sábado, 31 de marzo de 2018

Ante el espejo

¿Con cual de tus cien mil identidades
conecta ese saludo
tan ceremonial que hasta se toca
el ala del sombrero?

Vuelve a ensayarlo
frente al espejo y te darás cuenta
de que asoma debajo la escayola.

viernes, 30 de marzo de 2018

jueves, 29 de marzo de 2018

D - d

Y esa antiquísima locura
que inventa a dios y lo humaniza
pensando en qué.

                              Digamos
que largo es poco, pues todo 
lo que bulle es dios y en todo 
cabe ese fingidor intruso, blanco
de miedos y miradas, sólo
porque sí, por ese vicio
masoca de la vida, 

                               ay, la vida
que nadie se inventó y que sigue siendo
un sin vivir por sí sola
sin precisar de dios
aunque no pueda
prescindir de algún pequeño diablo. 

miércoles, 28 de marzo de 2018

Toros de cristal

Un paso más. Desanda
tu cansancio frugal de peregrino.

En la noche la vida se libera
de su obligada vigilancia y sube
hasta la estrella antigua donde pastan
los toros de cristal de nuestra infancia.

En esa mansedumbre hallará almohada
la lidia de los días.

Abreva en el silencio tu garganta
cansada de saludos y reserva
para el sol tu mejor galantería.

martes, 27 de marzo de 2018

El camino perpetuo

Cerca o lejos.
Nos movemos siempre en esa
cadencia y cada paso
es una pregunta sin respuesta.

Piensa en ello
y verás que el espacio reproduce
la duda del principio. Lo cercano
se aleja cuando avanzas y descubres
nuevas proximidades que antes fueron
difusa lejanía.

Es la gracia
del camino perpetuo donde todo
gira en torno a su contrario
buscando un imposible acercamiento.

lunes, 26 de marzo de 2018

Viajes

He estado mucho tiempo 
quieto en este lugar, soñando viajes
y aventuras inmóviles.

Terminé acostumbrándome
a una sola raíz y al alimento
frugal de la rutina.

Y cuando quise 
retomar el camino, ya no había
camino, ni siquiera
ilusión por volver a recorrerlo.

domingo, 25 de marzo de 2018

Oír a la serpiente

Tanto y tanto llovió que se borraron
las huellas de mis pasos. Tuve
que dar un gran rodeo
para encontrar indicios del camino,
la camisa de fuerza donde siempre
se ha arrastrado mi vida con maneras
de serpiente locuaz aunque tuviera
la soledad por auditorio.

Y ahora en la sequía sigue dando
que hablar esa manía
por la frase arrastrada, como si algo
del palo charlatán aún resonara
en el corazón de las astillas.

sábado, 24 de marzo de 2018

Tiempo de llama



                                                                      "Descendí al valle y subí a la montaña,
                                                                      llamando con todas las fuerzas de mi deseo
                                                                      al objeto ideal de una futura llama"
                                                                                                           (Chateaubriand)

                                                                                          

Adivina ese nombre, resucita
el carbón vegetal con que frotaron 
el muro iluminado. Todo puede
reducirse a pavesas si antes tuvo
el fuego en su interior. Pero no hay nada
como el tiempo de llama, el solo instante
de plenitud ardiente que no sabe
de su futuro ciego en la ceniza.

viernes, 23 de marzo de 2018

Lo único

Entonces,
en ese pasmo atemporal sin ansia,
lo único gobierna en soledad,
sin súbditos, ubicuo,
sin necesidad de espejos, todo
está aquí y ahora sin estar,

qué sexo
atizar debajo para que alce
su fumarola por el aire, si no hay aire,
ni fuego, ni jadeo, ni siquiera
la más elemental necesidad
de arrimo, sólo
un pensamiento universal, sin réplica
más allá del propio eco.

Así, en cada latido
somos únicos, aisladamente ciegos
para la totalidad e indiferentes
al resplandor de la muchedumbre.

jueves, 22 de marzo de 2018

¿Quién va a creer?

¿Quién va a creer en eso más que tú
que lo levantas en tus manos
rescatándolo de la oscuridad, quién
va a seguir el curso de tus ojos
desde el instante manantial
en que diste forma al pensamiento 
hasta la elevación de manos
con algo nuevo que mostrar?

Algo se alza ahora contra la quietud
de los siete días genesíacos:
un solo animal, un solo
sol y un solo río 
para un agotado paraíso 
donde ya no juegan los deseos
del previsible Adán, de Eva
la científica y de la Serpiente
sugeridora de maneras
distintas de entender el mundo.

miércoles, 21 de marzo de 2018

Levitaciones

A veces me sorprendo de regreso
a la acidez de lo prohibido, bebo
sin sed ni apego su veneno
ya macerado en la memoria
de otra edad

y me dejo llevar a esa deriva 
que hizo de Ofelia un pálido nenúfar
de paseo fluvial hacia lo oscuro.



martes, 20 de marzo de 2018

A renglón corto

Has visto ese renglón
tan repetido poniéndose
debajo de otro similar, al modo corto
y acumulativo del ladrillo?

Fíjate, se pone
no sobre sino bajo y crece
inverso, poco a poco,
con emoción aún no emitida
en sonido o mirada.

Qué quiere decir, o no es preciso
ni siquiera que diga
en silenciosa fábula, con esa
contundencia de rueda lubricada
por una lógica tenaz?

Pregúntale lo mismo al huracán,
brama como rebaño 
de búfalos y nada
de lo que dice o insinúa
lo entendería la manada.

lunes, 19 de marzo de 2018

Amaneceres de estación

En los galvanizados
amaneceres de estación, atento
al frío que florece
en la hierba, en el canto
aterido de algún pájaro,
en la transparencia
helada del rocío,

me entretengo cada día, observo
una repetida novedad, la forma
de aparecer el sol,  cómo levanta
la niebla su vestido y sube
como una levadura
la redondez de la mañana.

domingo, 18 de marzo de 2018

Vanitas

Figuradamente
un rumor de vajilla, tinti-
neando menudo como sístole
de grifo sobre un mar de acero
inoxidable.

De repente un estruendo
de vidrio o loza, formas
distintas de decir adiós,
la una transparente, la otra ronca
como voz de pregonero,
dibujando un apunte
de vanitas con floripondio
y caja de enterrar alhajas, todo
sin un crujido previo o grieta
precursora, zas, de golpe,
en un escueto suma y sigue.

Qué funeral le harías
a ese objeto cóncavo ya liberado
de utilidad, tan plano ahora
tras la desconexión, como una lágrima
caída en esta página?

sábado, 17 de marzo de 2018

Maderas nobles

Alcanzo a ver
en ese brillo azul de la madera
pulida por la antigüedad
un guiño cómplice y sereno
de despedida.

Cuando bajo
a ese escondido sótano
donde el tiempo y el polvo son vecinos
y miro al corazón de la penumbra
guiado más por la memoria
que por los ojos,
percibo allá en el fondo, 
transformada en objeto
la magestad del árbol,
su imperio natural
hablándome en silencio de funciones
ajenas a esta vida milenaria 
que sigue percibiendo la mirada.

viernes, 16 de marzo de 2018

Distancias

Durante un tiempo,
en esa desolada juventud
en la que todo menos tú
parece tener alas,
las distancias te marcan unos límites
que hacen la vida inalcanzable.

Luego, en las sucesivas
edades del saber, adviertes
que las lejanías se aproximan
hasta desaparecer en bruma y tacto,

todo
a tu alcance, dibujado
a voluntad, como si el mundo
fuera una proyección del pensamiento.

jueves, 15 de marzo de 2018

miércoles, 14 de marzo de 2018

Una y pico

Toda presunta verdad cuenta
con infinitas réplicas
que en nada se parecen 
a su presunto original.

martes, 13 de marzo de 2018

Mirones

A menudo sueño
con esa forma melancólica
que tienen los mirones de hacer ruido,

usan
el caparazón de las palabras
como sonajero y dejan al silencio
rodar por el pulido mármol
para que llegue lejos el mensaje
de su perplejidad.


lunes, 12 de marzo de 2018

De bolsillo

De vuelta del verano revisas
las esquinas del calendario, sabes
o sospechas que los tiempos 
se adaptan a las estaciones
como un geiser feroz o como un agua
lunar y perezosa.

Por eso 
hay tiempos sin pulir, a medio
camino entre los pensamientos
y los deseos no cumplidos, tiempos 
de brillo satinado
por la repetición y algunos
tan repujados de leyenda
que parecen lingotes de un metal
de mitológica vigencia.

Pero en todo tiempo brilla
alguna limadura del resumen
que nos dejó la enciclopedia
de la eternidad
reducida a un libro de bolsillo.


domingo, 11 de marzo de 2018

Cada verano

Cada verano
regreso a ese lugar del miedo,
vengo a buscar bajo el misterio
de la luz aplacada una numérica
manera de entender el mundo. 

Miro la soledad, la luz encima
de todo,
los recuerdos que llegan de la mano
de algún rumor de pájaros, del tibio olor
a hierba ya segada, de un humo columpiándose
en el barandal del aire.

Y de repente siento el miedo
llegando muy despacio, casi
alba cortinera de esa continua noche
que limitó la infancia, 
no por oscuridad, sino por ansia,
por insatisfecha sensación de un aire
total amniotizándome de todo:

qué madre sin perfiles
vino a buscarme al centro
desorbitado del pavor y dijo
aquello tan consolador y musical
con olor a brasa tierna: canta
conmigo y volaremos.

Y así, cada verano
regreso a ese lugar y escucho
a todos esos pájaros que vuelan
con mi madre y conmigo hacia la nada.


sábado, 10 de marzo de 2018

Ripiando al aire

Llora el corazón
y busca un hombro
donde apoyar su desconsuelo.

Cuando el hombro se canse
de lágrimas ajenas y sea él mismo
el que tenga ganas de llorar

¿encontrará dónde apoyarse?

viernes, 9 de marzo de 2018

Una mañana de domingo

Ahora estás aquí,
en esta mañana de domingo
como esperando una eternidad
instantánea y velocísima,
no puedes 
moverte, sólo
miras el sonido de las horas
majadas en alcohol feliz, borracho
de una doctrina caducada, la radio
gotea un mosto no bebible por encima
de conversaciones torrenciales
de mirlo sucursal y de gorrión vecino,
esta mañana de elecciones
entre nadas distintas, con la sangre
dialéctica no vertida aún, el día
no es azul, ni rojo, ni morado,
puede vestirse de arcoiris y
salir desnudo, colorado
de sol y de vergüenza, dudas
siempre habrá de sobra, las podrían
poner de tapa con cerveza 
y unas olivas color malva, todo 
amontonado ahí, con aire
de mudanza, a la espera
del viento animador que dará el tono
adecuado al esperado incendio.

jueves, 8 de marzo de 2018

"Tristes guerras ..."

Noche y día en el tablero 
de un ajedrez sin respiro,
blanco y negro tan iguales
a fuerza de ser distintos.

El día no se levanta
si alguien no le da el vestido,
la noche en cambo se acuesta
con los sueños ya vestidos.

Colores complementarios
han de venir en auxilio
de este eterna guerra nuestra 
de güelfos y gibelinos.

(No confundir la espoleta
con los principios activos
de la explosión, ni tampoco
detonarla sin motivo.)

miércoles, 7 de marzo de 2018

Y ¿el sentido?

Ya es festiva esa circunstancia
de leer al revés, 
con risa lo que es serio
y con ceño gris lo más festivo,
rueda
un rumor de semillas por el barro
vidriado del lebrillo mientras rumias
un pienso ya ingerido
sospechando
que nada de sabor volverá a ti.

La gracia está en el surco
que escribe sin semilla porque te hace
sembrar al aire cuando miras
las sílabas inertes
de lo reflejado en el espejo.

Y ¿el sentido? No hay
ni habrá sentido, toda
¿la comprensión?
está ya dentro.

martes, 6 de marzo de 2018

Recurrencia de un paisaje

Al fondo
una memoria inquieta, entretenida
en recordar detalles
que no encajan
en esta geografía caprichosa.

Quieres
que todo vuelva a estar ahí
como en la imagen de los sueños,
la que siempre regresa sin haberse ido,
llena
de contumaz presencia y ofuscada
por ese díscolo detalle
de puzzle no nacido de troquel,

la agrupada población se queda
en esquema desnudo: casa-cara
de expresión infantil, con sobrecarga
de detalle en los ojos y el asombro
-tan obvio y tan oscuro-
cuajándose en la boca.

lunes, 5 de marzo de 2018

Pasando página al azar

Te hablo a tí, objeto imaginario,
quiero
crearte muy despacio, como
si fueras número y memoria nada más.

Pero a la vez te pienso
mirando hacia ese hueco
donde tu forma anidará tan pájara
como si fuera fruto
de huevo eclosionado y no de fantasía.

Tranquilo, serás algo
de muy larga memoria y satisfecho
de tu matusalénico durar
aunque no sirvas para nada.

domingo, 4 de marzo de 2018

Las flores nacen donde quieren

Renuncio así a la presunción
de un recorrido racional: las flores
nacen donde quieren, no en ese
parterre bicolor que sólo atiende
al sí y al no, florece
la flor en esa lágrima
fingida del verano ciego, -tanto llover
para ver cardos-, en cambio esta
se alza en el polvo tan pateado
del camino, caprichosa,
al tresvís de un rocío
imaginado a pleno sol,

y qué vas a alegar
en contra de una flor flotante
que no es nenúfar y en nada se parece
a la cenagosa flor del loto, esta
de aquí, cercana, arcana
hasta la equis radiológica, pura
sangre sin brida y resistiendo 
como una idioma muerto
aunque vivísimo -vaya que sí-
tan vivo
como semilla en el invierno.

sábado, 3 de marzo de 2018

"Vaciado el sentido"

Y de repente notas
como un vaho litúrgico subiéndote
a la boca, no es el verbo
que tanto ponderara juan, el músico
del universal y endémico sentido
que todo lo reduce a cal, pero 
música es, 
la blanca música que nadie
se atreve a interpretar, te llega
siempre de abajo, aunque del alto penda,
como un pensamiento no pensado
o antepalabra, letra, sílaba,
que nunca ha de llegar a articularse.

Y todo en un aireado santiamén
con olor a regüeldo.

Por eso es raro y a la vez injusto
reducirlo todo a locución, a ampolla
de vidrio mal soplado.

viernes, 2 de marzo de 2018

Servilletas de papel

Sobre el perjuicio de pensar,
un loco y arriesgado pensamiento:

deja
que piense el aire, vuela
con él si quieres, pero ciego,
desangeladamente impúber, antes
incluso de nacer, las alas
serán un regalito de cumpleaños
ocasional y caedizo
como el vello adolescente.

Y no olvides 
que el pensamiento es secreción,
apura
las servilletas de papel y un día
podrás encuadernarlas.

jueves, 1 de marzo de 2018

Una evolución que ni soñada

Y de ese tiempo de afasia,
al viruteo por el musgo, un juego
que siempre busca novedad,
en aire, en mar o en pensamiento
trasladado a papel,

es tiempo de crisálida y paciencia
antes de aparecer con ese traje
de novedoso material, asido
a un mundo nuevo, a vida joven,
no estrenada aún, ni imaginada.

Nunca antes
te dio por ese vicio de soñar en biblio
entre ácaros y polvo, las historias
se burlaron de tí como de invento
jamás volcado en libro alguno,

pegándote las alas como a Ícaro
te hicieron habitante de las olas, 
o de las llamas. Huye
de cualquier cercanía de calor
que remita a liturgia o pergamino,

porque con tanto mar 
asomado a ventana soñaremos
con pez siguiendo a pez, aunque se diga
que a pluma sigue escama.