Cualquier pisada que señale el pulso

El tiempo hace su entrada torpemente triunfal
de la mano del un niño

al parecer se deja guiar por quien más sabe
de pasmo e improvisación
                                              las horas
corretean alrededor con aire de hojas secas
formando esa guirnalda de aceite musical 
que intenta lubricar las notas falsas
de la fanfarria pasajera

la fuga suele ser un himno a lo que queda
porque a pesar de todo 
siempre queda el niño frente al sinsabor del tiempo

y las horas darán su réplica coral sonando
con temblor de ajorca en los tobillos
vacilantes del mínimo aprendiz
apenas página
del libro que algún día se acabará escribiendo.