Pensar en vano

Percibo esa humareda perfumada
entre el fermento de las hojas
caídas del otoño, son auras
de difícil atuendo que se quedan
desnudas al primer rumor,

naturaleza frente a gracia, sombra
frente a reflejo duro,

y no hay filosofía que la salve
de la autocombustión ni cabe
consuelo a la final melancolía
que deja la ceniza,

queda 
en lugar secundario el hilo blanco
del pensamiento, el lazarillo
al que nos agarramos cuando pintan
cuaresmas y abstinencias.