Mientras hierva la sangre

Vino a decir que todo
se conseguía huyendo, esa
potencia inversa del hoplita
que mira sin luchar ni convencer,

unamuno se creyó investido
de espina bífida, sedujo al mal
haciendo guiños al espejo 
para luego cegarlo
echándole el aliento,

pero al final se supo
que andaba en zapatillas
y sus versos hervidos
eran sólo un reflejo
en amarillo y negro
de se disfraz de salamandra.

Una fe mineral sin catedrales.
(Jamás leerle en vano).

Nunca usó vendas El Greco

Fijaos
en la pluvial mandorla
en torno a la cabeza
de san agustín que duerme
sobre el sueño del señor de orgaz,

difícil estar dentro, 
dejarse arrebatar por ese abismo
incoloro que ni asoma, incluso siendo
gusano vivo entre el hierático fervor
o conociendo que la gloria es tan pesada,

y (ya de paso)
qué pena de armadura
frente al óxido eterno, con los ángeles
peinándose los rizos
en el espaldar bruñido, antes
de que el orín y el desaliento
lo conviertan en una vanitas ilustre.

La sed y las espinas

De los paseos por el campo
queda aquella sangre verde
de los desollados brotes
del escaramujo adolescente,

era la sed en el desierto, llama
que ni alumbra ni quema, ciega
tentación de espinas, hambre
ritual de desnudeces
a las que arrancábamos la piel
con crueldad circunfleja,
igual que al hijo de Tôlmay,

y aquel sabor
tan femenino y saturnal hoy sigue
quemándonos la lengua.

Sumando a crótalo veneno

La liviandad de aquella virgen,
-esa sí que la armaba- tanta copla
adosada al rozar de los volantes,
suyos sólo dos, los fijos, ambos
pegados al compás del taconeo,

o su imitación del solador repiqueteando
con sordina de goma las esquinas
del aire que se ahoga bajo las baldosas,
-el patio es como el mundo-,

después ya puede ir sola
como un suspiro de humo,
buscando cuesta arriba
la respiración, tirabuzones
y lunares azules,
el mejor lugar para esconderse

y que al final sea sólo
un silencio forzado,
una fingida cicatriz.

La música obsesiva

Por las crónicas
supimos de aquel lúdico sonido
que acababa siempre en destrucción,

hacían arder las casas y buscaban
el oro en las pavesas que volvían
a caer en sus manos, 

jamás había sangre, una palabra
pronunciada al revés, en otra lengua,
pero el llanto ayudaba 
a sofocar las llamas
y el olor a ceniza conservaba
vivos los alimentos inmolados,

la barbarie
nos subió a su regazo
y nos dio de mamar,
había que apurar esa experiencia.

Clío sigue lanzando dardos

Qué principios quedaron
como puñales, fijos
a la costumbre yerma de rezar,

se hacía a cuatro patas, desoyendo 
las consignas morales, que no todas 
las posiciones alimentan
la llamarada del fervor ni toda
la verdad cabe en una sola página,
(a posteriori lo sabemos),

ahora
vemos las virutas que afilaban
nuestra crédula inocencia, 

sacarle punta a lo que pudo
hacer sangrar, -para algo
ha de servir la historia-,
puede ser una tarea
que nos quedó pendiente.

Miedo a colgar de un clavo

Qué miedo
verse ahí, cosido
a miradas por el tribunal
de oposición, 

                       hay sangre
en las gradas, el paño verde
arma juegos de mesa por las tardes,
pero ahora
se mantiene en horario de verdugo,

(tres cosas que nunca has de olvidar:
mirar, arder, soplar ceniza),

jamás cruces la raya
salvo que la bola caiga
al otro lado y se desprendan
los vapores letales 
del tema cientodos.