No queda nada

La noche tiende un cerco
sobre el aura caliente del rebaño,

las esquilas tiemblan
como aristas de hielo,
un cielo de grava se derrama
sobre el acre olor a estiércol,

hay garras atentas de gramínea 
entre el sueño y la espera interrumpida
por un latido sordo de mastines,

volver un día a la pradera 
celeste con los pies heridos
por el cristal de la memoria.