El color se refugió en los árboles

Pueblo vacío,
guárdate de ser ciudad, esconde
tu ambición de portales, 

llénate de pájaros cantores,
esos que ni siembran ni cosechan,
que traspasan fronteras
y no tienen padrón ni municipio, 

que yo pueda
perderme sin temor
en la abundosa soledad, que sea
el humo de las casas
quien me tenga despierto,

luego
ya puede venir la destrucción
a preguntar por el horario.

Paralizó un instante y lo pintó de rojo

                        (Para Mariano Cardo,
                          que sabe de otros mares)


El ciego mineral que me aconsejas
desde ese arriba místico
es fuego enmarcado entre listones
a punto siempre de apagarse,
pero aternizado
como un crepúsculo
que vive en la memoria.

aquí se puso el sol, aquí volaron
las torcaces del viento, 
ardieron los rastrojos
de la avutarda y se encurtieron
multitud de infancias,

                                       nadie
como tú que sufres la humedad
para enamorarse de lo seco.

Entresacado de un guión

Horror la flecha que persigue el punto
móvil del miedoso ser: 
hasta se quedan
paradas las mujeres con la pena
colgando de los ojos, iban
a vendar heridas y se vuelven
con el temor entre las manos,

crueldad de dioses esa
cacería sin pausa donde todo
apunta a que tú serás la pieza,

mira cómo se divierten
modificando perspectiva.

(Se te ve tan abajo
que ni nos llegan tus palabras).

Reactivo para místicos

Borrado del grafito acusador
ya nada te señala como
centro del dibujo, 
te has transformado de repente
en polvareda mística 
que alguien succiona desde arriba,

importa poco 
la ceniza volada o el trueno
que rueda dentro y sólo 
te habla el alambre tenso
sobre el que debes levitar,

píntanos ahora
el terror parado de tu mente:
qué viste que te dejó el alma de piedra,

(sólo queda la estopa cerebral 
que antes manaba por sus cuatro caños).

Edad de luces quietas

                                Tal que en tabla flamenca



Acudan cuervos
a picotear la carne sustantiva
del ciego vendedor de coplas,

porque hubo tiempo de mirar, 
pero ahora es el oído
el que dicta si hay sangre
o se queda en jarana
esta luna de miel entre invidentes
que van en fila india pregonando
la infinita ventaja de no ver.

La consigna del 13

Guardar entre barrotes
en la jaula del tigre
la medicina que se mueve.

Y, en jaula aparte, tú.

Mejor cualquier dolor que el humo
de todas esas ruinas.

El primer arañazo y sin seguro

Alguien que retome
el ritmo garcilaso,
alguien curtido en mil batallas,
con flores en la piel y heridas
en su cartilla militar, 

portador de bipolar espada, 
nacido sin los pecadillos trasparentes
del soneto o la silva, reciclado
de la experiencia como 
de global contienda, (ya tercera), 

ese, ese
ha de ser el que alimente
las hambrunas de este 2.0 mal mirado.