Mal vamos

si un día se ríe de ti la musa,
y alguna tira cómica hace piruetas
sobre el montón de escombros de tu música, 

si se habla mal del aire
con que quisiste inflar el globo de esa luna
que anda en zapatillas por la casa,

pero podrás vengarte 
dejándolo escapar, antes de que entre
en erupción y rompa
a decir cosas extrañas o a mofarse
de las profecías sin cumplir con que coronas tu cabeza,

oirás decir:
es sólo un triste merodeador de impulsos.

Y no sabrás si ese ha de ser el epitafio 
con que se cierre la memoria.