Armas sin valor

Atiza ahora ese silencio
del batallar en frentes
de fugaz estandarte: la guerra
se nos fue de las manos y se deshizo 
en bandas campesinas, 

nada
como el vagabundeo tras un trazo
de color, de una palabra rescatada
de la tierra, de algún rastro
de pieza herida o de una cueva
donde almacenar dolor,

atiza ahora esa palabra 
con cencellada de rocío,
que no se asuste el fuego,
dale
color, calor y combustible
para aguantar la noche.