Cantar de ciego

Lo infinito
es todo aquello que no cansa,
una voz antigua pregonando
verbigracia la cólera de un héroe, 

yo busco
permanecer sólo el instante
en el que la luz esplende,

luego
que el cansancio me envuelva
en su calma caliente, lejos,
muy lejos
de la terrible eternidad.

Con el reportaje de la 2

Puedo ver, lejos ahora,
lo que ha quedado a medias,
en el claror de la cocina,
con el sol tan oblicuo del otoño
que ya ni da calor, quedan 
las ramitas de brezo 
desmigándose desde ese jarrón
de barro tan paisano, los endrinos
macerando su calizo azul
dentro del frasco con orujo 
y hierbas raras,

queda atrás la estación 
urgiendo lentitudes contra el vicio
de cualquier celeridad y llega
a nuestra nariz el olor acre
de la goma quemada.

No es conveniente
volver la vista atrás.

Sin aspavientos

Vimos al canario
revoloteando por la habitación.

Un funcionario judicial
le había precintado 
con una perentoria cinta de papel
la entrada de la jaula.

La rueda del hámster

Durante noches pisé estrellas,
caminé sobre asfalto enaltecido
de oscuridad y sueño como
hacen los funámbulos, siempre
con un pie en el filo
del alambre que dibuja escuetamente
el dorado confín del horizonte.

La vía láctea confundió mis pasos
con la pisada de los ciervos
heridos de ese amor estacional
que los hace llorar de noche, 
tan alejados de sus madres
que ya ni las recuerdan.

Ahora mis pies ya saben
andar a ciegas, saben
de memoria el recorrido
de la cotidiana soledad.

Frutos tardíos

La vacada deja 
un temblor en la tarde, quedan
temblando las esquilas, tiemblan
los abedules y los álamos,

que nadie borre esa caricia
del aire quedo ni el recuerdo
del humo, sólo
porque alguien ha quemado
mi casa y me ha dejado
como regalo la intemperie.

La costumbre bárbara

Hemos decidido ya
tantas muertes, como la de ese
huidizo animalillo que traspira
miedo más que sangre, ese
lebrato hipnótico que ahora
nos sigue desde lejos resumiendo
los pasos de su madre como
reclamo para su orfandad,

tantas muertes decididas
que ya sólo nos queda 
la humedad del tiempo del otoño
para llorar tanta iniquidad.

Atrás se quedó el sol

El que canta intuye
la soledad, pero el callado
sabe más de la helada compañía
que proporciona el miedo, 

vuela a mi,
palabra silenciada
por el crujido de la grava, dicta
nueva canción, ya sólo
me resta el estribillo
del viento tarareando
las luces fatigadas de la tarde.