Puro teatro

¿Quién descubrirá que todo es puro
teatro, fingida complacencia
cuando se alza la palabra y dice:
todo va bien y alarga
como una día nublado la esperanza?

Y ¿quién descubrirá que hay algo
que, a pesar de la ropa, está desnudo,
con ansia de nacer, de no morirse
de ese endémico mal, izar la vela
buscando playas nuevas
preferible sin huellas, otro mundo
de semejante luz e iguales sombras?

Inútil ya la farsa sin apunte
que alivie de vacíos la memoria,
el patio de butacas boquiabierto
ante el guión apócrifo, las luces
señalando tan torpe maquillaje
como si Hamlet fuera el pobre Yorik
hablándele a una absurda calabaza.