Oídos sordos

Deja, Edipo, no descifres el enigma,
disfruta mientras puedas de la literalidad, la música
tirante como tapa de tambor, las venas
como cuerdas de música, torpemente
imitada en el silencio de las fotocopias, 

tiempo tendrás para mirar lo ciego
que no se deja ver o que se esconde
de su propio pudor.

Lo que queda es misterio
y lo adivinado ya está muerto.

Mientras alguien se empeña en bendecir la mesa

A este lado, madera, al de allá, ceniza,

qué estará urdiendo la ventana desde su fuego quieto,
antes de que el cristal encienda con su plebeya lupa
la llamarada de la guerra,

-el sol no puede ser neutral ni entre cortinas-,

depende todo de un amanecer y quedan 
muchas noches en vilo, organizando
el respectivo contraataque.

Ilión es más hermosa entre las llamas.

La velocidad de la luz

Vuela el lápiz, pinta
un rectángulo en el aire, miro 
con curiosidad a través de su gélido vacío,

se rompe el aire y no hay cristales
que amenacen mis manos, pero el reflejo
del sol sangra en mis dedos,

cierro la ventana, se hace línea el rectángulo
y adelgaza hasta perderse
como un humo de vida en el poniente,

sólo el instante permanece.

Vivaldi ni lo transcribió

Ha de ser suerte de pájaro 
eso de encontrar rama sin pluma
en cualquier lugar y hora propicia.
Piensa un final lluvioso, mes de marzo y toda
rama posible se convierte en nido, como por ensalmo,

y el azulado tono de la cáscara
se confundirá con las alturas donde canta
sin tregua la coral amorfa
de los ángeles salidos del cascarón, clasificados
en parcelitas decimales
de voces blancas -a capella-.

No se dan un respiro (jmu)

El mundo se divide en mundos, 
("disponerse al milagro enfermizo de la multiplicación"):

las parcelas áridas del miedo, los escombros de la salinidad,
los sitios de nombre oculto como agujeros negros en vorágine, 
las pampas de fiera y desamparo, 
las corrientes asomadas siempre a desnivel, 
los aires podridos del desierto bajo un círculo
tachonado de buitres amarillos,

(las laderas de sombra, las de sol, las charcas verdes de la muchedumbre, los anuncios
de prohibido el paso, coto privado de caza y soledad, las alambradas
que degüellan el aire, -cada guerra en paz con su señor-, mucho terreno
para edificar más agujeros),

el tuyo, el mio y el de nadie, en pugna bífida
por una libertad de cuarzo que produce
de vez en cuando un arco iris.

Más veloces son los sueños

Eso es la noche,
lo blanco muy lavado hasta el despinte,
la base cónica de una construcción diurna 
que nos recuerda a Brueghel,

muchos sufren con esa pesadilla de queso con gusanos
cuando se retarda el amanecer o cuando el gallo
confunde madrugón con artilugios aurorales.

Por debajo
de esa piel oscura, nada,
ni vértebras siquiera de la ensambladura de las horas,
un furor amniótico
de algo que transcurre y, aunque nazca, 
parecerá que nunca va a nacer.

Y la eternidad como una enfermedad de las palabras.

Depender de la fábula

Huí, sufrí, caí de bruces,
alcé mi frente ante el enigma y ese
olor a palabra preguntada 
con melodiosa picardía, con regusto
a cocina ciega, sin salida de humos
me hizo ver lo oscuro sobre la encalada piel del muro,

pero algo percibí
moviéndose detrás como una estrofa órfica
y, de repente, acerté a distinguir cola de rabo,

ese minúsculo detalle hizo caer por la pendiente
a la esfinge cantora 
cuya voz rememoro cada día.