Runas délficas

 

Llegó Iris

con su corneta de alguacil

pregonando las últimas barbaries,

relató el calendario

de desencuentros astronómicos

que habían devenido

en hielos de verano,

y añadió

con la boca pequeña que la niebla

se había apoderado del Olimpo.

Con rigor de oráculo

 

En aquella edad 

miraba el pelo blanco de mi padre

como una promesa de inmortalidad,

pero nunca llegué a sentirme

seguro de alcanzarla

por el influjo saturnal

de la obligada boina campesina

que teñía de negro 

la neutralidad de los oráculos.

Cualquier amor en falso

 

Precioso yunque ese de la flor

donde el viento golpea

todos sus despechos,

que nadie espere maravillas

del orfebre frustrado

por las repetidas negativas

del yunque, del metal y de la fragua.

Vuelvo en mí

 

Vuelvo en mí,

será que la resina,

sin tiempo ya para cuajar en ámbar

el asombro del mundo, quiso

dejarme como insecto vivo

y no como residuo fósil

de una vertiginosa travesía

que habría de acabar soñando

en la vitrina de un museo.

11,47 a. m.

Llegan ya cansadas
estas horas del fuego, lejos
del regocijo del crepúsculo,

juegan
a deshacerse en el peligro
de las sinuosas carreteras 
de montaña, con veneno
de sierpe y escondrijo,
                                       tales
como fantasmas de los muertos
que no volvieron de la guerra
y siguen por ahí marcando
fronteras imprecisas donde hacerse
respetar por el tiempo,
su cementerio natural.

Desde aquí, estación indecisa

Déjame aquí

con esta tiritona 

que enmascara las ganas de vivir

con medallas de fiebre, 

                                          deja

que mi escalofrío se consuele

con la espora caliente del verano

antes de que el clima se aproxime

al cataclismo estacional

donde todo

ha de fundirse en una 

quietud de hielo transparente.

Intemperie

Querida sombra,

ya puedes pintar de azul tu miedo, 

ahora que se acaba de abatir sobre nosotros

la cúpula del cielo.

Página en blanco

 

Desde que saltaron

en la torre del reloj las horas

vengo luchando -bordoneo de avispa

de color agitado- 

con la sombra huidiza de un sonido

que remite a una forma,

ella me rehuye y se camufla

con todos los embustes aprendidos

de mi afición a las palabras.

Todo lo tardío

Por fin damos la vuelta:
estar desnudos 
es como acostarse con la luz,
con los ojos cerrados
y pensando
en el helado amanecer,

ya no es necesario 
dar pasos para que perdure
el movimiento, sólo
los ojos siguen avanzando
y hasta el sol podría
ceder a la pereza

y contentarse con lo andado.

En el abrevadero de los pájaros

Quedó abierta la ventana

y por ella se coló la luz,

pero también la noche

pudo instalar su nido,

así se anudan los contrarios

a la cadena de la vida,

los eslabones saben 

jugar al ajedrez.

 

Las praderas del diluvio

Ven por aquí, arroyo,
ven a llorar conmigo
la desolación ahogada de la hierba,
no ha de ser el agua, no, quien ponga
en aprietos su respiración
ni quien arrastre
el nido de la codorniz, tan rezadora,
o el canto de culebra, precursor
de tormenta a pleno sol,

a estos cito yo, los lloros
de la generación que todavía
no aprendió a nadar,
                                    prueba
a repoblar la acequia y traza
una diagonal sobre pantanos
dormidos en laurel, que ahora,
con tantas prisas, ni el rocío
ha bajado a charlar por la mañana.

Laberíntica

 

Ningún sillar 

soñó esta altura, ningún muro

este singular confinamiento,

hermosa soledad aquella

que va rodeada de enemigos

a disfrutar de la contradicción

de una improbable compañía.

La historia

Los hielos siempre danzan
al otro lado del telón,

hay una historia
que sólo se renueva en el invierno
porque permite
cruzar el río a pie mirando
lo que ocurrió o contaron
reflejado en la luna llena
con visel de hielo,

heroicidades, pocas, sólo
peripecias de pícaro, milagros
con disfraz de animal,
-la escoria pesa menos
que el carbón sin quemar y flota
para dar testimonio-,

no todos los combates 
acabaron en tablas
y es preciso un tiempo muerto
para restañar heridas.

Ctrl up

Lo ciego es todo aquello
que remansa en los ojos preparando
la explosión de una dura epifanía,

subes 
al dron del aire y piensas
en la lluvia aplazada, 
su hervor ausente huele 
a verano fingido y toda
la instantaneidad de los relámpagos  
es sólo aturdimiento, 

luego
bajas al velódromo del agua,
palpas su transparencia y nada queda,  
salvo una vaga sensación 
de que todo es un sueño.

Lo has borrado todo sin querer.

Vía vadinia

Hundidas en el lecho del camino
estas losas de pórfido
a las que los romanos dieron forma
de cáligas durmientes,
                                  viven ahora
una segunda forma
de permanencia,
caminan con nosotros 
embutidas en la argamasa rústica
de nuestras casas
como tristes manes 
de la actual indigencia.

Repasar con hilo el desgarrón

 

Renuncié a todo por ti,

por mí a todo renunciaste,

hoy la nada nos acuna

en su regazo, a plena

satisfacción de lo que nunca

perturbó nuestros sueños.

Repetir pronóstico

Ya hemos dejado a un lado
el cubil del oráculo, todas
sus afiladas armas
de señalar y definir,
                                  nos queda
tanto camino y hambre
como al principio y puede
que con el ocaso acucie
de forma torpe la necesidad,
                                    
entonces
alzaremos la lona
contra la intemperie y acaso demos
otra oportunidad al agorero
para que acierte alguna vez. 

Con esta lanza

Voy con esta 
candente lanza en la mano,
en ella no hay combate,
me sirve de bastón y a veces
habla como una antorcha
con palabras de luminosa calma,

nada sabe de enemigos,
ni busca -zahorí- la sangre
de corazones extranjeros,

los pájaros
harán posada en ella
y antes de enhebrar el sueño
la adornarán con sus collares
de azabache sonoro.

La mirada del niño asmático

Si ha de perderse sin provecho
toda esa luz, toda esa lumbre dolorida 
en el azul del cielo
y si el canto de los pájaros
que la acompaña  ha de perderse
con las mejores horas del crepúsculo
luciendo su cualidad de ropa
tendida tras la lluvia,

si así ha de ser ¿para qué sirven
los ojos, los oídos, los aromas
que salen de la hierba
recién cortada,
si no alivian la fatiga
de su respiración?

La buena sierpe

El reptil progresa
en nuestro paraíso
como atípica flor de temporada,
vuela sin alas
con indecisión de mariposa,
se columpia
en el sauce llorón como una cítara
colgada de un fugaz recuerdo, 

todo
menos reptar sobre la hierba,

nunca pedirá perdón
por poner a prueba
nuestra infantil credulidad.

Antes de que llame el sol

Siempre que cruje la madera
es que la ventana quiere abrirse,
el azul apunta desde fuera 
como un cristal y deja
que las cortinas jueguen
en su filo sonoro,

luego el viento 
cabalgará sobre los ojos
que se aventuran al parpadeo de la luz,

hay cosas
que necesitan colorearse
para hacerse visibles, son pájaros
que arrastran las argollas del silencio
y vienen hasta tu ventana 
a rendir su canto.

Fósiles en la escuela

Quiera la abeja libadora
reverenciar la belleza de la flor
que en los prados esplende,

venga el alivio
a la asfixia de nuestros pensamientos
que a modo de zarcillos se enmarañan
en la angustiosa cuenta atrás
de cada cumpleaños,

será en el ámbar de la miel
donde nuestro miedo fosilice
como experiencia en el futuro.

Anterior al agua lustral

Salgo al campo
a emborrachar la fe con la abundancia
de lo que no se ve sin el esfuerzo
de la mirada cómplice,

el número sagrado se repite
igual que el círculo en el agua
se burla de sí mismo reduciendo 
a un cero superior el primigenio,

tanta armónica voz sobre el silencio
que proyectan los nombres, esa
aspersión de musgo claroscuro
humedeciendo el aire que no llega
a completar respiración pero oxigena
la esperanza de llegar a un claro
donde todo sea comprensible.

La rusticidad

Hay aquí un mundo sometido
al óbolo de la traducción,
conceptos tan agrestes
que harían sangrar los dedos 
de quienes distraídamente los manejan,

nadie ha descorrido los visillos
de la libertad, se quedan 
en penumbra los detalles
que hacen parecer adultas a las cosas
más menudas,

y esa palabra sugerida
desde la sombra no podría
aclarar todas las dudas
con que el forastero afronta
la rusticidad.

La calma

Vemos
el humo quieto de las cosas 
ahorrando combustible para que ardan,
a ser posible cálidas y atentas
a futuras miradas, muchas horas,

se le nota
mucha profesión a la rutina,
el buen oficio de sacar a flote
los restos del naufragio frente al peso
documental de la memoria,

por eso
cuando la espuma quiere resumir
en hueco tanta historia no sabemos
aguantar el vaivén y decidimos
armar el muro donde acaban
rindiéndose en quietud las olas.

Prohibido y no olvidado

Quizá no tanto ulises

por su sonoridad como por raro

quiso escuchar un canto de sirena,

una sola vez se augura

la unidad del prodigio y otras

tantas engañadoras citas 

lo van contando por ahí

con el temblor del crótalo

que enmudeció de envidia

sin poder replicarlo,

porque al final 

sólo el silencio queda 

y de nada sirve la memoria.

De lo que cuenta Heródoto

Igual que tú, escultor,

dibujas el acanto salvaje

ya sometido a mimbres

y reduces su potencial de ortiga 

a medicina familiar

que del olvido cura,

cualquiera 

podría ver la boca del dragón

como la puerta del infierno

donde los dioses duermen

su interminable borrachera.

Ortigas y arenisca

Oficio no le falta

a esta arquitectónica belleza

tan proclive a románticos vapores,

la columnata sufre

el vicio circular

de la religión deshabitada

de sus antiguos dioses,

tal vacío

sólo se puede rellenar 

con esfuerzo y leyenda.

Ruedas dentadas

Reconcíliate con el fragor

silencioso de los números,

acabarás llegando

al altísimo sueño de jacob,

el que ignoraba

contra quién combatía,

por eso lideraba

la rebelión de los insomnes.

Allí, volver allí

Un lugar de reunión, embalse 
de aguas bravas donde duerme
el ganso forastero,

duerme
tú también, cabeza, deja
que la oscuridad de los cabellos
alcance la alborada de la cana,

el vaso
de agua alumbrando la mesilla
de noche y el libro abierto
al sueño que no acepta
nanas ni consignas,
                                 
limítate a seguir al sol 
cuando regrese.

Los días grises

Que ni siquiera el sol abunde

en detalles, que no haya

demasiadas sombras

ni adjetivos inútiles,

diga él la última palabra

y de su mano siga

el día floreciendo,

igual que cuando todo

era tan nuevo que cabía

en el asombro de los ojos.