Lo mismo da / preguntarle al camino / si viene o va

 

Fiera entrega

tras forcejear hasta el agotamiento,

todo lo grande fue menor y hasta invisible

como el grano de lino o de mostaza,

una gota resumen, y la enfermedad encima

como un parásito que gruñe, no queda nada entero,

apenas las astillas que va dejando el hacha,

del candor inicial estas palabras

que pronunció una voz llena de música:

duerme aquí, grandullón, entre la lana de mi pensamiento,

ni la oscuridad ni la polilla harán posada en ti,

yo siempre vendré a regar esa maceta

que crece en el alféizar de la ventana que da al sur.

Zona B:

No todas las piedras que encontrarás en el camino son una invitación a lapidar a tu contrario, alguna ha de servir para afianzar los fundamentos de una casa común donde vivir en paz.

 (de un rollo que el futuro encontrará entre las ruinas de la desolación)

Nunca la Historia / le confió sus secretos / a la memoria

 

Esa mañana de dolor

en que palideció la luna

fui a visitar a mi amigo al hospital,

en realidad yo era el enfermo

y me curaba consolando mis múltiples achaques

con la vaselina de los sueños, me gustaba mirarle

en una cama de hospital con barandilla, 

asomarme al abismo con temor y murmurar:

debo sentirme afortunado, vengo a ver a un amigo

que ya está algo mejor y puedo presumir de fuerza frente a él,

pasarle un paño frío por la frente

y rebajar en unas décimas su irregular temperatura,

quién va a negar mi buena suerte?

Zona B:

Las Escrituras / son armas de rabino, / imán o cura.

Sólo la fruta / se desprende del árbol / si está madura

 

No era miedo,

lo que temblaba era la superficie del espejo

a cada pisada, era la sobredosis de atención

que aceleraba el pulso, uno habló de la muerte

y no era lo peor, se oyeron ruidos

como de huesos que chocaban,

huesos pelados, amarillos, no como los de carnaval,

los dientes apretados para evitar el trrrr de terror,

la sombra quieta en una esquina de la estancia

jugando al ajedrez monástico, con un señor antiguo

que se parecía al jugador de Bergman.

Zona B:

Israelíes: dudáis y al dudar abrís la puerta a soluciones diferentes. Ellos también son seres humanos con historia a los que la mala suerte acompaña hoy como en otros tiempos os acompañó a vosotros. Dejad que ocupen su lugar y encontraréis el acomodo para vivir en paz con ellos y con vosotros mismos.

Busca un camino / con menos estrecheces / que el silogismo

 

Llora el niño, 

no sabe que está solo porque nunca

ha llegado a saborear la soledad,

es llanto puro, como torrente de montaña nacido del deshielo,

y de su urgencia surge ese lenguaje sincopado

de la temporalidad que intenta valorar cada momento

de permanencia entre barrotes como una larga víspera 

que aún le separa de la libertad en compañía.

Zona B:

Hoy se cocerán al sol en las terrazas de Tel Aviv muchos hebreos conocedores de la muerte por hambre y sed de miles de palestinos, mientras se toman algo para endulzar el amargor de la memoria.

Van caminando / dos ángeles anfibios / por el andamio

 

Él llegó del sol, 

su piel algo quemada como los versos de Cernuda,

a veces deletrea muy despacio la sustancia

de una definición: los agujeros del ladrillo

le añaden adherencia a la argamasa, 

le está diciendo al aprendiz, el agua gotea en la manguera

y sueña con el río lejano, arriba, junto al nido de cigüeña,

puedes perder el equilibrio si miras hacia abajo,

mira, en los andamios sin hojas

anida el corazón dormido del invierno, de un momento a otro

va a llegar el sol y de la escarcha sólo quedará una lágrima,

-nunca llores con él-,

la peligrosa limadura del metal puede hacerte resbalar,

cuidado, mira bien dónde pisas

que podrías aplastar a los gorriones que aún no saben volar

y no conocen las melodías del verano.

Zona B:

La vida es lo importante, no la falsedad de la política que ya ni se preocupa de disimular sus objetivos asesinos con los adornos del mitin propagandístico. Véase el ruido y la letra de las bravatas de Trump y Netanyahu.

Sobre el asfalto / un enjambre de Harley / marcando el paso

 

Esta mañana

la luz remite a pájaros cartujos en horas de silencio regular,

es el no sonido, la blandura del aire lo que me hacen pensar

en la red dorada con que los pájaros cantores

buscan un afanoso desayuno,

en la mesa reposa una jarra de latón con flores

y unas cuantas avispas jardineras que roban la atención,

los libros apilados, el cubilete de cerámica

donde reposa una fornida estilográfica aún sin estrenar

brillando como abeja reina sobre los lápices obreros,

ese es el sonido que fecunda el aire 

y lo convierte en voz ausente al dejar en sus erráticos vaivenes

la huella negra de unas letras

sobre el papel en blanco. 

Zona B:

Un estado genocida es el que utiliza el hambre y la sed como señuelo para atraer al los hambrientos a los puntos de reparto donde son masacrados por el ejército y los francotiradores. ESA ES LA ESTRATEGIA DE ISRAEL CON LA POBLACION DE GAZA.

Lo austral es eso / que queda al otro lado / del gran espejo

 

                               En los antípodas, despilfarrando invierno

Asistes al embuste de la transformación,

las cosas se someten al rol calidoscópico 

de luces y de sombras con que juegan los días y las estaciones,

miras el seto con la nieve, imaginando su verdor en primavera,

las bayas rojas en verano y el amarillo del otoño,

todo allí, sin perder de vista el seto transformado,

aceptando el juego del azar que te proponen los colores

sobre un esqueleto oscuro que recuerda

los propósitos del diablo ante el prodigio coagulado

de la creación, sigue nevando y tú sigues mirando

los avances y retrocesos de las formas,

la cúpula de nieve sobre un árbol, 

la caída ruidosa de un carámbano que se colgaba del alero

y algún pájaro que va dejando su huella diminuta

sobre la sábana de nieve.

Zona B:

Nueva imposición de los matones (USA e Israel) que usan la guerra a su capricho. Los palestinos han de aceptar o proporcionarán la coartada para que los bombardeos continúen y se consume el genocidio.

Incluso Apolo / rodeado de las musas / tocaba solo

 

Lo más hermoso del velatorio era el silencio, 

las conversaciones susurradas con disimulo 

y casi con vergüenza,

ver a los adultos murmurando con los labios quietos, 

gesticulando como con temor, toda la realidad

asida a los hierbajos de la orilla

como cuando nadas y te falta la respiración,

el uso del pretérito imperfecto y de la palabra nada

como final de párrafo, las uñas revisadas

una y otra vez o el bamboleo de una pierna a otra,

y lo más divertido era mirar tras el cristal

las caras de la gente buscando alguna semejanza

con la expresión ensimismada del difunto.

Zona B:

Me importa un rábano eso que llaman falta de respeto hacia un primer ministro, el genocida. La institución puede parecernos respetable, pero no el que la representa cuando él no respeta ni a leyes ni a personas.

Siempre he soñado / con empezar mi casa / por el tejado

 

En el poniente altivo,

una saturación de luz y la amargura

de lo que declina sobre la cresta azul 

de los pináculos de Gredos, reina aquí

una colonia de rapaces, en el globo ocular de la montaña

esas manchitas móviles que giran en el aire cálido,

se aproxima algo extraño,

una humedad artificial ha reventado la burbuja

y huele a sal, a cieno removido y a jazmín enfermo,

tú desde aquí, tan por debajo, lento en el pensar,

pasando el dedo por el cristal y dibujando

la rendija ojival por donde llega el sueño.

Zona B:

Debemos insistir: que no se olvide el genocidio, que la orden de arresto sobre Netanyahu siga en vigor y se haga cumplir en todos los estados de la UE y demás países libres.

El firmamento / se repite en el lago / y no es el cielo

 

Al fin le fue asignado un territorio,

antes se escondía en el hangar donde los ángeles de hierro

soñaban con la muerte,

él era invisible, simulaba los ruidos del ratón

y mordisqueaba los chips que daban riego

al caudal digital de sus circuitos haciéndolos inútiles,

no lejos de allí se alzaba la abadía de san Miguel,

un claustro con ortigas y hojas de acanto

y el techo azul de las estrellas,

allí vino a dormir su último sueño

una noche templada de noviembre

y allí encontró el descanso, 

una diminuta chispa de metal vino a alojarse

en su parietal izquierdo dejándole una flor roja

similar a la sangre del geranio.

Zona B:

¿Llegaremos a ver a un Absalón disputando el poder al "rey", o a un Joab llevando la cabeza del traidor ante la asamblea soberna? La Historia y la leyenda suelen tender a repetirse.

Tú estás en medio, / los puntos cardinales / cierran su asedio

 

Desde arriba

el gran oso de piedra mira,

una duda olfativa le arruga la nariz,

bizquea hacia el reflejo azul de la caliza 

copiando en sus pupilas el polvo añil de los arándanos,

el lado norte de su garganta se protege

con una bufanda salpicada de musgo y líquenes,

hacia el este la agreste rozadura de un paisaje lunar

y la frontera entre las tres provincias donde el verde

es la moneda universal.

Zona B:

Una vez consumado el genocidio, habrá que reinventar el mundo, dejar de lado la vergonzante hipocresía y convivir con esta infamia consumada por quienes fueron víctimas de la anterior con la complicidad de todos nosotros.

Pensaba el cuervo / que del conservatorio / saldría jilguero

 

Unos cuervos

indolentes y torpes están desempedrándose de un cielo

de teselas azules,

mirado desde abajo es igual que una piscina,

ellos son peces negros, unas formas inversas

a la espera del demiurgo ciego

que todo lo confía a la improvisación,

quién puede mejorarlo, o es que acaso esto que piensas

no está bien, la creación espera una respuesta,

el habla turbia del alfarero ya cansado

que se lava las manos de los restos de arcilla,

pronuncia nombres al tun tun y luego los compara

con la apariencia de las cosas

logrando enaltecer al diccionario.

Zona B:

David, Moisés, Josué, Judit o Gedeón, caudillos que empleaban la voz oscura de un dios de conveniencia para luchar contra los pueblos que se oponían a un designio tribal. Estamos en el siglo XXI y los actuales dirigentes de Israel siguen usando ese mismo lenguaje.

Qué coartada / mejor para Caín / que la quijada

 

Estaba allí, 

cruzando por la vereda de las cabras,

verde azul y gorbizo como el coral del mar,

se divisa Asturias a lo lejos,

laderas destilando leche, por abajo

las palabrotas del torrente, una oración subordinada para,

no por o porque, todo encaminado hacia la presa,

tú y el agua, él, los otros

y las truchas con pintitas rojas, aunados en república,

con la únca intención de relajarse

y ver el bienestar en lo demás.

Zona B:

Ojalá el calor acabe sofocando los motores de las máquinas y consuma en fuego los cerebros que hacen crecer la guerra. Ningún estado supremacista y genocida merece subsistir.

Sólo recuerdas / lo que en el sueño flota, / nunca las piedras

 

Fue muy breve aquel encuentro,

era el año dos después de un siglo de silencio,

formas de mármol o alabastro,

por su pie traslúcido podía pasar la luz de junio, 

dentro de mí sonó aquel gong antiguo,

no era bronce común, metal dorado

al que se recurre para la simulación,

era el impacto de materiales enfrentados

destinado a dejar en el ambiente algo sonoro,

y sucedió en unos segundos del año dos,

mientras llegaba el olor dolorido de la hierba

que alguien acababa de segar.

Zona B:

Es hermoso contemplar la inmensidad del desierto. En él es posible progresar hacia los misterios de la vida. Pero es un lugar que parece atraer a los emperadores de hojalata (Bush, Trump), acaso porque en esas soledades su figura puede parecer más grande.

Aún no se sabe / dónde guardó Pandora / la infausta llave

 

Era eso,

la respuesta a la revolución de los colores,

lo blanco, no tocar, arriba el alba

con su morado impúber, la voz del prado 

individual en cada flor y los endrinos 

azulados y adustos como en un duro noviciado,

pero escuchó en la radio una noticia de aluvión

y lo dejó todo tirado y regresó a Madrid

y ya no supo más de todo aquello

que tenía la apariencia de una saturnal revolución.

Zona B:

Aterra el ruido de las explosiones y el de los misiles que amenazan cada hectárea de suelo palestino. Pero dan más miedo aún esos silencios en los que el genocida va planeando con precisión villana el siguiente paso hacia la "solución final".

Mucha madera / quemó la inquisición / en sus hogueras

 

Puede vivir en ese lado,

en el espacio que acotaron 

las telas y ropajes de terciopelo y oro con brocados,

puede una virtual divinidad habitar la madera

y conformarse con la oscuridad de las termitas,

lo irreal de esa piel y la mirada hipnótica del vidrio,

un aire irrespirable por más que lo jalee el abanico,

y dos filas de cirios revestidos de procesional,

puede acaso, por más que juan de juni

le ponga lágrimas de sal en las mejillas

al desalentado nazareno?

Zona B:

Panorama oscuro, con el genocida manejando a un Trump que sólo es capaz de ver la sombra de su ego sobre un territorio condenado al exterminio.

Se lleva dentro / y sale de la mano / del pensamiento

 

Era feroz,

su cara desunida de los ojos, 

estos cerrados o caídos,

pena daba ver tanta tristeza 

envasada en tarritos de veneno,

no químico, casi espiritual viniendo a más,

las manos muy peludas y el arco de la frente

tan marcado como un portal románico,

forzar su lengua era invitarle a enseñar los dientes,

sin embargo con la boca ya abierta y en silencio

era posible oír su pensamiento.

 Zona B:

El imperialismo que renace viene con la marca de una vieja enfermedad, la lepra del dinero que ve a los diferentes como esclavos y a toda costa quiere someter a quien levante la voz contra su pensamiento monolítico. (Ver los viveros de Wall Street y las cavernas del sionismo)

Pueden ser héroes, /pero Héctor no descansa / ni Aquiles duerme

En una isla al norte,

sumándose a la sombra que llueve de los árboles

el pájaro perdiz o la oropéndola, su presencia

con viento ingrávido del sur, elongaciones

de faisán desde el comienzo de sus plumas,

lo más feroz sus ojos, ni siquiera su voz

que apenas llega a canto, surge de entre las hojas,

silba  y a pasos largos cruza la propiedad 

donde ya no crecen flores.

Zona B:

No permitamos esa burla al genocida. Su hijo ha tenido que aplazar su boda por la guerra y él lo considera comparable al sufrimiento soportado por el pueblo palestino. Qué bárbaro cinismo.

Siempre has rezado / la oración sin sujeto / ni predicado

 

Aún se usaba aquella lengua

de lezna e hilo de bramante

para salvar el desgarrón entre nosotros 

y los penates familiares,

ellos siempre callaban

y te obligaban a elevar la voz

con la oración mil veces repetida,

alzada como una cardo en el rastrojo

sin más espectadores que los cuervos

que no dejaban de graznar.

Zona B:

Ahora el dios bufón dice que en dos semanas decidirá la suerte de millones de vidas. Y se va a dormir tranquilo, como en los tiempos del Antiguo Testamento.

Mira la puerta, / ella nunca se cansa / de estar abierta

 

Deja una estela de aire sucio

con turbulencias de letrina,

su ruido te hace estremecer,

es el sonido oscuro con que imaginas los agujeros negros,

su objetivo es la muerte, para eso sólo sirve

y su coste es mayor que el de una vida, 

alguien le enseñó a volar no siendo pájaro

y no conoce ese refrán de cría cuervos,

se ríe de nosotros en su inocencia estúpida.

Zona B:

Si la propuesta de Israel es salvaguardar la vida de los habitantes de su territorio, ese argumento debería valer para las vidas de los palestinos, iraníes, libaneses, sirios, etc. que el genocida parece despreciar como si fueran razas inferiores. Y uno solo de esos países suman más millones, muchos más, que la población entera de Israel.

Siéntate y deja / que el arrendajo hambriento / coma cerezas

 

Suena fuera un run run,

gorgoteo de grulla semejante el cortejo

de la destilación, un gota a gota de alquitara

donde ha anidado el aire,

es novedad, como un zumbido, rumor

o alfombra de sonido para suplir una carencia,

hoy no he podido todavía tomar café,

pero mi prisa se congela y puedo hacer que la quietud

alcance altura suficiente 

para palpar los límites de dios .

Zona B:

Lo de ayer fue una protesta silenciosa contra el horror del salvajismo desplegado por el genocida Netanyahu. También contra la complicidad del mundo libre.

Estando cerca / la voz del espejismo / todo lo aleja

Alguien dijo:

estamos cerca del prodigio,

nos hemos puesto algo nerviosos

y al acelerar hemos chocado contra el muro, 

se ha abierto una grieta y por ella

hemos podido contemplar 

el envés del paraíso.

Qué mar tan vasto / para tan reducido / traje de baño

 

Así llegó hasta aquí el que siempre va delante,

con la mochila, morral decimos, colgada de la nuca,

lo rojo a él le pega por dominancia natural,

yo siempre voy detrás mirando a un lado, 

me aburre mirar siempre el fornido espinazo del puntal, 

memorizo si puedo

y luego trato de fijar en un relato breve lo que ocurre,

cualquier color y los matices tan cambiantes, 

para mí todo esta contenido en el color, 

la forma y su aventura, incluso los olores

que aletean como moscas sobre el proyecto de las cosas,

qué suerte tiene -o no- el que siempre va delante,

él capta de frente el buen humor del mundo 

o la indiferencia que nuestro paso le provoca, esas veredas

que van formando nuestras botas al aplastar la hierba,

todo lo que vamos derribando cuando cambiamos de lugar,

los que vamos detrás debemos conformarnos

con el desperdicio que deja la mirada del que va delante,

la escombrera bullente de lo que sus ojos derribaron.

Zona B:

¿Aceptará Occidente el tóxico menú que nos ofrece el genocida o rechazaremos su veneno y le haremos ver que nadie está por encima de la ley? ¡¡¡HAY QUE PARAR AL GENOCIDA!!!

Al genocida / le ajusticia la historia / y se le olvida

 

Hizo el gesto de adiós

pero siguió allí con los nudillos

rozando apenas el cristal,

y no voló, no tuvo el aire suficiente

para completar la despedida,

qué quiso decir, es necesario traducir el maquillaje

oscuro de los ojos, la brevedad del tiempo

resumido en un inapreciable parpadeo,

ayudarle a guiar el faetón, que acabe el día

como auriga de un coche de caballos

no sujeto al destino fatal de la mitología,

no ir a la ventura, que los días

suelen usar la misma puerta

para entrar y salir, siempre la misma.

Zona B:

Y ahora Irán, luego tal vez Jordania, o Egipto o lo que quedó de Irak tras la tormenta del desierto. El genocida quiere ser David y Salomón, Moisés y Josué todo a la vez. Pero nosotros deberíamos saber que nos prepara un episodio similar al de la pentápolis, pero extendido a todo el Oriente Medio y acaso al mundo entero.

El Pantocrátor / con un balón de futbol, / puro románico

 

No era eso lo grave,

el que va delante lo traduce todo, mirad ahí,

un cardo, cuidado con el terraplén, las tablas

del puente están podridas, de uno en uno y sin mirar abajo,

a veces lo reduce a gestos, el mentón adelantado y firme

como un pretil, abajo el río sigue en modo dialogal

enumerando sin parar como un catálogo,

no es eso lo más grave, no, lo peligroso es eso

que está ahí sin producir alarma, pudo aparecer y prefirió

permanecer en sombra, esa que todo lo confunde

en el revoltijo de la impunidad, ahí está el mal, ahí, 

si es que se puede empadronar el pensamiento, 

confinarlo en el mínimo cubil donde las fieras se revuelven 

con la misma tediosa lentitud de los gusanos.

Zona B:

El genocida Natanyahu vuelve a incendiar Oriente Medio. Su seguridad depende de la guerra. Si esta se termina ingresará en prisión. Pero nuestra seguridad depende de la paz y las naciones del resto del mundo parecen ignorar que están rozándose los límites de un conflicto nuclear . 

El sol progresa / descifrando los signos / que hay en la piedra

 

Hazlo así, me dice, 

sigue el instinto del puntero que se adentra

en el corazón de la arenisca, labrará sobre su piel la historia

de una insistente búsqueda y algún día

alguien ya ciego pasará sus dedos

sobre el relieve de las letras

y buscará sentido a ese mensaje

grabado en un idioma descontento.

Zona B:

Nuevamente se ha consumado el atropello de la legalidad: la flotilla de la esperanza ha sido detenida y deportada por el ejército matón, sin que ningún país del mundo libre haya alzado la voz como protesta. SIGAMOS ALIMENTANDO AL MONSTRUO Y ACABARÁ MORDIENDO NUESTRA MANO.

Guarda silencio, / de lo que ya dijiste / quedan los ecos

Él guarda silencio,

velad con él, profetas, estad atentos

al parpadeo de su voz,

no pronunciéis palabra, el espejismo

hablará por vosotros y os traerá comida al anochecer,

un cuervo azul hará la guardia en vuestra puerta

y evitará que el ruido os arrastre,

no podrán cortar vuestras cabezas

ni lograrán que vuestra sangre

haga ilegible la profecía de la destrucción,

pero podéis estar seguros

de que todo acabará en la ruina.

Zona B:

¿Qué le está pasando al pueblo israelí? Tal vez haya olvidado los días de los cristales rotos, el desamparo ante la brutalidad de unas ideas que pretendían su exterminio. Pero, ojo, si destruyes el hormiguero las hormigas acabarán colonizando las paredes de tu casa.

En un asedio / lo que más valor tiene / siempre está en medio

 

Asomaban cabezas

sobre el perfil de la muralla,

algunas flechas se cruzaban en el aire con aleteo de palomas,

también alguna bala de piedra chocando contra el muro,

confrontación de idiomas, estandartes

sin apenas color, deshilachados,

humo espeso con olor a grasa

y el vozarrón de aquel gigante cagándose en los muertos, 

me dieron ganas de tirar a dar.

Zona B:

Si el gobierno genocida de Israel ve un enemigo en Greta Thumberg, no hay nada que añadir, él solo se define.

Ya vas de vuelta, / encuéntrale un buen título / a tu odisea

 

Él va a su lado

con un brazo en cabestrillo,

la otra mano no mendiga pero agarra su manga

buscando el equilibrio como si fuera

una mesilla paticorta, ese olor a enebro, 

la fragancia de los días sin orden, cómo abrir 

la vaina germinal de los guisantes,

voy a firmar aquí, a la escayola le florecen muñecos

con cara de asombrada margarita,

no irás a la escuela, hoy no irás y al reloj

tal vez le sobren horas, pero luego 

un joven gorrión se posará en el alféizar agitando las alas, 

reclamando su ración cotidiana de comida

y el día volverá a ser normal, como si nada.

Zona B:

¿Debería la UE hacer ver a Israel que ya no estamos cómodos a su lado, que ellos están ahí por nuestra culpa y que podríamos terminar arrepintiéndonos? Por supuesto: DEBERÍA. Y DEBERIA TAMBIÉN SALIR AL PASO DEL EJÉRCITO ISRAELÍ QUE ATACA A LA FLOTILLA DE LA LIBERTAD. PERO LOS ISRAELÍES EMPIEZAN A DAR MIEDO.

Con la derrota / termina una batalla / y empieza otra

 

Me asomo y miro

por una rendija en la madera,

qué ves, me dicen, veo un dios de palo,

un mango de azada apoyado en la pared,

a un lado duerme un gato, 

la sombra ajedrezada de la parra y un olor a frito 

o tal vez sea el aire que remueve los geranios,

y qué significa todo eso, me preguntan,

no lo sé, les digo, es que importa si todo eso que está ahí

tiene algún significado,

yo me asomo y observo sin preguntarme nada,

el escudo de Aquiles con su mordida media luna

para acechar por ella al enemigo 

ni siquiera servía para mirar el cielo, 

podía ser tan sólo la concha invulnerable

donde solía refugiarse su alma oscura.

Zona B:

Cualquier negocio con el estado genocida de Israel sirve para llevar la muerte más allá, hasta esa frontera tan borrosa que no distingue entre enemigos o aliados. Él sólo busca cómplices. ¡¡ CUIDADO !!

Todo lo que arde / terminará en el fuego / del aquelarre

 

La fiera está tumbada a los pies de la reina santa,

será verdad que todo amor supone un dolor y un olvido 

o acaso todo se reduzca a una torpe anestesia 

que somete el instinto con las emanaciones del calzado

anulando a la fiera original,

cualquier belleza es capaz de subyugarla, 

cualquier fatídico apagón la deja quieta

como ignorante de sí misma,

o es posible que ya naciera así, 

condicionada por el marco de leyendas doradas

y reproducida como estampa

para adornar una pared de iglesia?

Zona B:

Pretenderá Israel y su gobierno genocida que el pueblo palestino se someta a su capricho como ocurría en las leyendas bíblicas bajo la dictadura de un Yahvé cruel y vengativo? Los palestinos no son vuestros esclavos. Vosotros mismos los habéis convertido en enemigos con vuestra política  de destrucción y de rapiña. No lo olvidéis: LA PREPOTENCIA ACABA HACIÉNDOSE ODIOSA PARA EL RESTO DEL MUNDO.

Serán los años / los que al final te obliguen / a ir más despacio

 

Lo más probable es que las cosas 

a partir de ahora vayan mal,

que se hayan alterado las constantes

en las que apoyaban su cansancio,

sí, las cosas parecen muy cansadas, 

tienen polvo encima de la piel y miran con los ojos bajos, 

puede que sea por el polvo, para eso sirven las pestañas,

algunas cosas tienen ojos, otras no, estas nos miran

como palpando, son madera o tela o piel curtida

o cobre abrillantado por el uso, no todas las cosas

tienen manos o pies, lo normal es que estén quietas 

esperando que alguien las empuje o las traslade a otro lugar,

y es que las cosas fueron hechas para estar

y ahora se ven forzadas a moverse

agitando sus alas diminutas lo mismo que los pájaros,

para ir a dónde, se preguntan, y nadie sabe qué decir.

Zona B: 

El gobierno genocida sigue empujando a los gazatíes a moverse de lugar, hoy hacia aquí, mañana hacia allá, y en los continuos éxodos siguen siendo bombardeados o acribillados a balazos. Y así va a ser en el futuro, hasta dejar Gaza vacía y lista para edificar un "paraíso" artificial para israelíes y occidentales ricos.

"Oh, claridad / sedienta de una forma": / la catedral

 

Una catedral se esconde

detrás de la vidriera, hilo azul, el plomo blando

subdividiendo el aire, un tiempo menudo va detrás,

lo casi arena de los años que llegaban en fajos

y servían para dar firmeza a la estructura

de la argamasa temporal, así los siglos fueron

depurando el estilo hasta acabar enfermos

del mal insobornable de la piedra,

se fue perdiendo lastre, lo tangencial, lo esférico,

y quedaron las diagonales de la luz 

entre el ojival calidoscopio

y las fauces abiertas de un dragón

con las alas de seda trasparente.

Zona B:

¿Quién se ríe de quién, el genocida Netanyahu se ríe del totalitario Trump, y este a su vez se ríe del mundo entero que ve con impotencia (o pasividad) la desaparición del pueblo palestino?

Esperas algo / de aspecto milagroso, / nunca el milagro

 

Un dolor ahí,

en el claroscuro del barroco,

con lo lázaro ya puesto a ventilar tras el milagro,

luces medio apagadas en el límite,

como si fueran ojos de animal acechando en la noche,

que pintara un cuervo casi azul contra el embuste de lo negro,

a Caravaggio le costaba la anatomía de las aves

pero pintaba de memoria la mirada astuta del truhan,

el blanco amarillento de unos ojos

acostumbrados a penumbra y al humo de las velas

y sobre todo al fogonazo breve de una daga

que espera la ocasión para atacar.

Zona B:

Nadie se atrevió a exigir responsabilidades a Israel por el ataque en aguas internacionales a la flotilla de la libertad. Se le permite todo en nombre de no se sabe qué.  ¡¡VERGÜENZA!!

Era el comienzo, / ni tema ni pintura, / tan sólo el lienzo

 

Mirarlo así, como si fuera

un cuadro no pintado aún, la calma

de la contemplación en el umbral de la mirada,

queda fuera el azul, la hipnosis ni aparece,

palpad el polvo de oro y os daréis un baño de crepúsculo, 

todo eso,

lo que no cabe en los kilómetros de lienzo

se puede resumir así, los pájaros que se oyen a lo lejos, 

algún perro lamiéndose la herida de la edad,

una pared con buganvillas y la luna

que no es oro ni plata pero asoma como una cáscara de huevo

de la que ya saliera el coritón mirando con sus ojos ciegos,

ahora sí, toma el pincel, inicia la meditación

y pinta lo que queda.

Zona B:

La única presión que hará ceder al genocida es la económica. La UE, si quisiera, podría hacer ver a Israel que si no atiende a razones humanitarias y de justicia, debe aceptar los costes económicos.         EXIGIMOS RESPETO PARA LA FLOTILLA HUMANITARIA QUE TRATA DE LLEVAR A PALESTINA EL SOCORRO ELEMENTAL QUE LE NIEGA EL GENOCIDA 

Haces distingos / entre luz y tiniebla / o son lo mismo?

                          

                                                                                                              

Seguimos el ejemplo pendular de las hagiografías,

los altibajos de la ciencia 

que cede a dios el usufructo del último recurso,

decimos, no mezclar los sillares del tiempo con la revelación, 

a veces descubrimos flores en el pasto, eso no se come, no,

se mira y la memoria lo almacena en el silo del hambre,

decimos: madre, dame algo de pan, que la hermosura llegue

de la mano que amasa y guarda en el arcón 

la harina de lo santo, luego sígname la frente

con la señal de los predestinados, tú me dirás:

todo está en la manzana, 

no tendrás que esperar a los exámenes,

a cambio yo te ayudaré a enhebrar la aguja

para que cosas el rasgón de la cortina

y todo vuelva a la penumbra del principio.

Zona B:

Mezclar judío con hebreo, sionismo con semitismo es hacer trampa. Y lo es también vender el salvajismo del gobierno y del ejército como legítima defensa contra civiles desarmados.

Siembra la guerra, / y serás responsable / de la cosecha

 

En esos sitios elevados

donde se posa el aire cazador,

la cetrería los asocia con águilas y halcones,

unos ojos redondos van de norte a sur

ensanchando el paisaje, observan a otras aves

como interpretando sus entrañas y predicen

con dibujos abstractos la irrealidad del porvenir,

nada pasa de lo que no levanten acta,

la aparición de la gran luna sobre las cresta de los robles, 

el signo de interrogación que dibujan sus garras,

la palpitación de la comida acabada de cazar

y el hambre tan feroz de sus polluelos

que parecen sacados de un relato de terror,

todo contado por el aire allá en lo alto,

en el lugar más elevado.

Zona B:

Qué justicia es esa que autoriza nuevos asentamientos en los territorios ocupados. La población israelí está cayendo en la apatía. Convive sin inmutarse con la abominable realidad de un exterminio calculado y no se ve ninguna reacción. TAMBIÉN ELLOS DEBEN DENUNCIAR EL GENOCIDIO.

Sol sostenido, / en la orquesta del aire / silban los mirlos

 

Aún lleva dentro

la hinchazón granulada de un rosario,

semillas negras de café o los cálculos

sin diluir de la nefritis religiosa, las pasa

una y otra vez por la aduana piadosa de sus dedos,

persigue a dios con un cáliz rugoso de papel de plata,

nada que hacer contra ese miedo a no alcanzar el beneplácito,

méritos no, ni esfuerzo, que arriba sólo llega lo ligero,

mejor ya ni intentarlo, seguir el curso del arroyo,

en todo caso

humedecer la tierra seca de la olvidada biografía

y ver que da de si,

mira, los viejos aún siguen ahí, escribiendo en el barro

con el punzón de sus bastones.

Zona B:

Atentos ahora a cualquier operación de maquillaje de Israel para disimular tanta barbarie con diez o doce camiones de alimentos o con treguas ficticias que luego acabará rompiendo. Que nadie olvide el GENOCIDIO que Israel ha llevado a cabo y que aún mantiene con trabas burocráticas vestidas de "seguridad o vigilancia".

Seguir buscando / entre el escombro humeante / restos humanos

 

Sólo a veces 

se imagina el esfuerzo de llamar de usted a alguien

y penetrar en su interior, igual que esos insectos

cronófagos que comen la madera secreta de los años

haciéndolos ligeros,

la voz sonando a festival, las velas, lo lleva usted muy bien,

no me imagino yo con esa edad, buscando

apresuradamente la salida y ese olor que te persigue

por más flores que te despidan al pasar,

ahora sabe que murió, su casa se ha cerrado y la antepuerta

se ha llenado de ortigas, el único verdor que testifica

contra el embuste de los años.

Zona B:

Matar al recién nacido o incluso ir más allá: matar a la madre para cegar la fuente de la vida. Esa es la estrategia genocida de un estado que se cree con derecho a hacer sufrir haciéndose pasar por defensor de un pueblo que antes ha padecido sufrimiento.

Buen caminante / quien no deja a su sombra / que le adelante

 

Nos encontramos en el cenador,

marisco de cetárea desafiando al cielo

que declinaba hacia el ocaso,

alguien encendió la luz amarillenta

de un verdejo dormido entre madera y hielo,

y alzó la voz como invocando a una deidad del mar,

el fuego fatuo del ritual quedó flotando

sobre nuestras cabezas inclinadas en cómica oración,

tras el amén, sonaron tenedores

contra el festival de la cerámica

y el alma consiguió llegar a puerto

entre los restos del naufragio,

muchos años más tarde y deformada en la memoria

sigue llegándome una imagen emancipada del lugar,

un campo de amapolas imitando

los despojos rojos de los caparazones y el rumor del mar 

chocando contra un muro de adobe indiferente.

Zona B:

El gobierno genocida exhibe esa bajeza moral de racionar el hambre de los palestinos, dando la imagen insoportable de quien medita el mal que puede causar con este goteo de camiones que llevan medicinas y alimentos. Prolongar la agonía de una población y dar a entender al mundo que nada ni nadie le van a hacer cambiar. ¡¡¡¡JUICIO AL GOBIERNO GENOCIDA!!!!

Bosque de alerces, / en él tiembla la llama / del fuego verde

 

Iba buscando

por el enramado del paisaje

algo igual o semejante, timbre de voz,

pestaña afirmativa, tono final con que la timidez

muestra el rubor configurando un crepúsculo impropio,

compara el brillo del charol algo apagado

de sus botines, la elegante batuta del paraguas

ahuyentando moscardas musicales,

saltimbanqui en ferias simuladas donde ponía su pañuelo

a mendigar los donativos que el cielo daba en forma de maná,

llovía a veces y la escarola de su falda

se mezclaba con barro azul o con basura

según el mal humor del día o el vaticinio del horóscopo

que nunca coincidía con la impaciente realidad.

Zona B:

Pongamos en contacto a varios tontos envalentonados por un ego incontenible y acabarán peleándose entre sí y acaso derivando esa pelea hacia la destrucción de mundo en que se mueven. Los tontos ya están ahí. Evitemos que su poder vaya en aumento.

Ojos en blanco, / asomarse al abismo, / poder contarlo

 

La decisión está tomada,

borraré el recuerdo, colgaré de ahí

una carcasa de cristal con nada dentro, qué frágil

puede llegar a ser nuestra memoria,

la brisa puede más que el polvo incierto que ha quedado,

la vida confortable, el humo en espiral,

el fuego fatuo que continúa iluminando, 

las ventanas de par en par para que el aire pase, 

todo eso como hierba en el prado,

me da miedo cuando me quedo solo, tanta hierba

sin catalogar, botánica asesina como el veneno de la araña

camuflado entre perlitas de agua, tan letal

tras el vulgar diminutivo,

y yo aquí tan confiado, usando este lenguaje familiar

para que quede claro que una decisión es suficiente

para estirar la arruga de la piel cansada.

Zona B:

También Jordania teme molestar al genocida. De él depende gran parte del suministro de agua y algunas infraestructuras decisivas para garantizar la vida en un zona tan desértica. Así va tomando cuerpo esa aberración del sionismo que acabará borrando la memoria de los judíos verdaderos.

La inteligencia / puede cambiar los modos, / no la conciencia

 

Te quedaste ahí,

colgado ahí, 

sufriendo ahí, crucificado,

comida para cuervos, efecto de una

evolución dañina, o no, tal vez a alguien

acabó beneficiándole,

tu llama de momento se ha apagado,

acaso seas lo que queda de una especie obturada

por su afición al riesgo que oscuramente aspira

a resucitar y vuelve luego coronada de espinas

con una herida perfumada de leyenda,

pero por ahora eres sólo página de historia, 

el eslabón más fuerte de una larga cadena

a la que nadie, ni siquiera los débiles,

mostró interés por engancharse,

ahora toca esperar a ver lo que sucede

cuando el número tres cubra su espacio.

Zona B:

En Gaza ya no hay puntos cardinales, lo que ayer fue norte hoy es sur, o este, acaso el vacío de la nada. El gobierno genocida les hace deambular, cargar con los harapos de su vida y esperar a que el bombardeo de hoy apunte hacia otro lado, ese lado que ya no existe porque del cielo cae siempre fuego, como si no estuvieran ya viviendo en el infierno.

Hasta la hormiga / siente por la cigarra / secreta envidia

 

Hoy he madrugado más que el sol,

me he desperezado a la entrada de la cueva

junto a la albicia que mantiene su luz hilada a mano,

es como un fanal que llama a pájaros e insectos,

en realidad no sé a quién llama

pero siempre está ahí con su palor 

de madera podrida o yesca fermentada,

fabricaré una lanza con una de sus ramas 

y saldré a cazar de noche,

y en la oscuridad acudirán a mí los animales

igual que acuden a la albicia los insectos y los pájaros.

Zona B:

Esta es la zona b de Palestina. Se llamaba Gaza. En esta zona nada queda ya. En la otra zona, la de Cisjordania, queda aún algo de miedo, la respiración dificultosa de alguien al que le niegan el agua y el pan y le someten a una muerte lenta. ES EL GENOCIDIO LLEVADO A CABO POR ISRAEL, el que se defiende a cañonazos contra la picadura de un mosquito.

Ve más despacio, / llegarás igualmente / y sin cansancio

 

Antes del cableado en la pared,

antes de desnudar a la tormenta de sus ropajes celestiales

y someter el rayo a esclavitud, antes del primer dibujo de la sangre,

del tiznado guerrero, de coser con tendones animales

el desgarrón de la intemperie,

mucho antes del ritual del humo perfumado subiendo recto a la nariz del cielo,

antes del tacto femenino modelando la fragilidad inhóspita del sílex 

hasta convertirlo en trasparencia,

anterior al mordisco prehistórico a un supuesto cordón umbilical,

antes de la primera holganza para contemplar los techos de la cueva

decorados con el pastoreo de los sueños, 

antes incluso del tuétano sorbido para crear el alma de la flauta

que daría la mano al agresivo escaramujo de las palabras iniciales,

pretérito anterior a los diseños de una conciencia airada

que no encontraba a nadie a quien echar la culpa,

antes, mucho antes, tan atrás que ni siquiera la memoria

es capaz de vislumbrarlo, estábamos tú y yo mirando

con aprensión el hueco que dejaba la luz al ausentarse

sin encontrar un dios que lo explicara.

Zona B:

Es inútil. Cualquier intento de explicar lo inexplicable hace aún más profundo el abismo de la barbarie del gobierno genocida de Israel y de su ejército salvaje. ¡¡¡ALGÚN DÍA SE HARÁ JUSTICIA!!!

Temiendo siempre / que el futuro no llegue / a ser presente

 

Conmigo viaja el miedo,

me envuelve igual que los mosquitos al atardecer, 

la enfermedad, el hambre, la emboscada de los competidores

y la quietud oscura de la cueva donde me enfrento al frío,

también la tierra tiene miedo, a veces tiembla

y se derrumba cuesta abajo

alzando una erupción de polvo y ruina,

qué dios, qué fuerza, qué abandono viven aquí

al fondo de la cripta, donde se escucha la respiración

de los antepasados, donde brilla el fulgor fatuo de los hongos

que me hacen dibujar y me conducen guiado por la antorcha

hasta los relieves de la adivinación: bisontes, ciervos, yeguas,

incluso lobos que buscan mi proximidad como si fuera un alimento,

hoy uno se ha atrevido a llegar hasta la entrada, 

se ha sentado ahí con la mirada fija en las llamas de la hoguera 

y me pareció ver en sus ojos un inquietante deje de dulzura.

Zona B:

El gobierno genocida se atreve a disparar contra una delegación de observadores del mundo occidental. Da risa (!) la explicación del ejército agresor: se habían desviado de la ruta. ESO SE LLAMA DICTADURA. ALLI MANDAN ELLOS Y CUALQUIERA QUE NO SIGA SU DICTADO CORRE PELIGRO. También dan risa la ONU, la OTAN, la UE y los USA y todas las entidades que esconden su vergonzosa complicidad bajo siglas sin rostro.

Soñó Bob Dylan / que aunque mirase a Eurídice / le seguiría

 

Dame un respiro, Bob,

voy subiendo la cuesta y no te escucho bien,

la sangre me golpea las sienes, espera, dime

en qué idioma desnudo vas a pronunciar

la próxima blasfemia, sabes que no te entiendo

pero se me eriza el bello cuando rezas 

a ese dios de marfil que llevas suspendido al cuello,

la luna brilla en la pelambre de mi piel de abrigo,

se la quité al gran oso tras matarle,

él ya no respira, ahora vive de mi respiración

y dormimos juntos

y en sueños hasta gruñe, casi igual que tú,

descansa un poco, voy de caza y puede

que no a todas las bestias les gusten tus canciones,

-Eurídice abandonó el submundo tras tu música-,

pero ahora escúchame aunque no vuelvas la vista,

pongámonos de cara al viento y así tal vez mañana

tengamos algo que comer.

Zona B:

El genocida ve agresión en cualquier movimiento de defensa de quien ya no tiene nada que perder.¿Cómo ha de ver el mundo libre su continuo desprecio por la vida, la conculcación de los derechos, y la desproporción de sus operaciones "preventivas" en defensa de no se sabe qué?

Así es la vida, / suele firmar con sangre / la despedida

 

Ábrete a mí, muro de piedra,

la ingenuidad de mis treinta años

me hizo llegar aquí, me siento débil

ante la azul altura de tu nieve,

mis ojos ya no ven, preguntan,

soy un neandertal hundido en una piel hermosa

que conseguí luchando con el oso gris, tan fuerte,

yo desnudo frente a él, mis armas y el respeto,

nuestro común lenguaje era el vapor

nacido del esfuerzo, un gruñido ahogado entre jadeos,

y al final la sangre que acudió a sellar con lacre congelado 

un raro pacto de amistad contra la muerte.

Zona B:

14.000 bebés amenazados de muerte por el Herodes-Netanyahu. Él superará cualquier récord de sangre si nadie reacciona a la barbarie.

Cierran fronteras / para que mueran de hambre / los que aún alientan

 

                                    (Se ejerce un acoso medieval sobre un pueblo milenario

                                    al que los dioses y los hombres parecen haber abandonado)

Le da migas al gorrión

y da al gusano su propia podredumbre,

pero cierra su puerta por costumbre

cuando el que pide su ración

de agua y pan es el vecino,

y si además es palestino

ni agua siquiera,

esta es la triste historia 

de aquellos a los que la memoria

se empeña en dejar fuera, 

sobre todo la escrita por judíos

que quitan más que dan

e ignoran que la vida son los ríos

que van a dar como el Jordán

a ese arenal desierto

donde flota el fantasma del mar muerto.

Zona B:

Israelíes: ahí tenéis la letra para el festival de Eurovisión del año próximo. Ponedle música y completad la farsa sobre el dolor de un pueblo al que vuestra superioridad en armas, que no en derechos y calidad humana, ya habrá acabado de borrar del mapa.

Mientras la nombras / la luz de la bengala / se vuelve sombra

 

Hay un pájaro verde crepitando

en el incendio de la rama,

sube el sol y da mordiscos en la piel, jugando, 

aún no son las diez y ya la sombra

propaga su run run de musgo seco, 

alguien despliega su silla de tijera y pinta,

habrá que adivinar o alzar la espera

bajo la lona del sombrajo,

luego hará más calor y esas gotitas

que tiemblan en el vidrio de la jarra

se irán secando, 

                            él dibujará la ausencia, 

marcas blancas de calcio en la pared traslúcida,

la fuga de algo que no llegó a alojarse

en el breve escenario del instante.

Zona B:

No es posible que toda esta barbarie que arruina cada día los cimientos del ser humano quede sin consecuencia. La memoria se carga de un lastre insoportable y acabará estigmatizando al estado genocida y a las gentes que lo apoyaron mirando hacia otro lado.

Para un gigante / tus pasos serán cortos / aún siendo grandes.

Viene el aire aún tiznado

por la memoria tóxica del plomo,

qué pesa más, el dolor vivo o el recuerdo,

almas de hojalata virgen, soportando los palos 

de la concentración, hay que armar aún más ruido

para enfrentarse a ellos, los del lenguaje mudo, 

la amenaza de terciopelo de sus porras,

luego llegará el turno de oficio a colocar tiritas

sobre el inflado moratón, buscando en el color

mercenario de la mercromina 

un sucedáneo de la sangre para distraer de las heridas

y convencernos de la magnífica salud del aire

que aún se nos permite respirar.

Zona B:

"Miser sum ego et moribundus inde a puero, portavi terrores tuos et elangui". Bien podría aplicarse al sufrido pueblo palestino. Cualquier parecido del Israel actual con el que presentaban las liturgias es una burla al sentimiento humano.

Tengo una duda: / es mejor dar respuestas / o hacer preguntas

 

Hablarle así a los árboles

como dándoles ánimos, arriba mayo

y nada aún, las yemas medio adormecidas,

preguntas qué hace el sol que no aparece,

el aire silba y el zorzal callado,

pasado el día quince todo puede ocurrir,

los nidos aún con crías sin vestir y el aire helado,

mostrando su cuchilla, casi arrecidas 

las flores del manzano, tan azules

como los labios de los muertos.

Zona B:

Recuerdo aquel tiempo de plomo en la posguerra, las leyendas de niños cristianos crucificados en las juderías. Con ellas pretendía nuestro acomplejado dictador fomentar el odio hacia una raza perseguida. Pero la realidad actual en Gaza hace que aquella propaganda se vea confirmada y superada por la espantosa realidad del genocidio palestino.

Qué le ha pasado / al idioma de viento / que me enseñaron

 

Lo primero de todo fue el caballo,

para ir a la guerra necesitabas un caballo,

allí luchabas con soldados montados a caballo,

el caballo suplió a la heroicidad del corredor veloz

y la noticia de la victoria o la derrota

llegaban siempre a lomos de caballo,

ya no nacían más Filípides y la curvatura de la tierra

se volvía plana a uña de caballo,

cualquier anábasis dejó de mensurarse en parasangas,

estadios, maratones o jornadas con más de un sol,

yo siempre confié en el pie para avanzar,

y tardé en dejarme seducir por la pujanza

del orden nuevo de la caballería, pero acabé sufriendo

el mismo andancio del viejo hidalgo de la Mancha, 

por eso acudí a Homero, a Jenofonte, a la bitácora de Ulises 

intentando abarcar el mar y las etapas a pie con que la historia

ha ido nublado los voces del pasado,

y ahora que por fin tengo caballo 

me exigen el bitcoin para pagar

y como no tengo esa moneda perderé el caballo,

mi lugar en el tiempo, la batalla, y hasta la razón 

sin llegar a entender esta confusa nebulosa.

Zona B:

Sólo nos faltaba tener que soportar en Eurovisión al estado genocida de Israel cantándole una nana funeral al pueblo palestino. ¡¡¡¡¡QUÉ VERGÜENZA!!!!!

Breve paisaje, / el que en el mar dibuja / el oleaje

 

Mira el mapa

y ve la polvareda del rumor,

las iras blancas, la piedad oscura, ni siquiera

limosna va a pedir, se palpa como ausencia

y piensa que tal vez haya llegado, 

unos ladridos además lo certifican,

no puede ver como atracción esa materia neutra

y el sentimiento no aparece

aunque se arañe y se pellizque,

vino hasta aquí sin conocer camino,

hay quienes lo ven aún como una quiebra

de la gregariedad, el sol ni le saluda,

él pace con afasia animal las horas lentas

y en el alto calor busca la sombra

para rumiar pacífico el paisaje donde ha venido a recalar

sin ansia, sin pasado, sin propósito.

Zona B: 

Ahora el judío / inmola en holocausto / al palestino.

Viví en el borde / más cerca de lo austero / que de lo pobre

                                 Pepe Mujica  duerme en su chacra a las afueras de Montevideo. 

                                 (Sus dos amores / el amor de Lucía / y el de sus flores.)

Algunos piensan

que es falso lo que dice

toda la prensa

porque no ha muerto,

sólo vimos su barca

llegando a puerto.

luego la niebla

nos dejó con la duda,

seguid alerta. 

Zona B:

Pepe Mujica usó la presidencia para dar dignidad a los oprimidos. Justo al revés que el genocida.

Tuya es la culpa / si el agua de los ríos / baja muy turbia

 

El cuaderno dice

que fui contigo en aquel viaje,

yo nada recuerdo salvo el olor de la madera

sobre la que apoyaba la cabeza para librarme del mareo,

se habla en él de pájaros, de conchas de tortuga

y de una canción antigua con la que los marinos

regresaban a casa al terminar el turno de trabajo,

aunque por encima del recuerdo flota un fuerte olor a especias

y el run run del dialecto de los pescadores

que acudían a comerciar a nuestro barco,

de él he regresado con las manos vacías,

pero mi lengua se ha llenado de sinónimos

y cuando elijo una palabra la dejo deslizarse por la declinación

hasta alcanzar el ablativo, de tiempo, de lugar, de procedencia,

o la sustituyo por la artesanía de los gestos

y dejo que hable el mar.

Zona B:

Se nos ha ido Pepe Mujica, un ejemplo de adaptación a un mundo en permanente cambio. Lo que un día parecía válido hoy acaso no lo sea y necesite actualizarse. En Israel perdura algún "profeta" de la antigua estirpe que advierte del sesgo criminal que está tomando el sionismo, pero los suyos no le recibieron, para seguir la tradición.

También los dioses / se despiertan llorando / a media noche

 

Igual locuacidad, 

la misma forma de reír, pero sin gente, 

el zoo de las láminas de hierro

durmiendo en espiral sin hacer ruido,

se entra por aquí, subiendo, y una vez dentro

te encuentras con la luz, el óxido del aire

que se posa en las cosas, 

el lagrimeo de la lluvia en el cristal

o el sol enfureciendo la mirada,

has de poner la mano así, como visera

para poder alzar la vista, todo eso que ves

podrá ser tuyo, llegará a ti como caído

y te elevará hasta su lugar, la simetría

ocupará tu mente y no habrá nada

que no encaje al milímetro, como un Tetris,

pero tú te irritarás cuando comprendas

que no vas a alcanzar esa hornacina

donde las piezas del puzle se fabrican.

Zona B:

Y aún pretende la ciudadanía de Israel que la miremos con respeto, cuando día tras día se deja deshonrar por sus infames dirigentes?

Y la esperanza / clavada en el costado / como una lanza

 

Lo ibas contando todo desde dentro,

como un corresponsal de guerra camuflado

entre cadáveres floridos, 

aún no ibas a nacer y ya editabas columnas saduceas,

ese vapor que mana del estercolero 

en las madrugadas desoladas,

y sin embargo no era un mal olor,

subía como un pequeño ahogo con estallido de burbuja,

tú sabes que el misterio igual que los poemas 

viene de un más allá cercano, sin vallas ni candados,

por eso al dar a luz cada mañana la noticia solías preguntar:

cómo ha quedado el pacto entre puñales,

ha llegado la sangre al albañal o sólo ha sido

una falsa alarma, como la primavera

que se viste de flores pero nunca acaba de llegar.

Zona B:

El más crecido dijo: no cabemos los dos en este mundo y aunque el problema no era el tamaño  fue envenenando el aire con su respiración hasta acabar con el hermano desnutrido. ACABEMOS DE UNA VEZ CON EL BLOQUEO HUMANITARIO Y JUZGUEMOS AL GENOCIDA Y SUS COMPINCHES, IGUAL QUE SE HIZO CON LOS NAZIS.

Un buen pirata / va sembrando las equis / por todo el mapa

 

Podría ser aquello,

lo que flotaba sobre él cuando miraba al techo

antes de abandonar la cama,

la cenefa exterior rodeando con sus púas de ganchillo

la parcela de dentro,

qué frío, tú, oliendo a hielo, balbuciendo

con el labio torpe un pensamiento temeroso

y la humareda de la respiración 

flotando por encima igual que un ectoplasma

que hasta a los mayores daba miedo.

Zona B:

Probemos a dejar sin armas al que se sirve de la guerra para huir de la justicia. Veremos cómo se desmorona su poder y recurrirá a los escondrijos que la historia suele ofrecer a los cobardes. 

En primavera / todo es blanco por dentro, / verde por fuera

 

Salió volando la espumilla 

del diente de león, cuando era niño la llamaba

pelusa y le soplaba fuerte para que cogiera altura,

se sabe poco de la fiereza de los nombres,

y cualquier palabra podría causar miedo

si la oímos rugir en cautiverio,

sin embargo las tenemos todas

enjauladas en el diccionario, 

como tigres domésticos mostrando 

una fingida mansedumbre 

que no responde a su verdadera condición.

Zona B:

¿Hemos de seguir soportando la humillación y la vergüenza de recibir con honras al genocida, desoyendo la orden de arresto dictada contra él por la CPI ?

De madrugada / a la luz del cencerro / pacen las vacas

 

Vengo a verlas pacer

la rústica ensalada de flores sin sabor

que lleva el paladar a cumbres ácidas,

la lentitud pace con ellas y en sus ojos 

de profundo angular se reproduce 

el envés invertido de la calma,

lo más azul del mar, lo estacionario

de la nieve en las cumbres, lo que el águila 

confía a su elevado teodolito, todo está aquí,

en una runa celta se describe

con resonancias bélicas el tallo vegetal punta de lanza

que toman los guerreros en ayunas

antes de acudir a la batalla,

extraña medicina que no sirve

para defender los lomos de las vacas

alfombrados de moscas y de tábanos.

Zona B:

La paz ¿es patrimonio de alguien? En caso de que así fuera no lo es de religiones o creencias. La paz es de quien renuncia a algo a cambio de una vecindad equilibrada.

Estaba en el rellano mirando aquella estampa de sí mismo que le había hecho llegar desde el pasado circular un evangelista lisonjero que no hacía justicia a sus arrugas ni a su empobrecido pelo blanco. De repente se apagó la luz. Intentó alzar la voz del pensamiento para ordenar que la arreglaran, pero sus ondas cerebrales también se habían apagado. Se sentó en un escalón tratando de tirar de alguna idea que aún siguiera activa, pero no encontró ninguna. Hacía tiempo había decidido renunciar a su figura de dios convencional y ahora dependía de algoritmos caprichosos para mantener al menos su apariencia

 

Aquel verano adelgacé,

me queda holgado el pantalón en la fotografía, 

el aire dijo ¿me acompañas?

e inició un remolino como intentando levantarme,

lo mismo que hace con las hojas muertas,

yo miré hacia el sol, la mano de pantalla ante los ojos,

y me reí con él mientras el viento seguía con su esfuerzo,

pensé: aunque las cosas no mejoren, aún me queda

el consuelo del sol sobre los huesos.

Zona B:

Al genocida la voz se le oscurece al mismo tiempo que la mirada y la intención. Ahora se le empieza a ver tal como es: tenebroso, insaciable, aunque cobarde como un coyote del desierto.

Cada verano dejaba por unos días su refugio en la montaña y bajaba hasta el mar; en la playa buscaba soledad y alguna huella fugitiva que le diera algún motivo para seguir buscando; arriba la niebla hacía desaparecer el horizonte y apenas permitía convivir con unos metros de pasmada incertidumbre

 

Aquí arribó el corsario,

dice la placa de latón, todavía hablan algunos

de las torpes maneras del marino,

del balanceo de su voz como si un aire

de balada animal le susurrara los acordes de su despótica crueldad,

fuego y cuchillo bailando sobre la madera, sus correajes

brillantes de colgaduras y tachuelas, dando a entender

una economía de intercambio, la perla singular

por el amor de un tiempo ciego y el éxtasis nublado

de una damajuana de cerámica sobre el hombro

para mantener su alma en equilibrio durante el abordaje,

así la vida quedaba amortizada como un fardo más en la bodega, 

al lado del tesoro y de la pólvora,

ni siquiera la libertad valía tanto

como la postal de un nuevo puerto ardiendo con su fuego, 

la respiración agraz de las tabernas, los brillos

amortiguados de las callejas húmedas, las antorchas

tratando de suplir a las estrellas, todo aquello

que borraba la niebla cuando el barco 

rodeado de gaviotas reidoras

se hacía al mar de nuevo recelando

de la bandera blanca del amanecer. 

Zona B:

Nadie pudo imaginar en los años 30 que Hitler llegaría a las infamias de los campos de exterminio. ¿Tampoco los israelíes de buena voluntad y el "mundo civilizado" son capaces de ver a qué aspira Netanyahu con su plan genocida y su desprecio de las leyes?

.

Salió al espacio abierto de la terminal, sufrió los empellones de la prisa, se aplanó bajo los sonoros golpes de la megafonía, quiso ayudar a aquel anciano envuelto en la riada de la gente y vio que era su imagen reflejada en las paredes de vidrio de la caverna de Platón

 

Primavera lluviosa con dolor en los huesos, 

estás leyendo un verso de zarzal, tapas azules y disfraz oscuro,

a pesar de la pereza te das cuenta

de que la distancia es un ser que se interpone, 

tiempo enfermo y feliz el que aún asoma 

entre la niebla de las cataratas -no paras de bizquear

hacia ese mudo norte de la ausencia-,

tú, robusto podador de ramas ataviado con pana montaraz,

a lomos de un caballo sin montura, fugaz como el instante

y duradero como la cicatriz del primer amor,

pero así es la vida, consolatrix a la vez que verdugo,

al final volveremos a juntarnos como ríos de cuencas diferentes 

saltando orografías y pantanos, sin nada ya por aprender

ignorándolo todo, 

los dedos no consiguen retener lo acumulado 

y van dejando restos en la arena, excesos

del tono juvenil de aquellas voces maquilladas de negro

y el jadeo rabioso al coronar la cumbre y darse cuenta

de que no había nada al otro lado.

Zona B:

Para qué seguir con eufemismos, si la verdad puede escupirse a la cara del "civilizado" mundo occidental. Netanyahu ha afirmado con chulería imperdonable que se va a quedar de forma permanente con los territorios ocupados. Y, claro, para ello hay que completar el exterminio de los palestinos que aún subsisten.

El oficial pronuncia esa frase congelada que hiere igual que el filo de un cristal de hielo: a la guerra no va el hombre, va el soldado; el ruido o el silencio que vendrán después ya llegan despojados de cualquier resquicio de humanidad, serán producto del dolor simulado de las máquinas que tan de prisa han aprendido el arte de matar

 

Al final del hilo

va ese globo rojo que una película lejana

situó en un cielo blanco, sin música y sin pájaros,

en el otro extremo se supone que estará

la mano de algún niño, acaso tú, fotografía de la confusión,

mirando deslumbrado hacia un lugar vacío,

el hilo es una línea de tensión, define sin detalles

las convenciones de una costumbre no letal

aunque insalubre y peligrosa, conductividad como conducta

maleable o sometida a voluntad ajena,

no se sabe

si es el niño el que mantiene prisionero al globo

o es el globo quien esclaviza al niño

haciéndole arrastrar el grillete de su sombra.

Zona B:

La UE colabora con el estado genocida enviando aviones para extinguir un incendio forestal y al mismo tiempo envía o permite la llegada de armas a Israel para que siga arrasando Palestina. En agradecimiento el ejército israelí bombardea un barco de una ONG en aguas internacionales, al lado de Malta, que pretendía aliviar el bárbaro bloqueo de medicinas y alimentos a Gaza y Cisjordania.

Quedó a medias la obra, con los huesos al aire, la estructura ascendente despojada ya del encofrado y los voladizos sin el apoyo telescópico de los cilindros de metal; el aire se ha quedado a vivir allí, bajo el inhóspito tejado, y enfrente la cigüeña ha concluido la reforma del nido familiar, aunque sin conseguir librarlo del verdín de un tiempo tan lluvioso

 

Podéis sentaros por ahí,

decid conmigo esta trivial definición: el día

es el momento blanco, el que la mirada

dedica a señalar los objetivos, 

separándolos en lotes de similar naturaleza,

nunca hagáis montón, que todo guarde

su lugar adecuado en el espacio, el orden facilita

la consecución del objetivo -ver lo dictado más atrás-,

y que no se atolondre vuestro espíritu pensando en tiempos fáciles

o en el lubricante de las lágrimas, el pedernal nunca se moja

aunque la lluvia siempre viene bien, pero sigamos,

ahora es el momento de mirar, va muy alto el día,

definamos pues, volemos como pájaros y tendremos

la panorámica del otro, la del miedo, el lugar oportuno

para apilar todo el escombro que le sobra al vocablo 

con que se define la eficacia frente a la simple utilidad.

Zona B:

Era de esperar: al genocida le interesa mantener en alto la contienda y, una vez avasallada la resistencia en Gaza, Líbano o Siria, busca algo mayor, Irán, donde la guerra le pueda dar lo que la paz siempre le niega. Y EL RESTO DEL MUNDO SIGUE MIRANDO HACIA OTRO LADO.

En el inicio / de cualquier relación / hay sacrificio

 

Nunca llegaréis a estar de acuerdo

sobre quién tiene más derecho a ocupar el paraíso,

nunca alcanzaréis una visión común

sobre cómo debe alzarse ese lugar o cual será su nombre,

seréis vecinos sin hablar la misma lengua,

cultivaréis tierras distintas y vuestras cosechas

se harán en estaciones diferentes, bajo este mismo cielo

donde también se enfrentan vuestros dioses,

eternamente ciegos, sin dejar que el tiempo

o una fingida racionalidad

os hagan descubrir la gran mentira.

Zona B:

Israelíes, podéis seguir con el ritual de apedrear la tumba de Rebeca, de Raquel o de Sara, incluso la figura de sal de la mujer de Lot; podéis romper todos los mitos o seguir pisando suelos de costumbre, pero nunca rompáis el cordón umbilical que os alimenta, aunque no queráis reconocerlo.

Nadie te mira, / desnúdate y aprende / a ser tú misma.

 

En aquel tiempo

los días eran largos, sucedían cosas

inexplicables como una puesta de sol

entre los altos cúmulos de fuego y plomo, 

en las jornadas de labor voluntaria

cada vecino usaba el azadón o el hacha de podar

según el número de tierras o de animales de su cuadra, 

se atendía la hacendera o el vallado caído de la huerta,

entonces se aprendía en las afueras de la realidad

no mirando el porvenir en los reflejos

del castaño pulido de las mesas de la escuela,

ojalá pudiera podértelo contar, no con palabras

sino con miradas, nunca se aprende

del todo esa lección, la repetida cada tarde por el sol

cuando se despide de nosotros dejándonos a oscuras, 

de nuevo sorprendidos e ignorantes.

Zona B:

Sentaos cómodos, ociosos israelíes, en las terrazas de Tel Aviv, viendo la muerte llegar hasta las casas palestinas desprovistas de la marca de sangre con la que el genocida ha señalado a los condenados a ser exterminados.

Incluso el hierro forjado entre calor y martillazos tuvo su momento de dulzura; se llama hierro dulce al que ha salido sin apenas violencia de la entraña mezclada de la tierra, cuando aún no ha reparado en la diversidad y todo material viene marcado en su natural escoria por un nombre que le permitirá buscarse hueco en el variado mundo de las formas

 

Regreso,

aquí percibo una sensación de alivio,

como niebla flotando en la marisma,

olor tibio que explota con ruido de burbujas,

tengo embotada la conciencia, ella flota también,

no hay culpa, no hay preocupación,

las armas siguen apoyadas con gravedad antigua

sobre la pared, lo anacrónico es bello

porque evoca el fingimiento del teatro,

porque ha dejado de emplearse para hurgar en la vida,

qué herramienta se usa ahora para matar,

qué tortura infligen esos hierros que gotean

en verdosa cascada de ceros y unos por la cal,

volverá la conciencia a preocuparse

o todo ocurrirá de oficio como ocurren

la calamidad y las catástrofes?

Zona B:

Un pueblo sin conciencia es un pueblo zombi que acabará usando contra sí mismo la violencia cuando ya no haya un vecino al que matar. Por ese despeñadero va Israel.

Entre el estiércol de las vacas brillaba una lasca de pizarra con hendiduras esgrafiadas a buril que acaso intentara sugerir la simbología elemental de unas divinidades campesinas a las que la majestad les estorbaba como una capa demasiado larga

 

Ha estado lloviendo,

la explanada delante del museo

brilla como una estrofa de titanio,

no es espejo y refleja, no hay paraguas

y el sirimiri se pasea a hombros de un altivo

sancristobalón de botas altas, no es nada parecido 

al temblor fibrilar del espejismo y nos seduce 

lo mismo que un desierto.

y digo yo, para qué tanto

si hasta aquí nunca va a llegar la inundación,

si ya no queda cieno en el agua plomiza

y en las ventanas se refleja el cultivado esfuerzo

de una construcción primaveral que ladra y mira

con ojos vegetales la majestad que surge

como un cetáceo de la ría.

Zona B:

¿No habrá nadie capaz de imaginar una ONG que cuide de esta especie en extinción que ni siquiera tiene nombre y que podría llamarse a posteriori homo patiens palestinus?

Después de soportar el apagón gris durante el día pensé que era posible disfrutar del negro vivo de la noche, mirando las estrellas sin el filtro sucio de la contaminación y poder contárselo a mis nietas como si rescatara una leyenda medieval; pero volvió la luz y me quedé sin el milagro

 

Te he traído aquí

a contemplar la gloria de estas ruinas,

en ellas la felicidad es algo subyacente,

por eso no se ve, asoma a veces

en lo vegetal que nace entre las piedras,

pero enseguida te das cuenta

de que algo vivo flota en el lugar, 

de aquí salió la vanidad de hoguera del museo, 

los brillos acentuados a fuerza de frotar

el metal oxidado de la fama, 

los rótulos que intentan dar explicación

a lo que sólo es comprensible mirando el dolorido original 

que sobrevive entre el amor de las ortigas,

te traigo aquí para que veas

el marfil derrotado de los huesos de los antepasados 

y escuches su silencio como un lenguaje tan antiguo

como el dolor o la memoria.

Zona B:

Algún Jeremías quedará entre los judíos que ceda al imperioso don de la palabra y se atreva a denunciar la esclavitud del pueblo hermano, que afronte la soberbia genocida de los gobernantes y se arriesgue a ser visto como extraño entre los suyos.

El color negro, el apagón, la sima donde acaba pereciendo la poca humanidad que aún nos conmueve

 

Todo apagado

como el brocal del mundo 

antes de amanecer el génesis, 

un dios confuso hizo la luz de estopa ardiendo,

el viento la apagó y hubo carreras

en direcciones contrapuestas, todos buscaban

el brillo saturnal del fuego, 

pero chocaron entre sí y de ese choque

saltaron chispas que nos permiten ver dónde pisamos.

Zona B:

Aunque allí no haya ocurrido el apagón en Palestina reina la oscuridad. Israel ha ido apagando el candelabro de los siete brazos, como una muestra de su desprecio por los símbolos sagrados.

Vuelve en ti, razón, no aspires a ocupar todo el espacio donde las ideas se alimentan; permite que las flores puedan llenar con su perfume los vacíos mentales; y relájate de vez en cuando, que a las neuronas también les viene bien el movimiento pendular del sueño; no todo ha de ser eterna vigilancia

 

Ha cruzado el rigor de la alambrada,

en las púas hambrientas ha quedado

su sensibilidad, su miedo hecho girones, 

quien avanza ahora es el soldado,

un automatismo lubricado por el entrenamiento

y la repetición,

lleva en el bolsillo cuatro balas

abrillantadas por el uso, las maneja

como instrumental para matar su propio miedo

igual que las canicas, a veces se transforman

en bolas de cristal que se divierten

con la adivinanza del futuro,

esa humareda que sube del presente en llamas.

Zona B:

Cualquier excusa ha de valer al estado genocida: un "error" no previsto en el manual, una ocurrencia graciosa de un soldado o la modorra de algún oficial embrutecido por la sangre, hoy aquí, mañana allá, cualquier lugar es adecuado para borrar del mapa a un palestino, a un libanés o a un miembro de cualquier etnia marcada por el sionismo, que ya ha superado al listón ario que impusieron los nazis.

Nadie se fía / del que va siempre armado / aunque sonría

 

Vas de camino,

deja que el horizonte

viaje contigo.

Ven a mi casa, 

podrás traer tus sueños,

y hasta tu almohada.

Aproximado:

si el árbol hace sombra

es ya verano.

Cierra el paraguas,

del gran cumulonimbo

no esperes agua.

La media luna

el gato la ve siempre

como una uña.

Plasma tu idea 

y que de ella se sirva

todo el que quiera.

Zona B:

Póngase en los platillos la realidad palestina y la israelí y dejemos que el fiel de la balanza dictamine.

Qué animal de pastoreo secular será capaz de aprovechar el despilfarro de color que provoca la floración de los narcisos, y qué polinizador ha desertado dejándonos sin el sabor salvaje de la fruta, reduciendo a silencio el bordoneo del colmenar silvestre?

 

Van quedando atrás vallados y fronteras,

los disparos traspasan como si fueran viento

la alambrada que protegió la granja,

las gallinas confunden el silbido del gavilán 

con el de la metralla y las ovejas 

exhiben sus vientres abultados

con el embarazo de la muerte, algunos fugitivos

avanzan en deshilachada agrupación

huyendo del ladrido de las balas, 

hay que pararse a respirar, pero el aire sabe a sal

como la sangre, enjugarse el sudor

pensando en el murmullo del arroyo, agacharse a beber

para borrar el objetivo al francotirador,

aunque lo normal es que se pierda la verticalidad

y que las sombras caigan por desgaste

lo mismo que los lápices que agotaron su mina dibujando

"esta monstruosidad llamada vida".

Zona B:

No al negocio de las armas. Si es preciso la izquierda al otro lado del PSOE debe retirar su apoyo a este gobierno hipócrita que reconoce el estado palestino mientras negocia la compraventa de armamento con el estado genocida de Israel.

No vas a negar que son hermosas esas galletas saladas que descubres en un pliegue de la bolsa al arribar hambriento al arenal; las devoras con quieta compostura y casi rezas al dios mezquino que hizo zozobrar tu barca pero te permitió llegar aquí; no te faltará ocasión para maldecirle cuando las galletitas te den sed y descubras que en la isla no hay agua potable

 

Recuérdame, Odiseo,

cuando arribes a puerto, yo dejé zarpar tu barco

y sufrí la mirada de desprecio de tus marineros, 

no fueron cantos de sirena ni el temor a la ira de los dioses

lo que me hizo desertar, quizá el cansancio, 

la memoria de Troya destruida, la bancada a los remos

con muchos huecos sin cubrir y, sobre todo,

el no tener a nadie al otro lado

con la llama de aceite señalando la oscuridad del arrecife,

yo lo llamo vejez aunque Kavafis lo llame de otra forma,

ya nada me retiene y mi aventura 

es soportar las gritos de los que cayeron en batalla 

y no han tenido opción de regresar, me quedaré con ellos, 

con sus madres, sus hijos, sus esposas

y la mirada de Argos, el perro fiel

que te reconoce por el tufo de tu cobardía personal.

Zona B:

Teñir de legal lo que es injusto, la rapiña, la extorsión, el incendio de cosechas, el derribo de casas, la ocupación del territorio. Todo eso lo está haciendo el "democrático" Israel, dictando leyes que justifican el abuso y consolidan una situación que pisotea los derechos del pueblo palestino.

Con las manos formando un cuenco avanza por la orilla del arroyo; va pensando en el maná ligero que el viento deposita en las salgueras cuando sopla del sur, la lana de corderos invisibles de la que procede el beneficio de un pastoreo sin rebaño

 

Dejaba a un lado la escalera

difícil del estudio, mineralogía regular, sistemas

cristalográficos crecidos como flores de nieve

en el invierno de una pacífica ignorancia,

fuera estaba todo lo que podía interesar,

la piedra enorme con su interior opaco,

probablemente el escondrijo de una tímida geoda,

sus agujas traslúcidas unidas por un hilo de cuarzo

al epicentro de la divinidad, ilustres nombres

pronunciados con el sigilo de una lengua muerta

o la endurecida miel del sílex cultivada

en panales prehistóricos por abejas obreras

que a través de milenios han seguido

el impulso inconsciente de la necesidad.

Zona B:

Cualquier intento de justificar la brutalidad de esa unidad de fieras asesinas contra miembros perfectamente identificados como equipos paramédicos, es una burla a la razón y al buen sentido. A eso se llega cuando la impunidad borra las líneas que separan al ser humano de la bestia.

Miro la espalda de esa mujer que está sentada frente al brillo tamizado del museo; no sé de qué lado queda la emoción o qué es más admirable, la escultura de aire y luz o quien le da valor mirando; antes la ciudad fue un basurero de dinero industrial, de óxido y ruido que no dejaba espacio para la contemplación; ahora es la vestal que cuida el fuego

 

Cuando cumplí los ocho años

mi padre tuvo que vender la potra negra a los arrieros

yo la vi alejarse atada a las raberas del carromato,

ella era como el rayo de luz negra

con que el corto verano se anuncia en la montaña,

intenté seguirle el rastro 

entre la niebla que coronaba el puerto,

al otro lado estaba el mar y me llegaba

entre el estruendo de las olas

un relincho de sal que no lograba

cauterizar la herida que me dejó su marcha.

Zona B:

El rey payaso se desdice, da marcha atrás algunas veces cuando la razón le deja en evidencia. El genocida no. Él  desprecia la razón o considera que la razón está a su lado porque nadie se atreve a desmentirle. ¡¡¡¡¡¡JUICIO PENAL A LA BARBARIE GENOCIDA!!!!!!

Seguimos caminando por el techo del aparcamiento subterráneo, lo han cubierto de arena y el sol y el aire lo usan para jugar al fútbol con una bola de poliuretano, no hay flores aún, aunque se cree que con tanta lluvia y el arrastre del polvo rojo del desierto esto acabará convirtiéndose en jardín y los insectos lo usarán como laboratorio para elaborar remedios contra el avance del cemento

 

Llegué hasta arriba

con esfuerzo y sudor, me descalcé en la hierba brava

de la pradera de montaña y el aire

ramoneado por el aroma del tomillo

torció el gesto ante mi actitud de montañero ocasional

ataviado de maniquí de escaparate,

un águila gris en vuelo circular, igual que el agua 

sometida a la succión del sumidero,

trataba de advertirme con un silbo de tren antiguo 

de que mi presencia no guardaba

el mínimo decoro para pasar inadvertida

en un entorno natural pero salvaje.

Zona B:

Al rey payaso que presumió de pacificador se le han ido de las manos las dos guerras que prometió finalizar. Ahora se ve más claro el gran vacío que representan sus promesas: las guerras continúan, dejando claro el interés personal de los tiranos.

Anna Swirszczynska acude al recital temiendo que sus oyentes le pedirán que les explique "por qué nacieron, / por qué existe /esta monstruosidad llamada vida", como si estuviera sobrevolando la devastación de Gaza y la comparara con el esplendor de Tel Aviv. Eso mismo pensaría un niño palestino si no sufriera el empuje de otros pensamientos más urgentes

 

Volver andando, no volar

o al menos renunciar al pacto con la velocidad,

la fe permite prolongar una plegaria

como si fuera una conversación con las imágenes

que dicen ser intermediarias entre tus dudas y los dioses

sin asegurarte que las harán llegar a su destino, 

en palacio las cosas van despacio, dicen,

y despacio has de ir para disfrutar de los detalles,

superar los peldaños de uno en uno

y hacer que la escalera se convierta

en simulador de eternidad, ganando altura

sin perder de vista alguna pista donde poder aterrizar 

en caso de que el vértigo o la duda

te hagan perder la fe y te sometan

al calendario de la prisa.

Zona B:

Mirad esos rebaños que a duras penas sobreviven en los arenales palestinos. Aún así viven mejor que los sufridos pobladores a los que unos colonos deshumanizados acosan cada día con la anuencia del ejército ocupante.

"Y los días no están lo bastante llenos/ y las noches no están lo bastante llenas/ y la vida se desliza como un ratón de campo/ sin agitar la hierba". Así despliega Pound sus sensitivas, buscando que la luz no acabe nunca; acaso porque en la oscuridad no siempre encuentra la forma de alumbrar un mundo lógico, es decir, individual.

 

Yo también pisé las brasas de la locura,

ejecuté la danza saturnal de la ebriedad

poniendo en ridículo a los dioses 

a los que dedicaba mi fervor,

yo hice realidad esa pirueta religiosa 

que acerca al infinito y te eriza la piel,

toca aquí, comprueba la electricidad opaca

y verás que nada del lado no visible se ilumina,

repetimos idéntica locura, tu locura, y acabamos

con cara de lunáticos, absortos en nuestra propia candidez,

pero acaso nos salve ese rayado de persiana

con que la enfermedad mental mira las cosas, 

un pentagrama para una música no escrita 

que florece siempre a contratiempo

como el verdín en la corteza de los árboles.

Zona B:

Una comunidad que acepta como normal el exterminio del contrario usando métodos de cerco medieval, cortando el suministro de alimentos, medicinas y ayuda humanitaria, es una comunidad enferma. Israel ha entrado en la deriva criminal que todo lo somete a su propio egoísmo. YA NO ES SOLO LA BRUTALIDAD DE LOS SOLDADOS. TAMBIÉN LA SOCIEDAD CIVIL ES RESPONSABLE POR PERMITIR LA CONTINUIDAD DE UN GOBIERNO GENOCIDA.

Llega al maizal la luz del sol, persiste en alto un manchón de niebla y los insectos se apresuran a ocultarse en la panocha; tú y yo sabemos que aquí entre las altas cañas no hay caminos y se ha de hacer todo palpando hasta dar con algún punto sensitivo donde la luz se muestre, lo mismo que la sangre en el portal de las heridas

 

Vuelve entre niebla

la respiración de leche de la infancia,

arriba entre las peñas no se ve nada,

se percibe el dolor de la costumbre,

lo amniótico que aún flota en estas aguas

en estado gaseoso,

y tú, nenúfar, arrecife verde donde asoman

a respirar los renacuajos ¿qué esperas del sol

cuando aparezca y te sorprenda con la piel desnuda,

sin nada vegetal que te dé sombra?

Zona B:

Los soldados israelíes se sienten impunes dentro del estado genocida y no disimulan la barbarie de algunas brigadas cuyo nombre da pavor. "Todo lo que te encuentres en Gaza es enemigo", incluso los trabajadores sanitarios y los que tratan de aliviar la hambruna de los palestinos que aún subsisten. Y lo que más indigna es que son los herederos del holocausto.

No quieras encontrar explicación a los sucesos que dejan mal sabor o apenas saben; a menudo las cosas se confunden con nuestras infladas fantasías y cuando nos disponemos a palparlas se esfuman con un plop de pompa de jabón, dejándonos la duda de si valió la pena tanta espera para un final tan ordinario

 

Estuve a punto de llegar,

una señal sonora interrumpió el azul

y la farola se volvió amarilla,

arriba las polillas giraban como chispas

en torno a la abultada lágrima de vidrio,

yo estaba a punto de alcanzar el borde,

el algodón inflado de la nube

que se antepone a la aparición de los milagros,

una música tensa, sincopada, 

como la respiración de un gran reloj de cuerpo entero

en horas altas,

a un lado los reflejos de unas llamas lejanas

y en el cielo raso ese temblor de los momentos estelares

que alargan sabiamente las esperas

para que nunca acabe de llegar la prometida

explosión del artificio y sigamos pensando que algún día 

alcanzaremos el orgasmo.

Zona B:

Pensad en ello, volved atrás e imaginad cuántas vidas se habrá cobrado el genocidio antes de que completéis el desayuno. Ellos habrán caído en completo ayuno como si permanecieran en un continuo ramadán.

Amigo pájaro, acaso tú podrías enseñarme la ventajosa forma de viajar que usas en tu migración estacionaria, sin equipaje ni carnet de identidad, sólo tus señas familiares de color y lenguaje para ocupar un territorio y dejarlo de nuevo cuando la necesidad vuelve a llevarte al eterno retorno de la especie

 

Dejemos eso claro, en el futuro

no contar con los pálpitos del clima,

pongámonos a salvo de la aceleración de sus arritmias

y de los olores macerados del cereal almacenado en silos,

nuestro esfuerzo ha de girar en torno a un beneficio

no del todo seguro, confiar en la madera 

como material de construcción

y en el aire limpio como apuesta final para una vida

sometida a mínimos, en una casa a pleno sol 

bajo el rigor de los desiertos, el agua bajo llave

y la mirada tras la mosquitera que protege

contra la invasión de la ansiedad, aquí cercados

por un código de barras carcelario

que ofrecerá la realidad en lonchas finas.

Zona B:

Cada mañana, al despertar, mira hacia oriente donde sigue consumándose el más espantoso genocidio de este siglo, a manos de quienes fueron víctimas del anterior. Mala memoria la de aquellas víctimas que hoy ejercen de verdugos.

Se cuelga de la valla un triste anuncio: casa en venta y se procura que no aparezca nada que pueda recordar a los arreglos florales con que se disimula la tristeza; un rectángulo verde que no destaque entre el furor de los jazmines y un teléfono falso para disuadir a los posibles compradores

 

Hoy hemos ido a mirar casas,

se nos ha amotinado el deseo de comprar

tras la orfandad que nos dejó la venta,

volver a ver la valla coronada de jazmín en flor,

el agua azul de la piscina, los cerezos nevados

prometiendo una collar de perlas rojas,

la resina dormida en las heridas antiguas de los pinos

y el abejaruco vigilando un colmenar cercano,

nada vale el dinero, nada cuenta la voluntad bucólica

y la intención de practicar la vida sana que diseñó Epicuro, 

volveremos a ese lugar de Arcadia

para hacer trabajar al cortacésped

hasta civilizar lo que aún le queda a la naturaleza de salvaje

y quedarnos tan pobres y felices. 

Zona B:

Que no olvidemos Gaza, que no se cierre esa herida hasta que no regrese la justicia. Y que todo el mundo vea la estrategia del oscuro sionismo que trata de vivir por encima de los derechos de todo el pueblo palestino.

Para eso está la memoria. Como gallina clueca va empollando recuerdos olvidados que más tarde emergerán como pollitos amarillos, con su piar mimoso que lo único que busca es despertar la compasión y conseguir más alimento para seguir creciendo hasta acabar sustituyendo a la realidad

 

Aquel verano volví de vacaciones

con un traje prestado: una chaqueta sin solapa

y pantalones cortos de una tela inapropiada para la estación,

el tren se retrasó y llegué tarde a la boda,

mucha gente apiñada a la puerta de la iglesia

y yo plantado allí buscando alguna cara familiar,

cuando acabó la ceremonia me vi empujado por la multitud,

no había hueco por el que asomarme 

y se marcharon todos en los coches hacia el restaurante,

yo me quedé junto a la verja 

confiando en que alguien se diera cuenta de mi ausencia

y volviera a buscarme, allí, embutido

en mi disfraz de niño rico que había equivocado

los horarios, la parroquia y hasta la fecha de la boda.

Zona B:

Hasta a los perros se les da un trozo de pan. En Gaza no. No se permite la entrada de alimentos y la población se apiña con miedo en la mirada buscando algo con que engañar el hambre. Mientras tanto en Israel se vive una normalidad tramposa, como si el dolor fuera patrimonio exclusivo del pueblo palestino.