11,47 a. m.

Llegan ya cansadas
estas horas del fuego, lejos
del regocijo del crepúsculo,

juegan
a deshacerse en el peligro
de las sinuosas carreteras 
de montaña, con veneno
de sierpe y escondrijo,
                                       tales
como fantasmas de los muertos
que no volvieron de la guerra
y siguen por ahí marcando
fronteras imprecisas donde hacerse
respetar por el tiempo,
su cementerio natural.