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Era su amenaza favorita, 
rojo y verde de volcán
contra amarillo de rastrojo, una guerra
de campo alzado en armas
plenamente naturales, usos
ciegos que han de arder
sin llama sobre un mar todavía muy lejano,

qué has de ver ahí, si mezcla
es toda la respiración
ardiente de la tierra,
si no hay color estable y vuestras almas
arden como  un arcoiris de dolor,

es pura llama colgando al aire
como si goteara,
igual que el filo saturnal
de una navaja.