Para eso está el imán
de la fotografía, marcando el paso
a la memoria boba.
Lo mejor es volver, imaginar:
estará allí esperando, vive
aún sobre nosotros, nunca
mezcló su sombra con el polvo
iluminado del atarderce
y sin embargo estaba
siempre atento a la magia
del rayo verde,
negando con el gesto, despidiendo
cualquier señal de amor, por imposible
que pueda parecer
en este tiempo desdoblado.
Nos queda ahora la tristeza
de su fundido en negro, ciegos
a su mermada voz, atentos
a su escritura prodigiosa.
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