De puntillas, aún lejos del sentido

Traza ese círculo, deja dentro
la palabra blanca, la que no ha sufrido
imprimación y está dudando
entre volar o resignarse a duelo,

lengua sutil, lengua de trapo
frotando bronces para hacerlos
brillar como puñales, saca
afuera tus dudas, rompe 
después el círculo y alza vuelo, 
que pueda tu harina revivir nevando
sobre granos molidos, 

los poderes 
más exclusivos de los dioses
son más lentos
que ese girar de rueda de molino
que mueve tu lenguaje y ninguno
es comparable con tu pan.