Los días quietos

Volar con esa
ilusión saturada que llamamos pájaro,
-las alas de gallina
y el empuje de halcón, qué risa-,

vuelo en todo
semejante a terraplén, a feria
recién prendida, llena
de carbonilla y disparate
de pólvora festiva,

y tú ¿qué haces aquí, con palo blanco,
sin tacto para el ruido, sin ventanas
al laberinto abigarrado del color,
sin esa
templanza ciega del que busca
volver atrás para acordarse
de los días inquietos?