En las páginas pares está el sueño, nadie ha escrito en ellas; sobre la valla el gallo se pregunta si será intencionado, pero tampoco él lo pregona con su canto, el primitivismo de esas costumbres nos hace dudar, como si el dorso -¿anverso?- se lo reservara el tiempo para exponer sus cambios de opinión

 

No vuelve en si,

su cabeza se reclina sobre el sueño

como sauce, sin lágrima, con ruido de no estar,

el hueco tensa la espiral del eco en torno al alma singular

de un bordón de guitarra

y parte en dos el modo de silencio, 

nadie se atrevió a pintar ese vacío 

como un poder en pausa, respetuoso con la divinidad,

habiendo tantos dioses necesitados de una voz humana

que les ayude a regresar, volver en si, asomarse

a ese funeral olvido en que dejaron a las cosas.