Panta rei, ríe, río

Metes tus pies cansados 
en el arroyo, y todo 
el polvo sabio acumulado
a lo largo del camino
se lo lleva el agua.

Heráclito se ríe
de tanto esfuerzo higiénico,
porque mañana 
has de volver a caminar 
desnudo e ignorante.

Ni tú ni el agua 
seréis los mismos, pero todo esto
suena a ya repetido
y no será la última vez.

Átomos de piel morena

Jugando al fútbol
con un balón de trapo,

son esos demócritos enclenques
que perdonan al mundo su apariencia
de juguete redondo,

tal vez debieran 
probar a darle un puntapié
para que despierte y cambie,
al menos de lugar.

Lloran los sauces

En las justas poéticas
le dieron aquel índice
de bronce acusador.

Desde entonces
se siente señalado.

Parábola del miedo

El loco
empujaba dulcemente
a las hormigas con su índice
misericordioso.

No veía otro camino
que el que su dedo místico trazaba,
ir a dios es el destino
de los descarriados, se decía
mientras contemplaba el alboroto
del hormiguero, a punto
de armar su propio infierno.

Él le aplicaría la candela.

Agenda

Huir del rataplán,
como mucho
ese silencio hablado,
percutido a veces
por una música lejana.

Tener tiempo de sobra para hacerse
entender por lo que vive
y vivir entendiendo.

O un benigno sol que ayude
a identificar cada detalle
no explícito en una vista general,
paso a paso en la escala de las horas
más lentas e imprecisas.

Y conformarse
con lo que sobra al aire, con la rara
sal que hace perenne el espectáculo
de un crepúsculo sangrante.

Bicicletas voladoras

En la mañana del domingo
visitamos el viejo manicomio
para équidos ilustres.

Vimos las sobrepuertas adornadas
con la letra curial de su leyenda
enmarcada en listones
de oro macizo.

Alguien 
quiso saber si Rocinante
compartía habitación con Clavileño
y, tras consultar en el registro,
se nos informó que nadie
con nombre similar había ingresado
en los últimos quinientos años.

A menudo
ni los más alocados espoléos
dejan  huella en el ijar.

La sal de una lágrima

Repasa tu agenda, cada día
más holganza, más lerda
la ambición, menos anuncios
creativos
en los que pensar, las garras
del consumo juvenil se amansan
con la piedra pómez de la edad.

Qué pena
de tobillos desnudos, las ajorcas
rodando por el cielo
raso de la habitación haciendo
más ruido que otra cosa.

No quedan ya monedas
capaces de imitar el brillo
de unos ojos llorosos.