Reserva

Alguien llegó y habló
del vino sucursal, el antes
dormido adolescente, viejo ahora
de maderas y aromas, puro
cristal futuro en el silencio
que todo lo conoce y todo
lo ha de contar un día, no sé cuando.

Qué bella  
arteria ese lagar -lugar del alma-
de un cuerpo sometido al sacrificio
del color y la transparencia, sangre
licuada en frío con leyenda
de órficas bodegas: 

cuidado, lo que miras
no es más que un pensamiento
no pensado aún, se te hará niebla
entre las manos
si lo haces concurrir antes de tiempo.