Agenda

Huir del rataplán,
como mucho
ese silencio hablado,
percutido a veces
por una música lejana.

Tener tiempo de sobra para hacerse
entender por lo que vive
y vivir entendiendo.

O un benigno sol que ayude
a identificar cada detalle
no explícito en una vista general,
paso a paso en la escala de las horas
más lentas e imprecisas.

Y conformarse
con lo que sobra al aire, con la rara
sal que hace perenne el espectáculo
de un crepúsculo sangrante.

Bicicletas voladoras

En la mañana del domingo
visitamos el viejo manicomio
para équidos ilustres.

Vimos las sobrepuertas adornadas
con la letra curial de su leyenda
enmarcada en listones
de oro macizo.

Alguien 
quiso saber si Rocinante
compartía habitación con Clavileño
y, tras consultar en el registro,
se nos informó que nadie
con nombre similar había ingresado
en los últimos quinientos años.

A menudo
ni los más alocados espoléos
dejan  huella en el ijar.

La sal de una lágrima

Repasa tu agenda, cada día
más holganza, más lerda
la ambición, menos anuncios
creativos
en los que pensar, las garras
del consumo juvenil se amansan
con la piedra pómez de la edad.

Qué pena
de tobillos desnudos, las ajorcas
rodando por el cielo
raso de la habitación haciendo
más ruido que otra cosa.

No quedan ya monedas
capaces de imitar el brillo
de unos ojos llorosos.

Auto

Sométase a minucioso examen
al detenido
y compruebe el alcaide
que ni una sola estrella falte
en el último recuento.

Repítase al amanecer
y, si no cuadra,
que el tiempo sea inmovilizado.

Falta el rocío

En el silencio del verano
siempre hay una mosca perforando
con entusiasta empeño 
el silencio macizo
de la habitación donde trabajas.

Estar conforme

Perseguí
con escasa fortuna
a la mariposa de la luz.

Hoy me queda 
este álbum de alfileres
que por la noche resplandece
como un enjambre de luciérnagas.

Ni espuela ni freno

Sorprende esa sedosa
erosión de las horas, tanta
lágrima encerrada en el cristal
sin llanto
para una escena tan de sobra.

Urge detener el deterioro
de la no edad futura, lascas
de simbólica cerámica
para inscribir dos fechas solamente
y dejarse llevar. Ya todo
lo que puede ocurrir ha sucedido,
lento -según se mire- y reverencial
desde esa óptica cegada
por el protocolo de un estilo
en su etapa final, tan manierista.

Llueven
los números históricos
reblandecidos
por siglos de esmerado cocimiento
sin una sola estela para
conmemorar nuevos cumpleaños.

La vida es sabia, voto a tal.