La arritmia de mirar

Lo real es lo que repta,
mejor mirar lo submarino
o lo que sobrevuela,

esos pobres esfuerzos alineados
para cerrar el círculo, aunque nunca
logren sacarnos del embuste
de una complaciente realidad.

El hacedor del prodigio

           
                                                                       (Para Aurelio Cercadillo)                                                       
Se abre apenas el milagro:
los lobos verdes en el agua, las mariposas
ocres en el sur, junto a la fuente
ferruginosa que hace spring,

y, al rededor, ese colectivo
que se deshace en alabanzas 
hacia un dios que funde las entrañas
de la tierra plebeya para hacerla
brillar como un metal precioso, -el cojito le dicen-

ese diosecillo que ni siquiera huele a fragua
y no tiene un nombre resonando
a yunque y a martillo, como hefestos, ese
conoce todos los secretos
de la forja menuda y arma
cada mañana ese tinglado tan hermoso
de la chatarra brava, a cuatro pasos
de la sexta avenida, válgame el cielo,
y todo en madera virgen, casi a mano,
sin moverse de aquí, -cierra el milagro-.

Ensayo general

Simulación de octubre, aviso
de inminente crecida, va de paso
la  parsimonia migratoria, luces de cobre
dando entrada
al silencio soplado entre las ramas
pintarrajeadas de los árboles,

has de asomarte al hueco de esa
ensayada ventana para dar salida
a tu parlamento, sin engolar la voz,
sin esos ademanes ampulosos que pondrían
en duda tanto esfuerzo
de verosimilitud por parte
de los actores principales.

Luego 
podrás fumarte el cigarrillo
pensando en las hogueras del otoño.

Mal vamos

si un día se ríe de ti la musa,
y alguna tira cómica hace piruetas
sobre el montón de escombros de tu música, 

si se habla mal del aire
con que quisiste inflar el globo de esa luna
que anda en zapatillas por la casa,

pero podrás vengarte 
dejándolo escapar, antes de que entre
en erupción y rompa
a decir cosas extrañas o a mofarse
de las profecías sin cumplir con que coronas tu cabeza,

oirás decir:
es sólo un triste merodeador de impulsos.

Y no sabrás si ese ha de ser el epitafio 
con que se cierre la memoria.

La felicidad es el olvido

Venimos de ese piélago
cenital y tan oscuro como el alma
deslumbrada de teresa de cepeda, como ella
porfiamos por la espuma de la llama, 
combatimos el remordimiento
entre lo fortuito del contacto y la presencia conjurada, 
lejos
de cualquier multitud, cercados por un aura
de proximidad, pero sin gente, 
ni siquiera los dioses singulares del dolor prosaico.

Venimos de ese
desalentado amor o miedo, cera sin pausa levitando
sobre la forma y el deseo,

pero cuando has llegado a ese nivel
descubres agujeros en las cosas
que no puedes tapar y se va todo por ahí,
como el agua por el sumidero.

Más ruidoso es el mercado

Si el cansancio imita
a la letra caída, si su silencio
manifiesta enfermedad o ruina
del corazón, entonces
habrá que darle paso a las alarmas
mantenidas en pausa funcional, 

esas,
aunque engañen, dejan fuera
de duda que ponemos mucho empeño
en mantener las apariencias.

Quien ya ha dejado de contar no debe
exhibir los fracasos, a lo sumo
romper el frasco transparente
donde almacenó las sensaciones.

Distintas formas de aburrirse en Ítaca

Cortina descorrida, dale 
permiso para poner en marcha el contador 
en esa puerta que selecciona las presencias,

alma cercana,
prehistoria del corazón y buenas intenciones
resumiendo esas maneras enfundadas
en educación y cortesía que se adquieren
con años de abstinencia.

Penélope no sabe
decir que no, por eso colecciona
hilos de colores, armas suaves para
dejar sin resuello a los más rudos 
bebedores de absenta.

Argos en cambio lo mantiene
como un hueso enterrado en la memoria.