Con el viento llegan y se van

Van por ahí habilitando cuevas, arman
sus tinglados verbales para calentar las manos,
las palabras en cambio nacen frías 
y morirán en hielo si no sale 
de entre la muchedumbre
un risueño vapor que las alcance.

                                                          Dicen
que el orden es el don y cortan flores
para jarrones muertos, -la guerra ciega de la página-,
otros
detuvieron el sol para que hiciera
extranjera a la noche, el reversible amor 
de los que nunca llegan
a tiempo de plantar en tierra fértil su palabra.