En las páginas pares está el sueño, nadie ha escrito en ellas; sobre la valla el gallo se pregunta si será intencionado, pero tampoco él lo pregona con su canto, el primitivismo de esas costumbres nos hace dudar, como si el dorso -¿anverso?- se lo reservara el tiempo para exponer sus cambios de opinión

 

No vuelve en si,

su cabeza se reclina sobre el sueño

como sauce, sin lágrima, con ruido de no estar,

el hueco tensa la espiral del eco en torno al alma singular

de un bordón de guitarra

y parte en dos el modo de silencio, 

nadie se atrevió a pintar ese vacío 

como un poder en pausa, respetuoso con la divinidad,

habiendo tantos dioses necesitados de una voz humana

que les ayude a regresar, volver en si, asomarse

a ese funeral olvido en que dejaron a las cosas.

En otros momentos ya lejanos salía a la campiña a dibujar, con el cálamo de bambú y el carboncillo de acebuche que define los perfiles con certeza, era para él como cazar, pescar sin muerte, coleccionar identidades fugitivas para volver a hablar con ellas cuando las piernas se nieguen a llevarle al lugar bravío donde ellas permanecen

 

Viene de esa quietud orfebre

que trabajan las horas mientras miran

cómo avanza la luz en las baldosas verdes,

se mueve el suelo, explican, aunque en el fondo

todos parecen aceptar que es el sol el que se mueve,

viene de esa pereza de los ojos

la aceptación de la igualdad, aunque nada sea igual,

cada baldosa es imitación no plagio,

un color indistinto que recuerda el césped bien cortado,

la singularidad de algún defecto las hace individuales,

las dos, las tres, las cuatro,

los mismo que las horas, lo mismo que los pájaros,

lo mismo que las cosas repetidas

que cada día nos sorprenden.

De la vida antigua sólo recordaba algún apero, arados, llanaderas, cosas de labor difícil, no los bieldos y palas con que se venteaba el oro temprano de la corricasa sobre las colchas canuteras; tampoco el canto de las ruedas de haya tierna que duraban apenas cuatro meses, justo hasta el aviso de la nueva tala

 

Si llegas forastero a Primosauro

al cruzar el arroyo tuerce hacia la izquierda,

nunca allí brilló la ganga ni las bateas resonaron

con el gañido del metal, se abrió el abismo

y en la mina apareció fuego amarillo, 

dijeron que el dolor dobló a Perséfone

que buscaba una puerta para llegar al sol profundo

y aún anda doblaba mirando abajo entre la arena

las pepitas negras que escupieron los comedores de sandía.

El primer fracaso fue la desaparición del paraíso, la gran obra que nadie pudo ver, ni siquiera los primitivos pobladores a los que la expulsión dejó sin ojos ni memoria; la réplica exterior resultó ser la original sin nada que envidiar a lo de dentro.

 

Convertirse en ardilla,

llegar hasta la copa de los árboles

como se llega a la vejez, el alma atrás

como un paracaídas, una cola de atrezo semejante al plumón,

los árboles conservan el adorno floral del paraíso,

no la sabiduría ni el sabor a carne de la prohibición,

aún dejan columpiarse y se suceden como las estaciones,

siempre a largo plazo y agrupados en bosquecillos parroquiales

como buscando protección 

contra la voracidad sin ley del sotobosque,

lo mismo que al principio, ardilla y árbol

unidos en el aire pedestre de las ramas.

Un erosionado faraón cuando propone al aire el pulido de los sillares de arenisca, la justicia del sol trazando hipotenusas con la sombra, calaveras de marfil iluminando los rincones que abandonaron las antorchas, todo tan imperial, tan quieto y esculpido como el negativo de una fotografía

 

Así fue construido,

barras, pernios y bisagras para engarzar este y oeste,

lo estructural flotaba como vapor de aceite

sobre el rigor del plano, ruedas dentadas, rodamientos,

diagonales de estabilización, escuadras

sacadas a cuchillo de la escolástica cantera, el mármol es así,

con sangre apelmazada en capilares de trazo irregular,

aunque al final se note la ausencia de ese dedo

que lo conecta todo a la electricidad, el índice de fuego, 

soberano, pero acomodado a la costumbre

y enfermo de pereza familiar, como la libido de los ángeles.

Qué impresión produce ese solsticio de la voz, cuando la equidistancia entre sonido e intención llega a confundirse con la palabra misma?, o la obligada noche, donde la voz autóctona luce como adorno en un firmamento clandestino que a duras penas nos permite conectar con la entraña de las cosas que durante siglos fueron nuestra asidua compañía?

 

En el museo de babel 

los rótulos exhiben en una sola dirección

el dolor de occidente,

yo lanzo piedrecitas desde la terraza

para incomodar el agua quieta del idioma invasivo,

crece una espuma incolora para bautizar el alma comunal,

indagar: qué quedó tras el secado del diluvio,

una eternidad de gestos silenciosos y crispados

y los harapos del rumor de un secreto mecanismo

que antes nos servía para hablar y ahora

recuerda a los muñones de las ramas taladas.

Declinación es eso, muro que devuelve la pelota con vibraciones de cemento, el genitivo empuja hacia el exterior como diciendo: es mío, más allá suena el metal errático de la propiedad, a quién o a qué ha de beneficiar la dádiva y si es directa o ha de ser mirada como complementaria de una caridad disfrazada de misericordia

 

Hoy ha nacido,

fuera de la madriguera huele a liquen que es el disfraz de la vejez, 

alguien lo avisa con gesto melancólico,

no has de morder la espada del asfódelo 

ni su collar de perlas florecidas,

el miedo lo aprenderás cuando superes el parvulario,

un ruido de disparos, de torcaces huyendo,

puentes que se quedan sin agua

cuando pasa el tropel de los perros,

algo elevará en el silencio la atención, 

y las púas del espino, la luz pánica, el veneno del temblor

se posarán sobre tu hocico como una avispa negra

que te dará los buenos días, tú deberás ser precavido.

El ruido se quedó encerrado en el interior sonoro de la lámpara; un último deseo, no insistir con los presagios y sufrir en paz el mal humor de este levante sin educación; por fin ya es lunes y los augures han tenido que abdicar de su soberbia, Casandra era mejor examinando estiércol de caballo

 

Por fin

el cielo limpio de final de julio,

ha temblado el calor en la distancia,

pero huele a jazmín, la sombra

incuba flores malva, sube por la pared la buganvilla

y arde con ese ruido vegetal de los rescoldos,

quién es esa que vende flores en la plaza, niña de ébano gitano, 

bígaro de concha dura y memoria de mar,

las espumas de Ulises llegan con cansancio hasta la playa,

la escoba está feliz pastoreando los restos de la fiesta,

ha dejado sin habitantes las aceras,

(ya casi nadie usa el azulete en la colada).

Era la curva veintitrés, siempre a derecha, con rechinar de asfalto y de gravilla, con temblor de barranco, con volantazo, sin atender letra menuda que esa ni en el seguro da de si, el aire pastoso entre los labios y ese pensamiento marcha atrás que se pregunta: y si hubiera ido en la otra dirección?

 

                               23/ 7/ 23

Queda lejos el recodo

donde las luces de los coches se suicidan

dejando sobre el farallón sus huesos

de reluciente tafetán, hay telas

con luz propia, usan el cobre como hilo conductor

y llevarán su sangre al sacrificio

simulando el ocre de los enterramientos, 

cuál era su nombre, yace aquí,

se mueve apenas la memoria y duele todavía

ese momento fugaz en que chocó

con violencia de fuego contra el encrespado terraplén.

Décimas de fiebre; aquel profeta que buscó la soledad para que su palabra resonara se alimentaba de espejismos, molía las carcasas de langostas y las amasaba con miel silvestre; era su manera de alejar la voz que demoniza el hedonismo rodeándose a la vez de un muro de ascetismo tras el cual poder dormir sin sobresalto al menos una de las cuarenta noches

 

Desayunar,

definición ascética del humo, del vapor,

poner la noche activa del café sobre la mesa

y rasgar la cortina para que los ojos suban,

se percibe un aroma de puñal, no hay hambre,

la costumbre maneja ese estado de necesidad

como un resorte que recobra su relajada dimensión

tras la obligada continencia, 

sobre el desierto se ha quedado enmudecido 

el discurso de la fe que convocaba a duelo

y un espejismo curvo desenrolla su voz de alfombra

para que los pies puedan volar.

Dimos a leer fragmentos de antigüedad, usando las palabras del ayer como palancas que se apoyaban en si mismas para remover sillares de traducción casi imposible. Alguien dijo: "Cada palabra es una reunión instantánea de efectos sin relación entre si". ¿Podría eso sugerir que es inútil cualquier labor de traducción y que la paleografía es un mero ejercicio diletante, algo similar al chapoteo que la poesía ejerce sobre el agua cálida del baño? ( -"- P. Valéry)

 

Rasca en la cal del muro, debajo

hay una vida seca, emparedada como una enfermedad

a la espera del tímido milagro de la medicina, 

convócala con la convicción del bisturí, levanta

sus párpados caídos, que contemplen de nuevo el crepitar del fuego,

a esa edad antigua que dormita 

junto al renacimiento, que habla 

de manera distinta tras el velo de la turbación

préstale tu voz, que se ilumine con el amor de las antorchas

y que las luces led del nuevo espíritu paráclito

crezcan desde dentro en sus pupilas de peregrino mendicante.

"A muchas obras les sucede (y es también el objeto restringido de ciertas artes) que no pueden dar otra cosa que los efectos de primera intención". Sucede, admitimos, sin darnos cuenta de que al pulsar la tecla ya nada está bajo nuestro control. (") P. Valéry

 

Siempre mirando la prisión,

el argumento carcelario que usa la palabra

para encerrar sin merma ni peligro

a la alimaña exótica,

ponemos lazos, diseñamos trampas

de proceder nocturno, recurrimos

al mortal reclamo del amor,

y al final paseamos con presunción la pieza

que se ha dejado capturar

para que sigamos ignorando

que somos nosotros los cazados.

No es la temporalidad, tampoco el miedo a no llegar; podríamos decir que ya no hay metas o que de haberlas son elásticas como los momentos de antevíspera, llenos de toses y de carraspeos, pocas palabras y estas inaudibles o sin significación, como esos aires dispersadores de vilanos incapaces de garantizar el buen final de las semillas

 

Qué más da la flor,

la estación lo dirá, el aroma

de mármol del invierno, la cortadora 

brisa virgen de la primavera que aún no conoce

los alardes del perfume varón,

en verano habrá un pleno atolondrado de nariz

embalsamando los crepúsculos,

y para el otoño guarda su atrevimiento la manzana

ya sin falsos rubores, los membrillos

acribillados de vejez y resignados

al memorial del cementerio.

Haz corro con esa abigarrada concurrencia de las edades; por un extremo asoma su hocico el zorro taimado del verano, aquí tan atrevido, ladrando en ese idioma universal que cualquier turista entiende sin necesidad de consultar el diccionario0

 

Sorprende aquí

la quietud glorificada de las piedras,

la pereza en la plaza de la catedral,

hay muros de sillar escritos,

el cincel ha abierto hacia el pasado una ventana,

puedes ver cómo el viento infla cualquier leyenda

y una placa de bronce oscurecido alude

a los antepasados que elevaron a lenguaje corintio

el texto acartonado de una atrevida constitución.

Ella observa, la pregunta la formula él, qué duele más la espera o la desolación, se mezclan en el aire los residuos de la contaminación y los aportes de la naturaleza violentada, todo lo que nos queda entre los dedos es arena, hasta esa indigencia hemos llegado

 

Unos reflejos

sobre el agua azul de la piscina,

la creación espera, se echa a un lado y recompone

el rompecabezas que olvidara dios en el umbral

                                             pacífico del lunes,

es día de labor incluso

cuando se alza el telón de unas discretas vacaciones,

se mueve

el diafragma del mundo y un ruido misterioso

se eleva frente a ti imitando 

la cadencia pausada de una respiración.

Así suele ocurrir mientras se agota el combustible de una prolongada víspera; viejos arúspices sin el vaho de la entraña animal, chamanes entregados al delirio de la experimentación con yemas de plantas no censadas, beatas de perpetuo luto en la nave derecha de la iglesia, reliquias de un pasado que se niega a abandonar la gran pereza relacionada con el conocimiento

 

Vi un informe ciego,

desplegaba un perfume parecido

a una floral definición, aludía al aire sin ser aire,

invocaba a la amniosis en que flota el alma

y los cuerpos nadan trabajosamente

auxiliados por membranas replicantes,

nuestra realidad era irreal y nos dejábamos llevar

por el embrujo de la arbitrariedad externa,

bebíamos con ansia un engrudo sutil, el brebaje de la no verdad,

que nos ayudaba a convencernos

de un estado de felicidad instalado en parches bajo la epidermis.

La voz de dentro y la de fuera rara vez se encuentran, el hueco de la puerta suele ser lugar de prisas y corriente, ni palabras ni polvo ni vapores suelen persistir allí, en cambio bajo la enramada exterior se oyen los pájaros y a veces un milagro recupera sonidos como de algo frágil que se rompe

 

 

Guarda el botijo

en la hornacina de la cal, observa

el reposo del agua, cómo duermen

los brillos del color vitrificado, a tantos grados

el peróxido, la mufla sabe, tú, mano sobre mano

como una torre de laboriosidad intacta,

sin herramientas, sólo carne desnuda

sin más decoración que esos dedales para defenderse

del barro pegajoso, los dedos ya conocen 

el oficio alfarero y exprimirán con mimo 

el alma dúctil de la masa hasta consumar procedimiento, 

sin rupturas, con el rulo sin fin ganando altura

hasta alcanzar la forma de vasija.

"Venio nunc non iam ad furtum, non ad avaritiam, non ad cupiditatem, sed ad eius modi facinus, in quo omnia nefaria contineri mihi atque inesse videantur"; tras el borrado, el llanto y la mirada acuosa que no permite ver con nitidez los filos a los que debemos enfrentarnos.

 

                              de antiguo nos viene el proceder

De sobra sé que no hay cielos de esta clase

ni farolas ardiendo como gasa en medio de la niebla,(")

intuyo que a partir de ahora aumentará la oscuridad, 

luces a medias y encontronazos no deseados,

a pesar de todo

yo seguiré colgando cada día este candil de aceite campesino 

                                                                    que apenas ilumina,

 aspira a parecerse al bordoneo de una vieja balada 

sobre el ruido insoportable de la dominación.

                                                                              (") C. McCarthy

Una misma palabra para nombrar el agua que cae del cielo y tantas variaciones para expresar la sensación, según sea en invierno o en verano, con frío o con calor, con ánimo exultante o decaído; el espectador decide mientras la palabra lluvia es embebida por la tierra como si nada hubiera sucedido

 

                      Cualquier levedad es soportable

Cada mañana

en la rutina que usa el día

para iluminar la escena yo procuro

introducir un argumento distinto y novedoso,

trato de coreografiar la misma farsa

con mimos diferentes, una máscara trágica

para llevar cualquier celebración al equilibrio

con la comicidad desde un ángulo neutro,

siempre el mismo discurso 

pero nunca la misma traducción.

Le oí decir: "Conocí después a un poeta de aquel mismo lugar que, acometido de inocencia, quería componer himnos. Y siempre que escribía un himno le salía un plañido o una rota palabra amarga o melancólica". ( José Ángel Valente)

 

No pertenecer 

a la estirpe lineal de los cantores, 

sus altos graderíos próximos al don, 

semblante absorto bajo bucles de van eyck,

comer lenguas de pájaro y usar

los ángulos del gótico para apoyar un gesto andrógino 

                                                           de desfallecimiento,

no es ese tu destino, solía decir, 

serás cantor, pero con pena, como reservando la emoción

para escenarios ateridos,

y odiarás los plumajes amarillos como el ropaje eunuco

de los canarios flauta, esclavos de algún dios.

Esa carnosidad protegida por la pelusilla de algunas plantas suculentas es todo lo que de valor puede esperarse de ellas, ni buen sabor ni jugo ni capacidad para el adorno; salvo que una casualidad las entrelace con los mimbres de una cesta y las convierta en la simbólica voluta de una fantasía arquitectónica

 

Lo deseable es esa claridad

que todo lo establece como base de la edificación, 

quisiéramos saber qué formas sólidas

avalan los efluvios de una fe volátil,

qué primavera acogerá esas flores de indeciso futuro

y qué cosecha nos consolará de tanto esfuerzo agricultor:

arar, sembrar, mirar al cielo, pintar pájaros estoicos

como complemento inerte a una providencia

que nos obliga a reservar el diezmo de la generosidad

a cambio de algo sonoro y armonioso aunque no fungible,

Rebélate, si pones remite a tus envíos tal vez acaben regresando a ti, mejor que no tengan retorno y que alguien sin raíces los reconozca entre el escombro y llegue a utilizarlos para reconstruir su identidad

 

Podríamos seguir la huella de la luz,

el día despojándose de todo, lo mismo que esas

urnas de metacrilato con salpicaduras de agua

o el polvillo blanco de la sal tras la evaporación,

nos quedamos con eso

mientras vamos cruzando Extremadura

-vía de la plata- con emulsión de imágenes veloces

como corresponde al ansia inicial de vacaciones, 

con la amenaza del calor en pleno mes de julio

y el miedo inevitable a malgastar los días

y regresar sin nada entre las manos.

Su intención era reducir la visita al campo de exterminio a una circunvalación de la alambrada, cada historia asomándose a un rombo de alambre que desenfocaba todo lo demás, los altavoces murmurando un sonido oracional que en otras circunstancia era música pero aquí rozaba incluso la blasfemia porque avasallaba sentimientos

                por la ranura de la urna asoma el rictus del dolor

Él no sabe aún hacer locuaces a las sombras,

pero imagina la alambrada rodeada de pequeñas flores

y ve unos ojos que se asoman mostrando un interior oscuro,

en las púas perduran los adornos de la cautividad,

los girones de un pijama a rayas

o el color violáceo de una sangre seca,

no quiere mirar pero pregunta

al sol, al aire, a los gorriones: 

estabais aquí entonces, erais capaces de mirar?

aquí estábamos, sí, e igual que hoy mirábamos

sin comprender todo el esfuerzo

que los hombre dedican a los hombres.

Iremos con vosotros árbol a árbol, con hacha, con tronzador, con sierra mecánica, talando e incendiando, escuchando la progresión de las valquirias y levantando el censo de los pájaros cantores que distraen con su desmayado repertorio la escucha del mensaje; conocemos el árbol en que anidas, pájaro

 

                        el páramo y el miedo; cómo llegar

Fuimos de excursión a los jardines de Ezra Pound,

llevábamos canastas para flores hechas con las flexibles tiras

de castaños jóvenes desollados en la ordalía de la reflexión,

cómo sudábamos subiendo los repechos artificiales

desde los que un día el gran profeta pronunciara

sus musicales cantos fascistoides, de una hermosura semejante

al brillo yugular de una catana,

pusimos el vino a refrescar en el arroyo de agua conducida

y escuchamos con desgana el soliloquio

del auriga electrónico que nos entregaron a la entrada,

no ha pasado mucho tiempo y ya ha crecido el pasto de la locura,

cosecharemos una cebada desnutrida que apenas servirá

para elaborar una cerveza artesanal

con la que brindar por la próxima derrota.

Por algún capricho editorial o por despiste tipográfico aquella edición tenía en blanco la que debiera ser la página setentaydos; es cierto que no faltaba texto o al menos no se producía ese pavor de los vacíos ente la ausencia de sentido; faltaba, nada más, y dejaba en el aire la elegancia del blanco intencionado frente a la eficacia del error convertido en acierto

 

Debo haberlo soñado, vi arena caer,

acaso arena esclava, esa que el reloj emplea para medir el tiempo,

caía como lluvia al otro lado del cristal, como espejismo

fruto del calor exagerado del desierto, o como anáfora

para lectores no habituados o quizás como margaritas

salpicando la hierba que separa las roderas del camino,

algo común y sin embargo muy difícil de precisar,

la temporalidad es como el agua vista por Heráclito,

a él le daba igual y cada día se acercaba al río a investigar,

regresando a su casa con buen ánimo, incluso se sentaba

a fumar un cigarrillo en el zaguán,

yo no consigo liberarme de ese pegajoso hormigueo de las piernas

y apenas logro conciliar el sueño si no escucho la voz

que susurra con tono profesional y amable: sigue, sigue así,

mientras te sigas atreviendo es que aún existen garantías.

El paquete llegado por agencia se abrió siguiendo paso a paso el protocolo; el último papel era de seda y envolvía con mimo un collar hecho con clips adornados de abalorios; con él salió al balcón y la multitud rugió enfervorizada al sentirse invitada a contemplar tal maravilla

 

Ese disfraz te hace parecerte

a una madonna estéril, asesina de todo lo que no ha parido,

te sienta bien el negro conceptual y los alardes de liberalismo

cultivado en maceta, todo el campo yermo, sin arar,

los bueyes del beato sanisidro liberados del yugo

paciendo una cosecha aún no madura, santo y seña cambiados,

has de ponerte la inyección, el verbo lírico de festival

para que el llanto de los pobres suene a coro de comedia

con responsorios en latín y misa cara a la pared,

hermoso texto ese de Plauto plagiado del jardín de Eurípides,

acolchará el duro suelo contra caídas dolorosas

en las carreras populares de coturnos,

(a pesar de la distancia los labios te han vuelto a delatar)

Si un creador individual hubiera tenido alguna vez en su cabeza la totalidad del mundo como idea motriz tal vez su idea se identificara con un río, eso que al avanzar por el desierto va haciendo surgir alrededor la fronda espesa de lo que llamamos realidad

 

Mirad: un río,

la movilidad, el curso del barroco no suntuario,

la rebelión no admite límites,

sube o baja porque niega lo inverosímil

y supera el estremecimiento de la lógica ante la realidad,

no hay nada que no tenga cabida en su fluir, el aire,

el cielo. los insectos, su ambición fotográfica,

el propio desasosiego de ponernos frente a la plenitud

donde la abundancia radical supera el angular de nuestra mente

y arrasa la indefensa arquitectura 

sometida a los cánones de un orden,

Heráclito fue su delator, le acusaron los siglos de ambicioso

y acabará arruinando la sensación de eternidad

al proponernos su verso interminable como ejemplo

de lo que está quieto y en marcha.

Llamaba la atención aquel orondo inquisidor repantigado en el sillón de mimbre frente a una jarra de cerveza, y el fruncido de un carmín de labios provocando en el vidrio ese incómodo temblor de las inconveniencias, incluso cuando falla el equilibrio de la ponderación, (la guerra es fea, sí)

 

El Madrid de ahora tiembla en plena noche

bajo el bofetón sonoro de las fiestas de barrio, 

por debajo de la cortina se insinúan unos pies hinchados, 

el aire huele a pólvora mezclada con aceite de freír,

la equidistancia afirma que se puede recorrer la acera izquierda

sin tropezar con nadie, -quién marcha en esa dirección-,

suena del dum dum del aire, Madrid vuelve a temblar 

y el barrio sésamo consuma al latrocinio de tu sueño, 

caminas por la acera y van cayendo sobre tu cabeza 

las pavesas huidas de la pasada hoguera de sanjuan

donde ardiera en patético silencio 

lo que aún quedaba de tu identidad envejecida.

El objetivo del cazador de libélulas era hacer temblar la luz de la mañana con el rumor mecánico de las alas del insecto; y mantener el equilibrio sobre el junco hasta completar la grabación, como hace ese artefacto imitador al que llaman helicóptero

 

A un día gris sucede un día gris, 

navegamos las aguas detenidas de Heráclito

                                              en un río repetido,

un día gris de cáscara ojival,

un huevo único indistinguible de otro huevo

                                                  también único,

lo tienes ante ti, sopesas

con desinterés algún motivo para iniciar jornada,

rompes con tu torpeza el cascarón y se produce 

el efecto Machado:

por la grieta se asoman con balbuciente lentitud

unas hojas verdes. 

En las mañanas solitarias y tan largas a la espera del cambio de turno, el funcionario de prisiones se dejaba guiar por el instinto de la huida y aprovechaba el paso de las hilachas de la niebla para desaparecer; más tarde usaría esa experiencia para asomarse a los barrotes con ojos y ademán de prisionero

 

Paseo por la playa,

arena lisa y muda, ni olas ni gaviotas

empujan su sonido hacia este lado,

cualquier presencia es un estorbo,

la luz hiriendo con su sal los ojos,

las pozas vírgenes con un trozo 

de firmamento prisionero

y el merodeo de una huella

en torno a un tronco regresado

de su periplo por el mar.

Una hoja blanca y un dibujo sin acabar, unos dedos sosteniendo el plano superior de lo visible, por debajo raíces, galerías traslúcidas que permiten evaluar como diurna la realidad oscura que precede a todo ser antes de tomar conciencia de sí mismo

 

Presume a veces la mirada

de su función de látigo que obliga 

a la desprevenida realidad a protegerse de sí misma, 

deja en la memoria un zig zag de fleje azul,

una herida de labios apretados

que dirá despacio y en silencio su dolor

cuando  la sangre avise del destrozo,

algo que la mirada no prevé ni aprenderá,

las cosas seguirán aspirando a ser miradas

sin la premura de la evaluación, como algo

incólume y difícil  que merece la pena rescatar

de su pretendida no presencia,

aunque sea colgándolas de imanes

en el frontal de la nevera.