Sombra de porche con libro abierto

Seguir al tacto ese prurito
de las hojas pasando, con el viento
a la espalda y en el polvo
una huella anterior aún no borrada,

y llegar al final, cerrando 
tras esa vuelta disimulada del camino 
la cortina del humo: nada
es lo que de lejos parecía,
letras, sólo letras amontonadas
que ni siquiera guardan
la fantasiosa compostura
de una historia aseada, con colores
de tocador y ese perfume
perturbador del agua fresca,

en compacto es silencio pero cuando 
se abren sus hojas como alas 
fermenta en su interior la polvareda
de un mundo en permanente construcción.