en el filo
del alambre que dibuja escuetamente
el dorado confín del horizonte.

La vía láctea confundió mis pasos
con la pisada de los ciervos
heridos de ese amor estacional
que los hace llorar de noche, 
tan alejados de sus madres
que ya ni las recuerdan.

Ahora mis pies ya saben
andar a ciegas, saben
de memoria el recorrido
de la cotidiana soledad.

martes, 23 de octubre de 2018

Frutos tardíos




La vacada deja 
un temblor en la tarde, quedan
temblando las esquilas, tiemblan
los abedules y los álamos,

que nadie borre esa caricia
del aire quedo ni el recuerdo
del humo, sólo
porque alguien ha quemado
mi casa y me ha dejado
como regalo la intemperie.

lunes, 22 de octubre de 2018

La costumbre bárbara



Hemos decidido ya
tantas muertes, como la de ese
huidizo animalillo que traspira
miedo más que sangre, ese
lebrato hipnótico que ahora
nos sigue desde lejos resumiendo
los pasos de su madre como
reclamo para su orfandad,

tantas muertes decididas
que ya sólo nos queda 
la humedad del tiempo del otoño
para llorar tanta iniquidad.



domingo, 21 de octubre de 2018

Atrás se quedó el sol




El que canta intuye
la soledad, pero el callado
sabe más de la helada compañía
que proporciona el miedo, 

vuela a mi,
palabra silenciada
por el crujido de la grava, dicta
nueva canción, ya sólo
me resta el estribillo
del viento tarareando
las luces fatigadas de la tarde.


miércoles, 4 de julio de 2018



Fin de ciclo. 

de resultas de aquello



Y resultó que era la muerte
aquella que cojeando
se acercaba a las primeras casas
del pueblo en ruinas.

Buscaba una dirección
y ni los gallos
de la madrugada conocieron
aquel idioma torpe que tocaba
en las puertas deshojadas
con un lacónico toc toc.

Hubo de ser el agua la que hiciera
borrón y cuenta nueva, con la muerte
flotando ahogada sobre el pueblo
inundado en el ochenta y siete.

martes, 3 de julio de 2018

Eran pompas de jabón


Él
reconoce las horas, unas
precisas, otras venerables
por su raíz anclada en esa 
desalentada cuenta atrás que busca
entre el fragor el equilibrio.

Ella
piensa en la hora ácima del sueño, 
en la del ensimismamiento
con la salpicadura de la luz
o en el sofocante segundero 
que señala el final de algún rito:
fiesta, ciclo o estación, incluso
la vida uniformada de naranja 
en el aséptico
corredor de la muerte.

Las horas hacen
que el tiempo se disfrace
de necesidad y nadie caiga
en el vicioso lujo de tomarlo 
como un inocuo paso a dos.




lunes, 2 de julio de 2018

A dónde va el último eco



Él estuvo allí, redujo
su mirada a un aleteo
de luz convulsa y los objetos
se le volvieron familiares
en la oscuridad. 

Todo ardió y quedó un resumen
a la cera perdida, como
un emblema residual.

                                     Ahora
sus palabras son chispas
que pueden deslumbrar nuestras pupilas.

Pero seguimos
sin entender lo que nos dice.

domingo, 1 de julio de 2018

Arqueologías



Asomado a ese balcón sin barandilla
del verano, pienso
que a buenas horas llega,
con disfrazado disimulo, el sueño
reparador de la vajilla rota.

Todo 
lo que la rueda pisa, lo destroza,
y rueda es esa historia
de los amaneceres incendiados
de rebeldía y de pasión, como si ya
nos diera igual tormenta que llovizna,

ahora
que ya no lleve, ahora
que todo empieza a craquelar
igual que la cerámica del sueño.

sábado, 30 de junio de 2018

Cenefa azul



Lo básico
del corazón es el recuerdo
de tantas horas empeñadas
en mantener vivo el latido.

Los amores ciegos
fueron los primeros en morir,
quedaron
unos pocos, los que hacían
señales de farol al enemigo
emboscado en le frío.

Esos 
se resistían a marcharse
y había que empujarlos, 
dulcemente.

Pero la historia
nunca ha sabido relatarlo.

viernes, 29 de junio de 2018

Hipnótico



0

Los ojos de la tristeza los diseña
la luz de un día cualquiera,
alzada la mañana, sin el corte
duro de sombra contra sol.
Mirad ese ojo 
de langosta parda, grande, sideral
como aparición extraterrestre,
pensativo y escultórico.

Un ojo terrible
aunque no parezca ver, de jade
lento y encriptado, ¿miedo?

Miedo a qué, 
si todo lo visible cabe 
en el ensimismamiento y la quietud,
tan superpuestos, tan articulados
como un artilugio biomecánico.

Luego diremos
que la realidad se presta a magnetismos
de los que es difícil escapar. 

jueves, 28 de junio de 2018

Amour fou


En el verano
vuelve la luz presencia, 
una epifanía se columpia
en el televisor curvado de la tarde 
como un vaivén de anuncios
de pájaros e insectos. 

                                    Oyes caer
el ripio cristalino del vencejo
sobre el enlosado de la terraza
y temes por tus pies descalzos.

Así de simple pudo ser 
la infancia de los dioses,
Artemisa y Apolo
chapoteando en aromas de laurel,
hasta que un mal viento 
llevó tan lejos el disfraz de Dafne
que nunca más sirvió
para condimentar tanta locura.

miércoles, 27 de junio de 2018

Pintor de trípticos



Para que el vuelo se alce
es necesario el equilibrio.

Él mira con calma, delimita
cada frontera de color, atento
al dictado de signo y pensamiento,
porque volar, volar
sólo la pregunta vuela.

Luego busca un lenguaje, pule
el cristal afilado y zurce
el desgarro polícromo del agua.
Lo tridimensional se opone
con repugnancia al tacto y urge
distancia, mucha, mucha distancia.

Peces no, los peces sobran,
como en las fábulas de Esopo
están de más los animales. 

martes, 26 de junio de 2018

La bilis negra



Lejos queda
el recuerdo de la madre muerta,
las gotas de agua  -tan sacramentadas-
lo reflejan aún, como si  llanto fuera
esta lluvia perenne,
innecesaria a todas luces
en latitudes tan dejadas
de la mano de dios.

Y aunque los días 
se alarguen un poquito nos parece
que nunca va a volver aquel aroma
a manzanas arrugadas entre sábanas
que humanizaba los inviernos.

Algo de eso se percibe
en el espesor del aire, pero
seguramente
color y olor lleguen unidos, la temida
pincelada roja
sobre el panorama tan sombrío.

lunes, 25 de junio de 2018

Escrito a lápiz



Jugaban a la guerra
que es acaso la forma más benigna
de jugar a la paz, el fingimiento ocupa
la realidad de su contrario.

Hacerse  el muerto,
crispar los dedos como un arma
de voz acusadora, -pum, pum- y luego,
la metralla
de los sonidos bélicos dejando
un reguero de muertos palpitantes 
de muda excitación, hasta que el lider
más madrugador hace balance
y declara quién es el derrotado.

Guárdate alguna bala en el bolsillo
porque en la paz que llega
después de sofocado el juego
es donde son más necesarias.

domingo, 24 de junio de 2018

Arreos de batalla



Lo fácil es 
que espuela toque pelo,
sin sangre todavía,
no dolor, no caballo
ardiendo como surtidor 
de cómic bárbaro.

Homero amaba los caballos, era
el auriga ciego y sin ramal 
del aire encabritado, potro
de la imaginación,

y Aquiles, el infante
de pies ligeros recogía 
el oro de las dunas
al cepillar por las mañanas
el sueño transpirado
en las brillantes ancas 
de Janto y Balio, sus iguales.

sábado, 23 de junio de 2018

De un recorte de prensa



Voluntad no nos falta, pero andamos 
escasos de memoria.
Mirando esas estampas
antiguas nos acosa el vicio
de la repetición y damos
por sentado que la verdad anida
como un gusano verde 
en la misma vaina 
donde maduran los guisantes.

Todo igual que ayer, -el tan lejano-, 
todo
contrastado con la diferencia
que, aún así, parece dar un toque
de adocenada uniformidad.

Nos ha vencido la pereza
del reduccionismo 
y de nada sirve que volvamos
la vista atrás si el pensamiento
ve sólo lo que queda por delante.

viernes, 22 de junio de 2018

Plas, plas, plas.




Probablemente
el lazarillo que te lleva
no sea más que un ciego
de otra especie de ceguera,
pero ciego también.

Dale de comer y que no vuelva
a usar el disimulo
para mirar atrás, las cosas
hay que llamarlas por su nombre.

"Sagrado corazón, en vos confío"

jueves, 21 de junio de 2018

Jugando con clips



Tratabas de mostrar al mundo
aquello que a ti solo
había sido revelado,

breves ráfagas de luz larga
para hacerte notar
en el cruce sin semáforo,
pero el guardia te ignoraba.

Irritado
le lanzaste una moneda 
de céntimo pensando
en una catarata de metralla.

La casualidad
y la ingenuidad de su diseño
de clip de colección 
hicieron que la mano y la moneda
quedaran encajadas.

Fue motivo de risas

cuando la prensa
lo convirtió en el símbolo
de la mordida universal.


miércoles, 20 de junio de 2018

Lo falso



La crucifixión
cuelga de un hilo, pese a esa
arqueología miserable
de tres o cuatro clavos
comprados en los chinos ya con óxido.

Un aire apócrifo la aclama
como la más libresca y rebuscada forma
de romanizar los excedentes
como si no esperara ya nuevas maneras.

Aquella sociedad amaba el crimen
por el que algunos recibían
el obsequio en madera con palabras
incisas, a lo etrusco: media luna
y una sonrisa lateral
que domesticaba el sufrimiento. 

A la muerte 
le resulta difícil innovar.

martes, 19 de junio de 2018

Stricto sensu


                                                                       "Si nadie las pronuncia..."
                                                                                                          (M.C.A.)


Se bebía los vientos desde que alguien
le dijera que a palabra
sólo llega el aire respirado.

Pero él necesitaba del sonido
para que el pensamiento silencioso 
o el signo escrito traspasaran
la cortina de fuego.

Por eso 
si cerraba los ojos escuchaba
un monótono repique
de martillo sobre yunque.

lunes, 18 de junio de 2018

No es ira, es ironía


De vez en cuando
alguna imagen de la niñez
sigue columpiándose en el hilo
irreverente de la imaginación.

La edad esculpe 
caprichosas formas, todas
tan efímeras como la luz
de las velas de un cumpleaños.

Mira ese gorro de payaso
en la cabeza del maestro,
o el capisayo colorista
del cura pantocrátor rellenando
más espacio que la feligresía 
puesta en fila contra el muro
del estraperlo y la requisa. 

Volverán cuando quieran porque nada
es capaz de borrar los estropicios
de una sonrisa desdentada. 

domingo, 17 de junio de 2018

Segunda mano



Increíble esa mística
del peón erguido dando
vida al juego de ajedrez,

es un juguete condenado
al caprichoso gesto de la mano
de un niño al que aburre
tanta sabiduría 
y acaba convirtiéndola
en la mellada pantomima 
de un desfile militar.

O en el después de la batalla.

sábado, 16 de junio de 2018

Pájaro volteador de piedras



Lo bueno 
de ese periódico atrasado
es el anuncio de rebajas en el precio
de los cruceros al futuro.

Sus hojas miran al vacío 
haciendo apuestas arriesgadas 
sobre el valor del tiempo que nos queda 
en el bolsillo roto del vaquero.

Nada rescatan, nada
dan por hecho ni siquiera mercadean
con la plusvalía del espacio
alquilado que ocupan nuestros sueños.

Todo eso lo descubres
al voltear esa piedra
que se ríe de ti cuando te asomas
al lago de sus calmas interiores.

viernes, 15 de junio de 2018

Salmodia y humo



La forma se une
al canto gregoriano, notas
cúbicas alzadas
sobre el humo que hornea
el embutido lento del otoño.

Abajo,
cercado por románica cenefa,
arde un infierno parroquial, 
diablillos en silueta bailan
su irreverente lengüeteo sobre
un altar tan rústico que algunos
podrían confundirlo
con un comedero de animales.

jueves, 14 de junio de 2018

Colores enfrentados



Cuando la nevada
ilumina el pueblo solitario
un perro y unos cuervos se proclaman 
como única presencia.

Ante esa pandemia de silencio
ellos podrían
cambiar la suerte de la humanidad.

miércoles, 13 de junio de 2018

Emblema



Los adobes
traían en cuadrículas el alma
tan seca y dilatada de los páramos.

Allí estaba la luz, el habla
lacónica del campo, la muralla
de una antigüedad vecina, todo
envuelto en barro y paja como
para regalo a los viajeros
que van de paso y quieren sólo
agua, mucha agua, toda el agua
que ha de saciar el espejismo.








martes, 12 de junio de 2018

F 11



La huella es el registro de los datos, 
remueve posos, desenreda fotos
sin luz ni personaje,
dejando siempre un halo alrededor
de cualquier alma incorporada.

Más tarde
cuando ya no quede ni el recuerdo
volverá a aparecer ese fantasma
en blanco y negro de la soledad,

y acaso quiera censurar las pecas
que poblaron la piel descolorida
de un rostro juvenil recién lavado
por cien años de lluvia.

En cualquier caso todo nombre
será borrado concienzudamente.

lunes, 11 de junio de 2018

Virus de la escuela




La mirada del viejo
-lenta, temerosa-
interroga al silencio 
sospechando siempre
un ataque en otro idioma.

La soledad empieza
cuando te desteta la gramática.

domingo, 10 de junio de 2018

El miedo



Vimos al niño escalador
clavándonos el vértigo en la nuca, 
mientras la madre discutía 
con el carnicero el modo
de cortar el entrecot sin que la sangre
nos perturbase el equilibrio.

Era
un puñal de hielo sobre el borde
brillante de una arteria.

Deja de pensar en ello, grita
o pon tu mano de pantalla
para evitar que estalle la mirada
echa añicos de minúsculos cristales.

sábado, 9 de junio de 2018

Aros y oros



Ojos rasgados y nariz anfibia, 
de lo evolutivo al signo
de puntuación que puso
en vilo la presencia
de dios con la membrana divisoria.

Nadie busca ya
el abierto eslabón, se sube
la cremallera al neopreno
y cualquiera puede hacerse
con un lugar de privilegio
en ese podio tan resbaladizo.

viernes, 8 de junio de 2018

La torre de Babel



Alguien
echó un veneno azul en el torrente,

echó luego al agua

unas hojas de papel,
pensando
atrapar en ellas el lenguaje muerto
anterior a la pócima,

pero los peces nunca usaron
las palabras ni pensaron
en el color para engañar a nadie.

jueves, 7 de junio de 2018

Ruidos en la Colegiata



                                                                          "Hoy prevalece el sentimiento
                                                                            sobre el verso"        (M. Cardo Azcona)

Allí estaba la piedra,
aparentemente derrotada, sucia
de sabiduría y de candor, como esas
porfiadas hojas que ennoblecen
la bárbara calvicie
de los capiteles sin estilo.

Pensaba yo que la derrota
caería siempre hacia ese lado
volátil de las sensaciones
cuando vuelven 
a instalarse en el musgo
del pervertido corazón.

Y que el verso iba
a sobrevivirnos siempre,
igual que los dolores más antiguos.

miércoles, 6 de junio de 2018

Hablando con piedras



Mira esa ruina,
en los años dorados hierro y piedra
alzaron ese ardor monumental,
su alianza hizo perennes estos flecos
que ahora enlaza la memoria.

Mira,

de aquel abrazo formidable
entre piedra y metal
sólo una mancha permanece,
la piedra sigue
tan viva como entonces,
aunque cansada de avatares,
mientras que del hierro 
queda apenas la lágrima del óxido.

martes, 5 de junio de 2018

Tan veloz como la luz



Alguien me dijo:
la soledad aguza
el tiempo y el oído. 

Cuántas veces
has de oír al búho
para intuir que ya es de noche.

Me gusta esta manera
lunática
de sobrevolar el laberinto.

lunes, 4 de junio de 2018

A salvo de milagros

Esa brizna de hierba
que se adhirió a tu pelo
es más fruto de un deseo
que de un reciente revolcón.

No te pongas tan serio, 
haz un esfuerzo y, ya de paso,
cumple también la voluntad de dios.


domingo, 3 de junio de 2018

De noche, las campanas



No es necesaria traducción,
el pájaro se sube
como campana a su gorjeo, 
ciego metal, para que luego digan
que desde el campanario
todo se ve allá abajo, diminuto
y amortiguado por el silencio
y la distancia. Nada
como esa melodía mañanera
de la pajarería puesta en pie.

Vamos

entrando en la galaxia del sonido.

sábado, 2 de junio de 2018

262018




Cada vez más pequeños,
el mundo cada vez más grande
y las estrellas
más lejos cada día.

Pero pongamos
sobre la mesa unas monedas
y formulemos un deseo,
dios no puede estar
tantos metros por encima 
sin acabar sufriendo
un vértigo terrible.

Hay quien cree
que a dios también le asusta este país.

viernes, 1 de junio de 2018

Ábrego



Que sí, que sí, que es esa
cualidad respirable
de la resina lo que queda
después de ardida la confusa
extensión del pinar, el aire
juega a contradecirse y nos obliga
a tragarnos el humo y las palabras.

Cuánta orfandad en el paisaje.

jueves, 31 de mayo de 2018

Los colores sucios



Quién te dijo, gorrión,
que fueras a la escuela?

Tu lengua ya sabía
mentir y con la gracia
de tu atropellado parloteo
cualquier verdad se nos vestía
de duda jubilosa dividida
entre el placer, el ocio y el olvido.

Tu pluma de pardal ya no especula
sobre gramática o alpiste,
ahora
escribe el afilado logaritmo
de una legalidad injusta
que recuerda
el pulso del martillo sobre el yunque.

miércoles, 30 de mayo de 2018

Temblad, cuatreros


Sorbió con ruido el juez su sopa
mientras leía la ordenanza
que prohibía escupir a las estatuas.

Luego, apresuradamente,
acudió a la cita que tenía
con el sentenciado a horca,
poco antes del oficio
en el que el predicador se ofrecería
a investir de monaguillos 
al personal amontonado en la prisión.

(De la gacetilla local, edición simultánea)

martes, 29 de mayo de 2018

Satisfaction



Volando en otro idioma
llegó la bala, 
era un resplandor feroz y divertido,
buscaba
como imán a hierro un envés vacío
para llenarlo de escozor,
nada de sangre, 
ni sombra, ni silueta
cayendo, sólo
escenario propicio para
que la historia fuera verosímil.

Y vaya si cuajó, se puso
todo el estadio en pie pidiendo
más madera, mas fuego o esa
lujuria del metal dorado
que arde
sin consumir la zarza hasta la seda
que hay debajo de la piel.

Ya no quedan coliseos
para hacer volar esa metralla.

lunes, 28 de mayo de 2018

Decorado



No existe el cielo,
esa luz dorada es un reflejo
de las monedas de oro
que el contrato estipula y el viento
hace sonar como papel,

tampoco ellas existen, usan
nuestra pobreza como alfombra
para que sus pasos
suenen siempre distantes.

Hoy tu vida
ha quedado ligada a su furor y un día
te cobrarán los intereses
con la usura roja del atardecer.

En esa deliciosa incertidumbre
que nos acompaña siempre
está la salvación, dicen los salmos.

domingo, 27 de mayo de 2018

Teo-lógica

Una
divertida forma
de mirar a los dioses,
sin el freno
de la sacralidad, sin devoción
ni carbonilla, a pelo y sin palabras
mojadas en aceite,

esa 
debiera ser la única forma
de tratar los asuntos
de la más cotidiana teología,
con risas, como haciendo
causa común con los pecados
capitales de la divinidad.

Y juntos nos iríamos
a tomar unas copas invitados
por el cepillo parroquial.

sábado, 26 de mayo de 2018

D. d. o. m.



                                                       (cimborrio)

No intentes repetir la misma suerte
de Ícaro volando a gran altura,
salvo que hayas usado un pegamento

resistente al calor y algo más fuerte
que el riesgo de iniciar esa aventura
valiéndote de sólo el pensamiento.

viernes, 25 de mayo de 2018

D. d. o. m.



                                                            (más sillares)                                                           


Y tu error más ingenuo fue dejar
en manos exclusivas del instinto
hallar una salida del recinto
en que te han encerrado por pensar.

jueves, 24 de mayo de 2018

Dicho de otro modo



                                                          (Primeros sillares)

Acaso te convenga recordar
que el monstruo que te asusta no es distinto
del dueño del secreto laberinto
repujado en tu huella dactilar.

miércoles, 23 de mayo de 2018

Todo se vacía

Regresa a ese lugar
que conoce tu nombre, marca
tu presencia con la voz, anúnciate
como boceto original, las lineas
que forman laberinto
en la piel de tus manos, unos
antojos de color que ya dejaron 
los dolores antiguos a recaudo
de olvido y curación.

Y luego

puedes contarle a alguien esa historia
de las cigüeñas suspendidas
en un lento volteo de campanas, 
antes
de que se contagien de la tonta
urgencia por marchar.


martes, 22 de mayo de 2018

Repasando acepciones

Repasando acepciones
en el diccionario. Una dice
puro azar o azar a secas
cuando vuelve
la luz cada mañana. 

Otra
dice filo cuando cortas
la comunicación con el pasado,
como burlando entradas
a ese azar tan puro.

Otra más, esta 
de tono menor, dice sonido
cuando debiera referirse
al alma familiar de las palabras.

Y es mucho más que eso.

lunes, 21 de mayo de 2018

Sin salir de ese mar

Lloro ahora
sobre la humilde inmensidad
del viejo Homero.
Quiso él, desde el fondo
de una borrosa juglaría,
dejar grabados en la frente
de los desheredados de la historia,
unos hechos soñados
con tanta intensidad que pareciera
que estuvieran siempre sucediendo.

Hoy cerramos los ojos sobre el agua
que abreva tanta sed y dibujamos
ya de memoria y sin el libro
un torrente de sangre, de caballos,
de mares pensativos, de murallas
en eterna destrucción y siempre
en pie de guerra, de doncellas
a punto de abnegado sacrificio,
de cantos de sirena y de visiones
guiadas por la luz de un sabio ciego.

Pero apenas 
conocemos la paz o sus orillas.

domingo, 20 de mayo de 2018

Ref. Lab.

Al final de la jornada
todos acudían presurosos
al reloj de fichaje. Eran varias
las tareas que quedaban sin hacer, 
como si el tiempo
pautado de la esclavitud sufriera
un ataque de lentitud vindicativa.

Pero alguien de rr hh, aquejado
de una perversa inspiración, 
llenó el reloj de esquirlas temporales
que nadie supo reducir
ni a horas ni a minutos. 

Consecuencia: cada día
hubo que retrasar varias virutas
aquel desbarajuste
para que cuadraran los horarios.


sábado, 19 de mayo de 2018

Horas bajas

Hágase correr mucha cerveza
hasta que la grava blanquecina
parezca oro, luego
entónense los cantos
rituales y que el coro 
de los ciegos juglares ejecute 
sus grotescas piruetas.

Imítese la gracia deshojada
de los borrachos cuando caen
como cerdos segados por el filo
de la guadaña medieval.

Al final pásese el cepillo.

Qué mejor argumento
para la homilía del domingo.

viernes, 18 de mayo de 2018

La nada sigue ahí

No te pongas anillos de papel,
no mires
la realidad con gafas tristes,
vuela 
a ras de suelo, temerario
como quien nunca vio lo que soñó,
pero lo reconoce
como una parte del catálogo.

No des tu nombre a los espejos
si no quieres acabar
como el más buscado del planeta.

Vuelve
a empezar cada mañana, 
nunca
dejes al día repetirse,
pide
a la nada que vuelva a reflejarse
en el envés de la mirada.


jueves, 17 de mayo de 2018

B. D. sigue ahí

Cuando Dylan vuelva 
que se abran todas las ventanas. Esa
palabra raspada sobre 
la oxidada hoja de latón
parece oro, aunque no lo sea
ni necesite serlo para ser
armónica noticia susurrada
entre humaredas y fanfarrias.

Úsese la guitarra como maza
no para golpear, que salten
alegres los cristales en añicos, 
sólo ritmo, sonido, pensamiento.

Y si ya no suena, recordadlo  
tozudo e insumiso, bronco
y gutural como nacido
de la garganta de un ahorcado.

Es lo que aún nos queda
de la pasada libertad.

miércoles, 16 de mayo de 2018

J. B. sigue ahí

Desde la antología dibujada
con que el Bosco nos cuenta la deriva
de la estupidez humana, podemos
reducir a un solo credo
los múltiples principios que nos guían
por la vereda desgarrada
del bien y el mal.

¿El centro de qué lado es el opuesto
a la equidad o cómo
discernir la manera
de equilibrar el peso en el platillo 
de la balanza?
Y ¿por qué el equilibrio
ha de ser siempre lo mejor
en un mundo tan desequilibrado?

El mensaje es el cero, el aro hueco
por donde se cuela la obsesiva
variedad de la imaginación.

Bien y mal se abrazan
como esas criaturitas disfrazadas
de originalidad paradisíaca,
tan sabias o ignorantes
como lo requiera el paraíso.

martes, 15 de mayo de 2018

Para entenderse

Silencio por doquier, 
cada adoquín, una palabra
a punto de nacer, parca en sonido
aunque eficaz y arrojadiza,
y eso que el eslogan es que calle
quien no sepa apoyar su pensamiento 
con la subjetividad activa de su tiempo.

Lo dijeron las flores:
el hambre se entretiene con miradas,  
la guerra y el exilio lo negaron
con evidente obstinación.

Pues bien, comamos flores,
así tendremos fuerza
para lanzar más lejos la palabra.

lunes, 14 de mayo de 2018

Pueblos ciegos


Un ciego atardecer con la belleza
caída de lo muerto cuando todo
descansa bajo el agua, sin atreverse
a proclamar su permanencia.

¿Me das permiso para hacerte
esa fotografía suburbial 
que te mostrará como un dormido
rehén del agua y a la espera
de un colosal renacimiento?

Miedo da pensar en esa sombra
de quien te trasportó hasta aquí
como un inmenso sancristóbal
agazapado en forma
de sortilegio y humo.

Pero ya conoces los augurios, 
de las olas
no hay que esperar sino un rugido
de voraz satisfacción cuando te engullen.

domingo, 13 de mayo de 2018

Robin, el hijo

Escaló Robinson varios peldaños
en la escalera del idioma
llamando Viernes a un rumor
que contestaba a sus silencios
mientras ampliaba el abanico
de su aburrida dieta de cuaresma.

Llegó a creer que,
si los pensamientos le crecían 
como barba mendiga, los lampiños
que habitaban las islas
de sus desvelos eran
una avanzada especie vegetal
difícilmente digerible.

Por eso, cuando regresó al abismo
de la civilidad, se hizo vegano,
y cultivó esa especie de herejía
entre remolachas y lechugas,
algo que no llamara la atención
de sus vecinos, tan proclives
a quemar proteínas en la hoguera. 

Pero en la intimidad
siguió comiendo como un cerdo.

sábado, 12 de mayo de 2018

Del diario de a bordo

Lo que no puede ser es ese gesto
de resignación o de cansancio
tan desigual, teniendo en cuenta
las depreciadas emociones
y el máximo rigor de la etiqueta.

Eleva tu mentón y que se vea
tu perfil más corsario, tu pañuelo
rojo de lunares regros
presagiando
un desafiante balanceo desde el palo
subordinado a la mesana.

Sé bruto hasta el final,
pero guardando formas,
o intenta sorprenderles 
con esa singular oferta
que jamás podrían rechazar.

viernes, 11 de mayo de 2018

Drones sobre el mercado

Aún habrá que esperar 
a un soleado día de mercado
para contemplar a las cerezas
exhibiendo su brillo, dando
envidia a los peludos
melocotones o burlándose
de esas uvas mustias sorprendidas
fuera de estación.

La luz parece divertirse
con ese juego tan perverso, 
aunque se esfuerce en reducir
al mínimo la apuesta 
del gusano y la mosca de la fruta
antes de mostrarnos los efectos
de la degradación: azúcares
como contrapartida de una gloria
nacida para no durar.

(Vista desde arriba
podríamos jurar que a la frutera 
le ha crecido una sombra en el bigote,
aunque podría ser un rictus de disgusto).

jueves, 10 de mayo de 2018

Ágrafa y esquiva


Si quieres ver lo mal que escribe
la lluvia escasa y vengativa,
ponle un folio en el suelo
y oblígale a un dictado.

Comprobarás que esos borrones,
ni un niño de primaria.

Ni tan graciosa ni tan sabia
esta naturaleza sometida
a un clima encanallado.

miércoles, 9 de mayo de 2018

Sin jaulas y sin pájaros

Reírse, marcar
el territorio con un rastro
de vino y elocuencia. 

Procura no tirar del hilo
enmarañado de la lógica
y amontona
argumentos alegres
para la travesía del desierto.

Dime
con qué dolor has fermentado
y te diré cuál es el grado
de tu actual maduración.

martes, 8 de mayo de 2018

Manumisión

Con ceguera,
rabiosamente y sin que nadie
pueda citarte como ejemplo,
siendo 
lo único que puedes ser
sin parecerte a nada y dando
dolores varios en las varias
acepciones del verbo.

Así te quiso ella, la corsaria,
la arriesgada y bandolera vida
de este lado intrépido, poniendo
picas en flandes sin querer
y todo
sabiéndote secreto y desigual.

lunes, 7 de mayo de 2018

Crucifixión (con Bacon)

Siempre que el rojo no se anuncie
como fórmula, siempre
que se deje ver definitivo
entre colores pares,
siempre que el goteo tenga
la densidad de la resina
y los costillares abran un resquicio
a dolores futuros, siempre
que el negro pespuntee
con grapas una nueva
chapa de oxidados filos, siempre
que no levante un evangelio
ni ofrezca vino en vez de sangre,
siempre que sea triangular
como la sombra del tridente, como
la triada de clavos, siempre
que venga de lo alto como
un segmento de la luz, siempre
que diga fin sin acabar del todo
y todo pueda
volver a comenzar, 
dentro del triángulo.

domingo, 6 de mayo de 2018

Subversión (¿terrorismo?)

La procesión iba avanzando
como un gran caracol, su baba
era la sombra y el volteo
de las campanas, un anuncio
de la final apoteosis.
                                   Alguien
sin querer pisó la sombra
del oficiante y, al siguiente paso,
igual que el rey, quedó desnudo,
aunque nadie pareció darse cuenta.

Tan sólo las campanas lo advirtieron
porque dejaron de voltear y repicaron
con un alegre estrépito de risa.

sábado, 5 de mayo de 2018

Impresión (dantesca)


En el septuagésimo escalón
me habló la luz con voz oscura:
guarda tus herramientas de minero
para cuando suenen
los quejidos más lentos, esos
que hacen temblar a las paredes
y convierten el alma en una piedra.

Al recordarlo ahora, me da risa.

viernes, 4 de mayo de 2018

Diversión (de plumilla)

Aquel extraño personaje
me dijo que la tinta
manaba de la misma fuente
que la rabia y la risa.

Cuando tenía sed se fabricaba
un cucurucho de papel 
con un periódico atrasado
donde aparecieran las palabras
clámide y donaire, 
lo acercaba a los labios y decía
entre convulsas carcajadas:
ayúdame a encontrar el equilibrio.

Luego bajaba la persiana
y el paisaje se quedaba a rayas
igual que su uniforme.







  



jueves, 3 de mayo de 2018

Inversión


Le habían seducido
las recámaras tibias del silencio,
pero un día
los fantasmas de la imaginación
le obligaron a subir al escenario.

Dijo algo incomprensible
para la mayoría de los asistentes. 

A partir de entonces su opinión
empezó a ser valorada
pero sus silencios aumentaron.

miércoles, 2 de mayo de 2018

Inmersión

Llegamos a la fuente,
y encontramos un mundo tan pagano
que decidimos bautizarlo
por inmersión. 

Fue  una forma lastimosa
de justificar tantos diluvios.



martes, 1 de mayo de 2018

Incursión

Vieron cosas nuevas,
escucharon voces diferentes,
respiraron
con ansia aquel oxígeno
de la mirada y, de repente,
empezaron a hablar en otro idioma
que llamaba a las cosas por su nombre.

Todo volvía a comenzar.

lunes, 30 de abril de 2018

Abrir los ojos

El payaso abrió la puerta
y dejó pasar su voz,
pero él se quedó fuera.

Le dio vergüenza que le vieran
con aquellas pintas
de repartidor de propaganda
de una sucursal de pompas fúnebres
en los arrabales de la risa.

domingo, 29 de abril de 2018

Circo de anfibios

Leva el ancla, renacuajo.

Si tu futuro como navegante
es esa progresión de berbiquí,
lo mejor es que dejes
que merme tu barriga,
una vez vacía
ponla al sol para que seque
como las barcas tras una jornada
de pesca y humedad convulsa.

Nada como unas horas
de dorado sueño bajo el palio
de la satisfacción con uno mismo.


sábado, 28 de abril de 2018

El libro


                                                (Un homenaje tardío, como debe ser)

Comprar el libro,
llevarlo a casa como algo
secreto y peligroso,
pensar en cómo
empezará el contagio,
sangre, amor, la ciega historia, 
acariciar la duda como un lomo
de perro callejero, riesgo
de pulgas, de mordisco, de amistad,
y luego
empezar a soñar un argumento
que acabará supliendo
al argumento original.

Puedes incluso
llegar hasta a leerlo.

viernes, 27 de abril de 2018

Zoos y Zeus


Cuando Esopo
se miraba al espejo, la risa
le hacía entrecerrar los ojos,
de esa forma 
su fealdad se transformaba en algo
tan cómico y alegre que olvidaba
rematar sus fábulas con ese rabo
de cerdo que ahora todos
llamamos moraleja.

Sólo Grecia
fue capaz de dioses sonrientes.
Por eso permanecen.  

jueves, 26 de abril de 2018

F. V.


Cuando Vilon miraba
su arriesgado futuro a través del agujero
de la soga, le pidió al amable carcelero
que la engrasara y la dejara
colgando al sol para que el sebo
la hiciera más flexible.

Mientras se descolgaba hasta la calle
pensó aquel título
provisional de Testamento
y dejó sus iniciales
en la pared, con la leyenda:

Salud a los ahorcados, y que los jueces
puedan seguir jugando
a sus vaivenes favoritos:
la comba y el columpio.


miércoles, 25 de abril de 2018

Botica del Quattrocento

Una piedra lanzada
no es el dolor desensañándose, puede
sonar a huida, a barco
fundiéndose en la niebla, pero nunca
aportará ese mínimo perfume
de lo analgésico, el místico
color azul de fra angélico
contando cuentos breves a una virgen
que -como quien dice- acaba de nacer.

martes, 24 de abril de 2018

Qué pena

Más allá. Los límites
nunca son amistosos, pero ayudan
a reducir la dispersión del infinito.

Un día
caerá ese muro y la mirada
ya no encontrará una referencia
que ayude a jalonar la realidad.

Será un raro momento,
y habrá quien no se sienta
ni libre ni seguro.
  

lunes, 23 de abril de 2018

De perros

En la urbanización
toda la noche ladra un perro.
Nos cuenta que su vida
es un espacio empapelado 
de soledad y de eslabones
que le atan a un despótico dominio.

Yo me desvelo mientras pienso
en el viejo conjuro: perro, 
muerde al palo, porque el palo
no quiso pegar al dueño, porque el dueño
se apuntó a religión en vez de al curso
de educación urbana.
                                        Pero
como no surte efecto salgo
al jardín y le digo
a la luna que lance su cuchilla
de luz sobre la sombra 
y haga comprender al perro
que mejor que ladrar es darse el gusto
de leer los poemas de Unamuno.

Por ejemplo.

domingo, 22 de abril de 2018

Biombo

De los instantes ciegos
nace la iluminación.
Así el silencio se convierte
en lazarillo de la música.

sábado, 21 de abril de 2018

Cosas de viejo

Mira el sol, imitando
el fulgor de la cal en la pared,
se comporta
igual que ese vecino 
que, para ahorrarse los saludos,
no deja ni sombra 
y hasta acaso cierre
los ojos cuando cruza frente a ti, 
con la inestimable ayuda
de unas gafas oscuras y sombrero.

Debe ser que hoy cumple años.
Está ya tan mayor...

viernes, 20 de abril de 2018

jueves, 19 de abril de 2018

En el recreo

Las manos escondidas
en los bolsillos, ocultando
un polvillo blanco delator.

Pensaba simplemente
en coger una tiza 
y recorrer el patio redactando
la última voluntad de los secretos
que se mueren sin padre conocido.

.

miércoles, 18 de abril de 2018

Horas y días

Vas subiendo,
cada año un poco más, imperceptible
progresión o deriva, nunca sabes
si es arriba o abajo donde tiembla
el imán, atrás se queda
entretenida la distancia, colores
indeterminados,  ya no pesa
tanto su plomo gris como su añosa
lentitud, su prisa quieta, muchos
años luz perplejos, con nostalgia
de las horas antiguas, tan cargadas
de dislocada precisión.

martes, 17 de abril de 2018

Divisorias

El perro caminaba
por el lado izquierdo, 
yo por el derecho. 

Una raya en el suelo
nos convertía en enemigos 
y empezamos a vernos con recelo.

Cuando el viento  
desdibujó la raya no supimos
en qué lado debíamos pisar.

Él acabó apaleado, yo mordido, 
pero gracias a equello
ahora caminamos sin frontera.



lunes, 16 de abril de 2018

A este lado

Por un momento me sentí feliz,
mi sangre
volvía a hervir al ritmo
de las mañanas jubilosas
en las que el tiempo se miraba
en un espejo cóncavo.

Al lado 
estaban las palabras de la estrella
en eclipse parcial, desmenuzadas
en letra bastardilla para un híbrido
suplemento social de diario impreso.
Lo tengo todo, pero nadie
lo sabe y eso me hace
sentirme el más pobre de los pobres,
decía con sonido amargo.

Yo, que sólo tengo el aire 
de mi respiración, doblé la hoja 
y la convertí en avioncito de papel.

Ve a buscarle y dile
que yo también lo tengo todo.




domingo, 15 de abril de 2018

Hila que te hila

Cada vez que el lobo abría la boca
una nueva historia de hambre
y de misericordia me venía
a las manos, como un arma
para ahuyentar miedos antiguos.

sábado, 14 de abril de 2018

Ja ja que que




 Al que "dimetió" la pata
y al que hoy le sustituye. 
Brindemos puente de plata
a un mito que se diluye.

(¡Salud y república!)