El rumor de páginas voladas nos trae estampas de guerras otoñales en las que se quemaban bosques para combatir los hielos de la infamia, olía a carne asada por encima del hambre y se escuchaba el negro como único lenguaje, todo cuervos, daba igual si era extranjero, llegaba a todos sin necesidad de traducción

 

Llega otra vez

ese dios diminuto nacido en grieta 

con su armonioso ruido de liturgias,

una vida en curva, feliz e inútil, y en progresión continua

hacia la apraxia, se queda ahí en fase decreciente,

con la interrogación colgando y el rubor 

tiñendo apenas su desnudez de larva, 

miedo a que se acerque y llegue su silencioso aliento,

huele a cielo raso acabado de pintar,

pero se aparta el carbonato y abre 

una ventana azul en la pared tan blanca.

Zona B:

Israelíes: ¿acaso nos queréis decir que hemos de temeros como raza ofendida o que el recuerdo de la ofensa va a durar más que la historia? Cualquier río llega al mar si antes no lo secan los rigores del camino.