Mientras hierva la sangre

Vino a decir que todo
se conseguía huyendo, esa
potencia inversa del hoplita
que mira sin luchar ni convencer,

unamuno se creyó investido
de espina bífida, sedujo al mal
haciendo guiños al espejo 
para luego cegarlo
echándole el aliento,

pero al final se supo
que andaba en zapatillas
y sus versos hervidos
eran sólo un reflejo
en amarillo y negro
de se disfraz de salamandra.

Una fe mineral sin catedrales.
(Jamás leerle en vano).

Nunca usó vendas El Greco

Fijaos
en la pluvial mandorla
en torno a la cabeza
de san agustín que duerme
sobre el sueño del señor de orgaz,

difícil estar dentro, 
dejarse arrebatar por ese abismo
incoloro que ni asoma, incluso siendo
gusano vivo entre el hierático fervor
o conociendo que la gloria es tan pesada,

y (ya de paso)
qué pena de armadura
frente al óxido eterno, con los ángeles
peinándose los rizos
en el espaldar bruñido, antes
de que el orín y el desaliento
lo conviertan en una vanitas ilustre.

La sed y las espinas

De los paseos por el campo
queda aquella sangre verde
de los desollados brotes
del escaramujo adolescente,

era la sed en el desierto, llama
que ni alumbra ni quema, ciega
tentación de espinas, hambre
ritual de desnudeces
a las que arrancábamos la piel
con crueldad circunfleja,
igual que al hijo de Tôlmay,

y aquel sabor
tan femenino y saturnal hoy sigue
quemándonos la lengua.

Sumando a crótalo veneno

La liviandad de aquella virgen,
-esa sí que la armaba- tanta copla
adosada al rozar de los volantes,
suyos sólo dos, los fijos, ambos
pegados al compás del taconeo,

o su imitación del solador repiqueteando
con sordina de goma las esquinas
del aire que se ahoga bajo las baldosas,
-el patio es como el mundo-,

después ya puede ir sola
como un suspiro de humo,
buscando cuesta arriba
la respiración, tirabuzones
y lunares azules,
el mejor lugar para esconderse

y que al final sea sólo
un silencio forzado,
una fingida cicatriz.

La música obsesiva

Por las crónicas
supimos de aquel lúdico sonido
que acababa siempre en destrucción,

hacían arder las casas y buscaban
el oro en las pavesas que volvían
a caer en sus manos, 

jamás había sangre, una palabra
pronunciada al revés, en otra lengua,
pero el llanto ayudaba 
a sofocar las llamas
y el olor a ceniza conservaba
vivos los alimentos inmolados,

la barbarie
nos subió a su regazo
y nos dio de mamar,
había que apurar esa experiencia.

Clío sigue lanzando dardos

Qué principios quedaron
como puñales, fijos
a la costumbre yerma de rezar,

se hacía a cuatro patas, desoyendo 
las consignas morales, que no todas 
las posiciones alimentan
la llamarada del fervor ni toda
la verdad cabe en una sola página,
(a posteriori lo sabemos),

ahora
vemos las virutas que afilaban
nuestra crédula inocencia, 

sacarle punta a lo que pudo
hacer sangrar, -para algo
ha de servir la historia-,
puede ser una tarea
que nos quedó pendiente.

Miedo a colgar de un clavo

Qué miedo
verse ahí, cosido
a miradas por el tribunal
de oposición, 

                       hay sangre
en las gradas, el paño verde
arma juegos de mesa por las tardes,
pero ahora
se mantiene en horario de verdugo,

(tres cosas que nunca has de olvidar:
mirar, arder, soplar ceniza),

jamás cruces la raya
salvo que la bola caiga
al otro lado y se desprendan
los vapores letales 
del tema cientodos.

Plaza del rollo

Lo ello sube
sobre el forfollo de lo nuestro,
siempre hay detrás algo vacío, 
algo que ardió y espera
espartos literarios para deshacerse
del olor a quemado,

de fuera vino el fuego
contra el sarmiento coloquial,
por él subía a borbotones 
la rabia húmeda del verbo,

en el fondo
todo se reduce a eso:
afilar y afilar la acequia
hasta que el agua olvide su dolor
(ya, nada),

queda erguida
la letra capital del pueblo
en que quemaron al hereje
por podar la prosa en primavera.

Una muda balada

Qué hermosa cuerda
aquella que colgaba del alero
del roble maldecido,

de madrugada
debía soportar un peso
de balanza incendiada 
por el tufo oscilante de la muerte,

el juez que ya no juzga
se afeita tras el ventanal,
la sangre de un rasguño
ha derrotado la blancura
de su camisa del domingo.

Palabras que no sirven

Queriendo decir algo
que empuja piedras
garganta arriba,

es oscuro, pero
con un fuego verde dentro,

tú no sabes qué es,
percibes algo
similar en los sonidos exteriores,

el miedo y la felicidad
son momentos puros, puestos
atropelladamente en pie
por el rigor de una carencia.

Camisa de culebra

Cayó el espejo,

la curiosidad se hizo patente
entre los mil pedazos
y la creación se fue agrandando
hasta el piramidal agobio
que hoy nos hace poner 
cara de triángulo,

entonces teníamos a dios,
cuando asomaba
entre el fru fru reptante de la niebla.

ahora, aquí, sólo nos queda
la miseria del verso, tan desnudos.

La inutilidad de un día más (o menos)

Todo viene
a parar ahí: los dos momentos
útiles sólo
para el amanecer 
y para el ocaso enrojecido,

poco importa la luz, se mide
la juventud por el instante
que mete el nacimiento y el declive
en el mismo saco,

(las cosas pintan mal cuando se ponen
tan cerca los extremos),

en el resto del día
oiremos los gruñidos de las horas
cazadas al despiste, una a una,
sin daño ni provecho,
como arena que escapa entre los dedos.

Lo que se habla de noche

Mira cómo
suenan esas voces
de la mocedad dejadas 
por inútiles,

nos las pusieron en las manos
como arma blanca y de esa
confusa vocería nada
con identidad perdura: 

no es lo mismo, 
compáralo y verás.

sigue estando el árbol, pero
¿ha cambiado el tronco o la corteza?

Con esta son ya dos
las veces que te convoco
y ni por esas.

Aún así, las velas han de arder

"Rozando el decir", 
otro llegar a ser del deseo, vida pobre
en la abundancia de las cosas,
nada
es lo que parece porque nada
es el final desde el principio.

o si lo apuestas todo a sol en el invierno
y cantas en silencio o buscas
la flor de nata del rumor que cuelga
como carámbano azulado,

tantas cosas que nacieron mudas
y mudas permanecen porque nadie
la empujó al estruendo, 
esa es la única muerte
una simple parálisis facial.

Código de trasvase

Te doy el cauce,
te doy el canto
rodado y seco, 
también la llave, 

una por cada piedra
y si las abres
oirás sus voces,
aunque irreales,

llegarás más lejos
de lo que sabes, 
los pasos cortos,
la huella grande.

En vuelo la primera traducción

               Eso que Jordi Doce llama "lengua del sueño"


Salida de otro idioma, dentro
aún de crisálida, con temblores
de arrugado verbo antes
de que las alas se endurezcan,

ahí fuera esperan
los pájaros, sus ansias
incontenibles de matar 
para seguir batiendo alas,
(acaso de eso vivan),

luego 
el aire será suyo, toda
la transparencia del ocaso, el luto
blanco de quien camina cerca
llevando de la mano lo más dúctil
de una lengua inevitable.

Nunca el silencio va a la playa

"a la ola ola vas",
notando el grano de la espuma
alto y flotante, abajo
sigue resonando
el mar cautivo en las entrañas 
de la resabiada caracola,

saber no ayuda, pero aporta
segundos de placer al quite
de realidades bravas, 

¿está el mundo bien hecho?
ni lo sé ni me importa, pero miro
y me enfrento al vértigo,

y cedo la palabra
a quien le puso brida, él solo
es el señor, a él todo
el rumor de la historia donde todo 
parece estar siempre comenzando.

En estado próximo a flotación

Estando así no te das cuenta
de lo que sucede, ocurre 
todo tan deprisa que las moscas
ni siquiera llegan al olor y el aire
acaba disipando las presencias
sonoras como el hilo
fugaz de una campana,

mira sólo
al interior y no hagas caso
de la barahúnda circulante, 
tienes
delante la promesa
de una nada cortísima, el embudo
que ha de llevarte al paraíso
sin pasar por jardines intermedios.

Las voces inestables

Y si regresara el ciego,
-lo candente del aro vespertino-
y nos implorara la limosna
de la visibilidad, no el pulso
continuo de los ojos, sino el vaho
humedecido en las vasijas
del corazón,
para estar con nosotros,

y diera
como recompensa el vaso
de bon vino de berceo
con memoria a madera,

y de repente, 
sin vernos todavía pero atentos
a la tosquedad del tacto, regresáramos
al manantial de las palabras
que van de pueblo en pueblo
pregonando 
el mito de la universalidad?

La esfinge tiene pulgas

Lugar del Tormes
donde el oro sale a flote,
remanso de hojas, remolino,
alguien enfermo sólo en siglas
tiñe las aguas de amarillo,

no queda puente que diga la verdad,
miente la espuma, siempre
explotando burbujas
como quien desgrana
jaculatorias de vitral,

apunta
a cielo raso, pinta
de azul el marco y dale
permiso al personaje
para que asome la cabeza,

resolverás el acertijo?

Los divertículos de Samsa

Esas palabras sueltas
del rimador, las patas del insecto
mostrando descoordinación
y perfecto silencio,

curioso es lo mecánico
del movimiento, que bracee
el monstruo sin decir ni pío, 
lento y memorioso,

algún rumor a grasa y fuelle
como intentando recordar el nombre
de quien le dio este ser,

aunque en el fondo ignore 
cómo escribirá ese verso
que hace referencia a los zapatos.

El asunto

Colina abajo,
la descrucifixión,
colores nuevos
para nombrar tanta sorpresa, 

unos
son de aquí, romanos
vestidos de payés, acaso
la perplejidad del habla
les empuje
a crear un nuevo mundo
sobre soportes viejos,

otros en cambio aplaudirán
amontonados en la acera
como ciruelas amarillas.

El telar de Penélope

Viene haciendo el mismo ruido
desde hace siglos,
los pies sobre el teclado,

¿nace
de él la palabra 
o se limita a rezongar
el mismo tiempo 
verbal, incluso ahora
que Ulises ya está en casa?

El dolor del eclipse

Así chocó la luz
huyéndose, dejándose robar 
por buscadores de chatarra, esos
que hacen noche sobre el filo
de la claridad y luego
dejan en el aire un humo
que oscurece cualquier circunferencia,

toma
el cristal ahumado e investiga
quién ha causado la emulsión, hay plata
menguante en la cornisa
de la que ha quedado columpiándose
la luna de las nueve y media,

(y cotizándose a la baja).

Como quedarse en casa

Hay un brillo cansado de esperar
en la alacena, sueña
con el anuncio del dolor
que lo desnuda y le da vida
punzante,

ahora
sale de casa, busca
lo que soñó en la noche, algo
relacionado con la luz,

lo escribe 
en otro idioma, aunque no sabe
de lenguas, sólo intuye
las correspondencias troqueladas
del puzzle, se fabrica
un recorrido similar
en la nieve caída esta mañana.

Ut fugiunt aquilas

Un desolado amor me tiembla
aún en la memoria,
se ha alejado ya del corazón
igual que la afilada 
cuña migratoria de los gansos,

lejos percibo aún los brillos
del hielo familiar, colgando
de los aleros negros,

siguen
oyéndose palabras, voces
que podrían salvarme,

pero sólo las más pequeñas hablan
de continuidad, como si fueran
la rebeldía de mi sombra.

Quien cultivó esa vida que la cante

Es de admirar el vuelo
de lo imaginario, nieblas
sobre los ojos, "cómo
crear sin fe
lo que no vemos",

dejar al agua que ajardine
el arenal, cómo negarle
pujanza a lo que duerme
bajo semilla,

alicia dando
presencia a lo inefable, cómo
desalentar tantos empeños
para hacer que eso viva,

y en todo caso reservarle
un lugar al deseo, cómo,
si no, la permanencia.

Lo irregular del verbo ser

Que lo que diga sea
el dolor de lo soñado, un eco
anterior al sonido,

llegan 
imágenes dudosas, luces
que no pretenden dibujar
sino dar pistas para que algo
de lo posible exista, 

esa es la apuesta, imaginar
que llega dios con la cortina
para tapar tu creación,
pero se queda contemplándola.

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Que todos puedan disfrutar estas perlas que Jordi Doce nos descubre cada poco.

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Boceto en piedra

Para qué mantener
esa mano tan dura
en la creación de dios, si dios es sólo
la conciencia del aire,

deja tu cincel y escucha
el continuo solo que modela
en tus oídos la plegaria,

a ti va dirigida
desde el alma de la piedra,

hay tantas como dioses
y piedras sólo hay una
aunque desigual consigo misma.

De comburente gula

Iba yo por el camino
de las mayúsculas, ciego a lado,
a vereda o reclamo vecinal,

torcido el gesto y escondida
la pupila que nada espera ver,
los pasos quedos
de quien se siente avolantado,
urgido, puesto
en estado de pluma, roto
a cáscara que ya nada ha de contener,

en el intermedio, zas, el dardo, la luz verde,
la conflagración
y después, nada,

y qué me ha de quedar si no estas ansias
de fuego congelado, trompas
de órgano esculpidas 
a la manera de bernini,
sin ruido ya, sin tacto, sin sentido.