Hija de un polen casi amargo

Ha pasado el cartero, 
no me ha traído carta, 
pero ha dejado en el aire
un rumor como de abejas,

acaso sean las palabras
obreras del papel, refrenando
el fragor del lenguaje, mientras elaboran
la miel de la noticia
que ha de llegarle maniatada  
a un feliz destinatario.