sábado, 30 de junio de 2018

Cenefa azul



Lo básico
del corazón es el recuerdo
de tantas horas empeñadas
en mantener vivo el latido.

Los amores ciegos
fueron los primeros en morir,
quedaron
unos pocos, los que hacían
señales de farol al enemigo
emboscado en le frío.

Esos 
se resistían a marcharse
y había que empujarlos, 
dulcemente.

Pero la historia
nunca ha sabido relatarlo.

viernes, 29 de junio de 2018

Hipnótico



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Los ojos de la tristeza los diseña
la luz de un día cualquiera,
alzada la mañana, sin el corte
duro de sombra contra sol.
Mirad ese ojo 
de langosta parda, grande, sideral
como aparición extraterrestre,
pensativo y escultórico.

Un ojo terrible
aunque no parezca ver, de jade
lento y encriptado, ¿miedo?

Miedo a qué, 
si todo lo visible cabe 
en el ensimismamiento y la quietud,
tan superpuestos, tan articulados
como un artilugio biomecánico.

Luego diremos
que la realidad se presta a magnetismos
de los que es difícil escapar. 

jueves, 28 de junio de 2018

Amour fou


En el verano
vuelve la luz presencia, 
una epifanía se columpia
en el televisor curvado de la tarde 
como un vaivén de anuncios
de pájaros e insectos. 

                                    Oyes caer
el ripio cristalino del vencejo
sobre el enlosado de la terraza
y temes por tus pies descalzos.

Así de simple pudo ser 
la infancia de los dioses,
Artemisa y Apolo
chapoteando en aromas de laurel,
hasta que un mal viento 
llevó tan lejos el disfraz de Dafne
que nunca más sirvió
para condimentar tanta locura.

miércoles, 27 de junio de 2018

Pintor de trípticos



Para que el vuelo se alce
es necesario el equilibrio.

Él mira con calma, delimita
cada frontera de color, atento
al dictado de signo y pensamiento,
porque volar, volar
sólo la pregunta vuela.

Luego busca un lenguaje, pule
el cristal afilado y zurce
el desgarro polícromo del agua.
Lo tridimensional se opone
con repugnancia al tacto y urge
distancia, mucha, mucha distancia.

Peces no, los peces sobran,
como en las fábulas de Esopo
están de más los animales. 

martes, 26 de junio de 2018

La bilis negra



Lejos queda
el recuerdo de la madre muerta,
las gotas de agua  -tan sacramentadas-
lo reflejan aún, como si  llanto fuera
esta lluvia perenne,
innecesaria a todas luces
en latitudes tan dejadas
de la mano de dios.

Y aunque los días 
se alarguen un poquito nos parece
que nunca va a volver aquel aroma
a manzanas arrugadas entre sábanas
que humanizaba los inviernos.

Algo de eso se percibe
en el espesor del aire, pero
seguramente
color y olor lleguen unidos, la temida
pincelada roja
sobre el panorama tan sombrío.

lunes, 25 de junio de 2018

Escrito a lápiz



Jugaban a la guerra
que es acaso la forma más benigna
de jugar a la paz, el fingimiento ocupa
la realidad de su contrario.

Hacerse  el muerto,
crispar los dedos como un arma
de voz acusadora, -pum, pum- y luego,
la metralla
de los sonidos bélicos dejando
un reguero de muertos palpitantes 
de muda excitación, hasta que el lider
más madrugador hace balance
y declara quién es el derrotado.

Guárdate alguna bala en el bolsillo
porque en la paz que llega
después de sofocado el juego
es donde son más necesarias.

domingo, 24 de junio de 2018

Arreos de batalla



Lo fácil es 
que espuela toque pelo,
sin sangre todavía,
no dolor, no caballo
ardiendo como surtidor 
de cómic bárbaro.

Homero amaba los caballos, era
el auriga ciego y sin ramal 
del aire encabritado, potro
de la imaginación,

y Aquiles, el infante
de pies ligeros recogía 
el oro de las dunas
al cepillar por las mañanas
el sueño transpirado
en las brillantes ancas 
de Janto y Balio, sus iguales.

sábado, 23 de junio de 2018

De un recorte de prensa



Voluntad no nos falta, pero andamos 
escasos de memoria.
Mirando esas estampas
antiguas nos acosa el vicio
de la repetición y damos
por sentado que la verdad anida
como un gusano verde 
en la misma vaina 
donde maduran los guisantes.

Todo igual que ayer, -el tan lejano-, 
todo
contrastado con la diferencia
que, aún así, parece dar un toque
de adocenada uniformidad.

Nos ha vencido la pereza
del reduccionismo 
y de nada sirve que volvamos
la vista atrás si el pensamiento
ve sólo lo que queda por delante.

viernes, 22 de junio de 2018

Plas, plas, plas.




Probablemente
el lazarillo que te lleva
no sea más que un ciego
de otra especie de ceguera,
pero ciego también.

Dale de comer y que no vuelva
a usar el disimulo
para mirar atrás, las cosas
hay que llamarlas por su nombre.

"Sagrado corazón, en vos confío"

jueves, 21 de junio de 2018

Jugando con clips



Tratabas de mostrar al mundo
aquello que a ti solo
había sido revelado,

breves ráfagas de luz larga
para hacerte notar
en el cruce sin semáforo,
pero el guardia te ignoraba.

Irritado
le lanzaste una moneda 
de céntimo pensando
en una catarata de metralla.

La casualidad
y la ingenuidad de su diseño
de clip de colección 
hicieron que la mano y la moneda
quedaran encajadas.

Fue motivo de risas

cuando la prensa
lo convirtió en el símbolo
de la mordida universal.


miércoles, 20 de junio de 2018

Lo falso



La crucifixión
cuelga de un hilo, pese a esa
arqueología miserable
de tres o cuatro clavos
comprados en los chinos ya con óxido.

Un aire apócrifo la aclama
como la más libresca y rebuscada forma
de romanizar los excedentes
como si no esperara ya nuevas maneras.

Aquella sociedad amaba el crimen
por el que algunos recibían
el obsequio en madera con palabras
incisas, a lo etrusco: media luna
y una sonrisa lateral
que domesticaba el sufrimiento. 

A la muerte 
le resulta difícil innovar.

martes, 19 de junio de 2018

Stricto sensu


                                                                       "Si nadie las pronuncia..."
                                                                                                          (M.C.A.)


Se bebía los vientos desde que alguien
le dijera que a palabra
sólo llega el aire respirado.

Pero él necesitaba del sonido
para que el pensamiento silencioso 
o el signo escrito traspasaran
la cortina de fuego.

Por eso 
si cerraba los ojos escuchaba
un monótono repique
de martillo sobre yunque.

lunes, 18 de junio de 2018

No es ira, es ironía


De vez en cuando
alguna imagen de la niñez
sigue columpiándose en el hilo
irreverente de la imaginación.

La edad esculpe 
caprichosas formas, todas
tan efímeras como la luz
de las velas de un cumpleaños.

Mira ese gorro de payaso
en la cabeza del maestro,
o el capisayo colorista
del cura pantocrátor rellenando
más espacio que la feligresía 
puesta en fila contra el muro
del estraperlo y la requisa. 

Volverán cuando quieran porque nada
es capaz de borrar los estropicios
de una sonrisa desdentada. 

domingo, 17 de junio de 2018

Segunda mano



Increíble esa mística
del peón erguido dando
vida al juego de ajedrez,

es un juguete condenado
al caprichoso gesto de la mano
de un niño al que aburre
tanta sabiduría 
y acaba convirtiéndola
en la mellada pantomima 
de un desfile militar.

O en el después de la batalla.

sábado, 16 de junio de 2018

Pájaro volteador de piedras



Lo bueno 
de ese periódico atrasado
es el anuncio de rebajas en el precio
de los cruceros al futuro.

Sus hojas miran al vacío 
haciendo apuestas arriesgadas 
sobre el valor del tiempo que nos queda 
en el bolsillo roto del vaquero.

Nada rescatan, nada
dan por hecho ni siquiera mercadean
con la plusvalía del espacio
alquilado que ocupan nuestros sueños.

Todo eso lo descubres
al voltear esa piedra
que se ríe de ti cuando te asomas
al lago de sus calmas interiores.

viernes, 15 de junio de 2018

Salmodia y humo



La forma se une
al canto gregoriano, notas
cúbicas alzadas
sobre el humo que hornea
el embutido lento del otoño.

Abajo,
cercado por románica cenefa,
arde un infierno parroquial, 
diablillos en silueta bailan
su irreverente lengüeteo sobre
un altar tan rústico que algunos
podrían confundirlo
con un comedero de animales.

jueves, 14 de junio de 2018

Colores enfrentados



Cuando la nevada
ilumina el pueblo solitario
un perro y unos cuervos se proclaman 
como única presencia.

Ante esa pandemia de silencio
ellos podrían
cambiar la suerte de la humanidad.

miércoles, 13 de junio de 2018

Emblema



Los adobes
traían en cuadrículas el alma
tan seca y dilatada de los páramos.

Allí estaba la luz, el habla
lacónica del campo, la muralla
de una antigüedad vecina, todo
envuelto en barro y paja como
para regalo a los viajeros
que van de paso y quieren sólo
agua, mucha agua, toda el agua
que ha de saciar el espejismo.








martes, 12 de junio de 2018

F 11



La huella es el registro de los datos, 
remueve posos, desenreda fotos
sin luz ni personaje,
dejando siempre un halo alrededor
de cualquier alma incorporada.

Más tarde
cuando ya no quede ni el recuerdo
volverá a aparecer ese fantasma
en blanco y negro de la soledad,

y acaso quiera censurar las pecas
que poblaron la piel descolorida
de un rostro juvenil recién lavado
por cien años de lluvia.

En cualquier caso todo nombre
será borrado concienzudamente.

lunes, 11 de junio de 2018

Virus de la escuela




La mirada del viejo
-lenta, temerosa-
interroga al silencio 
sospechando siempre
un ataque en otro idioma.

La soledad empieza
cuando te desteta la gramática.

domingo, 10 de junio de 2018

El miedo



Vimos al niño escalador
clavándonos el vértigo en la nuca, 
mientras la madre discutía 
con el carnicero el modo
de cortar el entrecot sin que la sangre
nos perturbase el equilibrio.

Era
un puñal de hielo sobre el borde
brillante de una arteria.

Deja de pensar en ello, grita
o pon tu mano de pantalla
para evitar que estalle la mirada
echa añicos de minúsculos cristales.

sábado, 9 de junio de 2018

Aros y oros



Ojos rasgados y nariz anfibia, 
de lo evolutivo al signo
de puntuación que puso
en vilo la presencia
de dios con la membrana divisoria.

Nadie busca ya
el abierto eslabón, se sube
la cremallera al neopreno
y cualquiera puede hacerse
con un lugar de privilegio
en ese podio tan resbaladizo.

viernes, 8 de junio de 2018

La torre de Babel



Alguien
echó un veneno azul en el torrente,

echó luego al agua

unas hojas de papel,
pensando
atrapar en ellas el lenguaje muerto
anterior a la pócima,

pero los peces nunca usaron
las palabras ni pensaron
en el color para engañar a nadie.

jueves, 7 de junio de 2018

Ruidos en la Colegiata



                                                                          "Hoy prevalece el sentimiento
                                                                            sobre el verso"        (M. Cardo Azcona)

Allí estaba la piedra,
aparentemente derrotada, sucia
de sabiduría y de candor, como esas
porfiadas hojas que ennoblecen
la bárbara calvicie
de los capiteles sin estilo.

Pensaba yo que la derrota
caería siempre hacia ese lado
volátil de las sensaciones
cuando vuelven 
a instalarse en el musgo
del pervertido corazón.

Y que el verso iba
a sobrevivirnos siempre,
igual que los dolores más antiguos.

miércoles, 6 de junio de 2018

Hablando con piedras



Mira esa ruina,
en los años dorados hierro y piedra
alzaron ese ardor monumental,
su alianza hizo perennes estos flecos
que ahora enlaza la memoria.

Mira,

de aquel abrazo formidable
entre piedra y metal
sólo una mancha permanece,
la piedra sigue
tan viva como entonces,
aunque cansada de avatares,
mientras que del hierro 
queda apenas la lágrima del óxido.

martes, 5 de junio de 2018

Tan veloz como la luz



Alguien me dijo:
la soledad aguza
el tiempo y el oído. 

Cuántas veces
has de oír al búho
para intuir que ya es de noche.

Me gusta esta manera
lunática
de sobrevolar el laberinto.

lunes, 4 de junio de 2018

A salvo de milagros

Esa brizna de hierba
que se adhirió a tu pelo
es más fruto de un deseo
que de un reciente revolcón.

No te pongas tan serio, 
haz un esfuerzo y, ya de paso,
cumple también la voluntad de dios.


domingo, 3 de junio de 2018

De noche, las campanas



No es necesaria traducción,
el pájaro se sube
como campana a su gorjeo, 
ciego metal, para que luego digan
que desde el campanario
todo se ve allá abajo, diminuto
y amortiguado por el silencio
y la distancia. Nada
como esa melodía mañanera
de la pajarería puesta en pie.

Vamos

entrando en la galaxia del sonido.

sábado, 2 de junio de 2018

262018




Cada vez más pequeños,
el mundo cada vez más grande
y las estrellas
más lejos cada día.

Pero pongamos
sobre la mesa unas monedas
y formulemos un deseo,
dios no puede estar
tantos metros por encima 
sin acabar sufriendo
un vértigo terrible.

Hay quien cree
que a dios también le asusta este país.

viernes, 1 de junio de 2018

Ábrego



Que sí, que sí, que es esa
cualidad respirable
de la resina lo que queda
después de ardida la confusa
extensión del pinar, el aire
juega a contradecirse y nos obliga
a tragarnos el humo y las palabras.

Cuánta orfandad en el paisaje.