Vengo yo de esa
ignorancia sedienta
que produce el volcán, los ángeles
de plumas chamuscadas nada saben
y nada pueden enseñar, salvo que muestren
la conciencia desnuda, claman
esa eterna antífona de hosannas
y aleluyas de hielo,
pero a veces
una pluma suelta pesa tanto
como teológica summa y nadie
osará contradecirla excepto el aire
que ha de cargar con ella
y sus complicados argumentos.
Me callo ya, percibo
el silencio brillante de la escarcha
y no acierto a decir más,
me duelen
los dedos ateridos, el aliento
exhalado sobre ellos no consigue
articular palabra, tiene
su enjundia este posar callado
como de estatua
de frío mármol que ha dejado
no de pensar sino de hablarle
a los pájaros y al viento,
duele o no duele este silencio
con transparencia de carámbano?
Vi tu huella en la nieve, era
una impronta de extranjero necesitada
de traducción, los oros de ceniza,
los azules de colibrí, los blancos
de historia vieja calcinada
de soles asesinos,
debajo
de la piadosa capa aparecía
con inocente gesto la quijada
blanquecina del asno
que te ayudó a matar la indiferencia,
y tú, perplejo ante la sangre.
Urdir caballo
para que se aprecie la manada,
suba el sonido del relincho,
alta la cruz, la oreja en punta
y las aletas de la nariz
temblando como caña
agitada por viento de parábola.
En este cuarto devoto y laico
se oyen relinchos, no hay caballos
en este monacal espacio, cuatro
paredes enfrentadas, una
con cuadro, las demás desnudas,
muertas de risa de mirar
o de imaginar mirando,
jamás franz marc imaginó
con castigar de cara a la pared
a unos castos sementales que pastaban
para lucir un azul loco
en sus grupas de fiesta
sin faltar a ninguno
de los principales mandamientos.
Viene el sol con esa carga
de luz helada de diciembre,
toto lo blanco, lo inefable
de la transparencia sabe a sangre,
igual que en el verano
el aire hirviente sabe a mar.
