Qué alto ese lugar, dormir en esa
colmena vertical, encima
de la cal viva del muro, ahora
que todo es sueño, que las cosas
se quedaron atrás como las manos
en el andén de la estación, pañuelos
enjugando rocíos o diciendo
adiós al humo y al rumor
de un tren antiguo que ya no puede
detenerse a recargar sus horas
en el gran reloj occidental.
La paz quedó a la puerta, vigilando
para que la nada no consiga
entrar en esta casa.
Yo sueño,
"he desplegado
mi orfandad sobre la mesa,
como un mapa", pero los mil lugares
cuidadosamente señalados
como esforzada ruta dudan
si fue real esta presencia.
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