Ese disfraz te hace parecerte
a una madonna estéril, asesina de todo lo que no ha parido,
te sienta bien el negro conceptual y los alardes de liberalismo
cultivado en maceta, todo el campo yermo, sin arar,
los bueyes del beato sanisidro liberados del yugo
paciendo una cosecha aún no madura, santo y seña cambiados,
has de ponerte la inyección, el verbo lírico de festival
para que el llanto de los pobres suene a coro de comedia
con responsorios en latín y misa cara a la pared,
hermoso texto ese de Plauto plagiado del jardín de Eurípides,
acolchará el duro suelo contra caídas dolorosas
en las carreras populares de coturnos,
(a pesar de la distancia los labios te han vuelto a delatar)
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