Alta costura

Arma tu arco, sutil
brisa de los sauces, nada
de canción o requiebro, que eso
ya lo usó sin éxito el otoño:
barrió los oros y dejó
desnudos a los árboles,

usa el jabón, su trazo
apenas hilvanado digno
de balaustrada cenital a la que asoma
su anatomía el maniquí,

ahora
es tiempo de apuntar, el cielo
se ha vestido de diana y sueña
con convertirse en acerico.