Olor de madriguera

Hasta aquí llega
el óxido mortal de la costumbre,
ni la piedra se libra, ni la dura
sustancia de la repetición cansada
de resistir a la frecuencia,

y cada mañana apenas
la novedad antigua del saludo,
las miradas
disimulando afectos o intentando
teñirse de neutralidad,

a lo lejos asoma
un silencio roedor, dispuesto
a devorar los restos
de la memoria que habla.