Por su lengua se les juzgue

Repárese que justo en ese 
lúcido momento cae la lógica,

y del desmoronamiento de lo cúbico
surge una espuma que coincide
a duras penas 
con el run run del que todos se hacen eco.

Quien decide la forma es el enfermo, 
el ser translúcido,
perdido ya el nivel y entrado en pérdida
definitiva tras la llave -se supone-  
del desván de la imaginación, 

justo en ese instante es alcanzable 
el grado afín de calentura
en el que ficha y contenido se hacen uno.

Que alguien me diga quién tiene la razón.         

Frotar con algo

Nunca ese gesto motriz fue tan exacto
como cuando dijo luz, abriendo de par en par
interruptores, hojas, vuelos y contraventanas
hasta que fue real la cosa.

O más que real, abierta e incendiada
incluso por encima de sí misma, 
hiriéndose en el pecho a lo pelícano
para que su sangre alumbre, -real-,
todo aquello que pueda ser rozado
con algo combustible.

En un futuro
será más fácil entender lo de fósforo y luz, 
partiendo 
de esa sencilla imagen.

Para un tiempo de ruido

Hagamos de una vez ese belén de nieve liberal,
como reclama nuestro electorado,

el torpe espumillón  se unirá al brillo
de las bolas de plástico, al tiempo que un chirrido 
de villancico traído por los pelos 
intentará rimar con los juguetes rescatados
de las guarderías clausuradas por herodes,

que los niños puedan deslizarse por los toboganes
al son del engranaje de la caja registradora de pink floyd,
con money-coin de chocolate,

(bella es la soga que me anuncia, dice el ángel al cabrero,
 y el perro ni le ladra siquiera, así es el paraíso),

y que no falte la celebración lacustre
reflejada en la arruga del papel de plata, 
mientras una lavandera singular levanta espuma tóxica
para que los peces dejen su costumbre
dipsómana que tanto daño hace a nuestra imagen exterior.

Pero, por favor, escóndase lo más posible
al caganer, ya es suficiente con unas cacas de camello.

De fósforo y penumbra

Apagar y encender, como si fuera
un meritorio cálculo
de la luminaria porcentual.

Lo blanco es lo escindido de la luz, por eso brilla, 
lo negro se aprovecha de su no presencia para
hacerse dueño de la fábrica de los kilovatios, 

eso es nadar y andar a pares, como
las mariposas que palpitan
sin tener corazón ni tener sangre.

Dale al interruptor, 
será lo mismo
que si dieras permiso a dios para ser hombre.

Una iconografía renovada

Esa mirada como rendija de puñal
que saca espuma de las cosas,

no dirás amén, que todo acaba de empezar,
las cosas se divierten adivinando nombres,
poniéndole bigote a las figuras sacras
que nunca salen a jugar al patio de recreo.

Ven conmigo, tengo un sitio diminuto
para esconder al mundo de esos
que siempre van buscando algún motivo para incendiarlo,

aunque sigan quejándose del invierno interminable
que deja frías sus orejas y sus manos,

(algunas utilizan un incendiado corazón
coronado de espinas para evitar los sabañones).

Los que se van nunca regresan

Aquel que se perdió ya no rodea la cerca de la heredad. 

Se quedó fuera de la entubada sombra, 
dijo adiós con todo, con la mano de alcanzar,
con la palabra blanca de los verbos irremediables, 
esos que se conjugan en canal, 
en carne de sacrificio y lejanía, 
y que nunca se pronuncian si no es con el repique de los ecos.

Lo más oscuro lo pronunció al amanecer,
cuando los pájaros aclaran su garganta
de la ronquera del color morado,

y nada, 
nada queda ya
sino es el tufo de su carencia insoportable.

Se ve el cartón

Llora el padre al hijo espiritual, 
los chorros de serrín imitan
al surtidor y a la sufrida lágrima, 
pulido el gesto de puñal con el que suele
disimular su amor y su blandura.

Pero nadie consigue emocionarse, 
es tanta la pobreza de recursos
que la historia se ahoga en el guiñol.

Una 
cosa te digo, si no fuera
por ese olor a entraña maderera
le prendería fuego
al metaforismo exagerado
de esta etapa tan triste de la vida.