Las hiladas antiguas del rosal

No tiene espinas esta
cóncava semilla enrojecida
del escaramujo, tampoco sueña
con el blasón bastardo del rosal,
entrado ahora en carnes, 

una pregunta, sí:
cómo ha de ser la herida cuando llega
a manifestarse en pleno
la sensación de plenitud,

no todo
es dolor en el acto 
de describir la piel rasgada, sigue
primando ese color de yema verde 
con sabor a acedera,

y sobre todo
su columnal empeño
por mantenerse erguido cuando suena
el miserere gregoriano y se amortiguan
las últimas bengalas del crepúsculo.