Flor de otoño

Quién susurra a tu oído,
flor de otoño, ruina dócil
de una antigua belleza,
quién proclama, irreverente,
este galimatías de las formas
pujantes, aunque muertas y guardadas
entre algodones ácimos por esa
titubeante llama de la fe,

acaso el viento laico
y lagrimal del invierno llene
de ausencia tu coraje, viva
aún entre el ocaso
de los colores vivos,

                                  oro
cargado ya de edad y de quilates
de ambigua ley, aunque empeñado
en mantener a flote las empresas
más ruinosas del mundo.