Tomó un cuerno de vaca y lo cortó por la base con la sierra; era de un blanco azulado con una mancha oscura tiñendo el interior; hizo otro corte más arriba y empezó a dibujar con la navaja los esgrafiados pastoriles con que iría decorada la pulsera; sería un buen regalo tras el acabado con la lija

 

Él se ha desprendido del dolor,

ha ido rebajando con el hacha

los salientes agudos, lo que abría la piel

al más pequeño roce, no llores, mi pequeña,

viviremos ahí dentro, con el fuego y el hacha

para cortar la leña, ella no va a volver, su sitio

lo dibuja el calor, la llama que arde todavía

bajo la colcha de la nieve, a nosotros

nos llega la cenefa de su color azul, 

la enfermedad y el miedo, nada queda

del sonido tan encarnado de su risa,

pero no llores más, nos queda el fuego,

la pila de madera y algo con piel de gato que dormita

enroscado al borde de la chimenea.

Zona B:

Era previsible que el incendio acabara propagándose; intervendrán otros actores y el mundo entero sufrirá un conflicto de imprevisibles consecuencias. Y todo por un sanguinario genocida capaz de sacrificarlo todo por mantenerse a flote.

Acaso él pretendiera hacer pasar por un canto de pájaro aquel rozar cansino de maderas ahuecadas a navaja, sin haberse graduado en la paciencia del ojeo ni acumular fracasos sobre los que cimentar el primer éxito; cualquier cosa con alas le tomaba por un espantapájaros pero le miraba con cariño

 

Se encaramaba a un árbol

con los bolsillos llenos de pequeñas piedras

que iba arrojando mientras canturreaba 

melodías amargas de Johnny Kash,

él odiaba esa música pero le gustaba mirar en el espejo

los arañazos agresivos con que intentaba 

perturbar el brillo del agua retenida,

no entendía el inglés, se conformaba

con una apresurada traducción de humores

que coincidieran con su propia rabia,

era un intento de lanzar al aire la halitosis de su respiración

como esperando liberar su alma

del mal olor que sobrevive a las muertes menores.

Zona B:

Sólo el miedo a la propagación de la guerra a toda la zona hace reaccionar al gran aliado de Israel, pero ¿es creíble ese rechazo viniendo de alguien como USA cuyo mayor negocio gira en torno al suministro de material bélico a cualquier contendiente que lo pague?

Está subido en el pompón espinoso de una cardencha y pesa tan poco que apenas se cimbrea; por el ropaje es un jilguero, siete colores le decimos, y no es el arco iris ni la cara amable del verano; su ceño está fruncido como en enfado permanente, aunque esté soltando melodías extraídas de la reserva original

 

Ese gotear en el reloj, el picoteo

de un xilófago invisible que hace toc toc y arroja

un chorro de serrín, no hay horas,

hay distancias o presencias ocultas, teclas

que un dedo sabio hace sonar o tú al menos lo sientes,

todo lo temporal se basa en un lento a priori,

se supone, se asume, se acepta como dato

y aquello que se da ya no se quita,

cómo puede ser que sean ya las doce

si hace nada eran las diez, será verdad eso de

arruga es lo que espera al que madruga, 

piel de manzana convertida en pasa y todo

por prestarse al jueguecito de contar hasta doce

cada vez que el reloj baja la guardia.

Zona B:

Al menos adminístrale un fármaco analgésico para que no llegue a tus oídos el alarido de terror cuando le hagas ver la muerte cara a cara.

Turdus philomelos, doctorado en vidrios de color inducido, no pintados en taller; sus trinos se confunden con el contoneo de estructuras móviles que Calder creyó haber inventado; y no, él tuvo la suerte de encontrar el sentido a alguna frase musical que captó en el aire, y de ahí a la sencilla colgadura sólo hay un paso, pero él acertó a darlo

 

Sobra la compasión

a este lado del mar donde el ahogado no reclama,

un dolor de espuma que va y viene y si acaso

una brazada de amapolas de mar,

lo cárdeno y rugoso que más se le aproxima

a ese color de campo, 

vienen los compañeros a mirar, varias mujeres

estrujan sus pañuelos contra la nariz

y lloran en silencio como llorarían en el páramo

cuando la tormenta ha desplomado la lozanía de la espiga,

llorar en paralelo con la voz de la alondra o el zorzal,

inventando un lenguaje cada vez o recordando

la sintaxis antigua donde el orden

era una partida de ajedrez, la misma de otras veces

pero con final imprevisible.

Zona B:

Los colonos estáis empezando a ejercer el papel del KKK con los palestinos, supremacía judía y desprecio del derecho con los pobladores de un territorio heredado de generaciones milenarias. Atentáis contra la civilización y hacéis difícil que el mundo os respete. Sois vulgares matones protegidos por un ejército invasor.

Desde la loma calcinada que antes fue refugio de hayas y hoy dedican a desangelado mirador; qué mirar si todo es desencanto, si abajo el agua lo ha anegado todo y el valor de la vida se contempla embalsamado en las fotografías de bordes ondulados lo mismo que la burla de los recordatorios de la primera comunión

 

Oliendo el aire en soledad con algún pájaro 

y sorprendido por el estridor metálico y azul del saltamontes,

vuelvo en mí perfilado en la sombra,

agujereado por la brisa bajo el rodal del abedul, 

el tejo no, su sombra es un paraguas de verdor tangible,

habla con dos o tres palabras de la aventura de Vadinia,

sus arroyos de dolida memoria, el ácido relincho

del centauro, es como mirar la lámina escolar, 

la historia te rodea aunque sus huesos luzcan

el cansado amarillo del marfil a flor de tierra,

amo la vida, pero en silencio, 

nunca he cortado para ella una rama de enebro

ni sabría dónde colocarla para que la pueda oler

mientras la luz doméstica declina.

Zona B:

Dar valor a una agresión es quitárselo a la vida; las guerras son la consecuencia de la pereza humana para volver a los orígenes donde todo era pan común: repasad la leyenda poniendo frente a frente a Sara y Agar; sois su descendencia, pero al aumentar en número habéis disminuido en calidad.

 

Me he quedado dormido con los ojos fijos en el teclado del ordenador; las letras enseguida lo advirtieron y se tomaron un respiro, mezclándose a placer sin respetar ninguna regla; para mayor seguridad cerraron la cremallera de mis párpados dejándome dormir; todavía no sé si agradecérselo

 

Cada día recorro paso a paso

los resbaladeros de la información,

hay mucha muerte concentrada en la franja de Gaza, 

la tierra de cultivo donde Israel ensaya los avances 

de una agricultura rescatada de leyendas apócrifas

que no precisa ni agua ni semillas ni labores de arado, 

sólo tierra quemada para darnos el doscientos por uno,

examino la previsión meteorológica, 

se anuncia para hoy un disfrazado anticiclón, 

aunque persiste la inestabilidad

y pueden desatarse estallidos locales, un eufemismo

que trata de ocultar la presencia en el aire de residuos

de alta explosividad, no respiréis, se dice

por megafonía, el cielo es de esas aves afiladas

que vuelan en una sola dirección, ponen el huevo

y eclosionan dejando un cráter negro

salpicado de sangre y desperdicio.

Zona B:

Hoy coinciden zona A  y zona B, lo mismo que en la Gaza arrasada y la Cisjordania ocupada. Para qué más.

Volvamos al cansancio de ayer y examinemos sus motivos; para qué un paso más si nada nuevo espera ya capaz de sorprendernos, y si algo sorprendente apareciera sería para reafirmarnos en la negativa; pero dejemos que anochezca y la oscuridad reparadora de la noche acaso le haga ver con ánimo distinto la repetida realidad

 

Al despertar

el aire nos saluda sorprendido por nuestra ingenuidad,

nuestros ojos pretenden descubrir en el espejo

los restos agotados de una supuesta juventud,

y a la incredulidad del aire se termina sumando

nuestra propia confusión cuando advertimos

que nada queda ya de los excesos

de la pujanza juvenil, si acaso la carcasa

de una experiencia resabiada

en forma de legañas.

Zona B:

Que cada día se gane un agujero en el cinturón de la presión internacional, hasta que la asfixia obligue al monstruo a soltar su presa. ¡¡¡CERCO AL GENOCIDA Y JUICIO EN LA CPI!!!

La palabra era fuego que habitaba las cosas sin quemarlas; cualquier forma podría convertirse en dios, el agua como un vivo protozoo se asomaba al umbral de la no vida, las espinas hablaban a las rosas como a sus semejantes y todo se explicaba con miradas, sin recurrir a los profetas

 

Decimos:

en todo enjambre hay una reina, pero nadie

repara en la escasez de luz en la que vive la colmena,

ni propone otro nombre para fijar la esclavitud

de esa gran cadena cuyo eslabón final es una argolla

productora de larvas, su dedicación es infinita

e infinito el dolor de su inocencia condenada a reinar,

no fallarán las flores, no, si acaso 

se notará la cólera del clima, su esforzado aleteo 

por la ventilación, el polen mineral se irá secando

y la reina escondida se morirá de sed, rodeada de tinieblas, 

aplastada por su numerosa enfermedad,

sin haberse asomado nunca a la rendija

por donde apunta el resplandor de fuera.

Zona B:

Pretenderán hacernos creer que sus métodos son más civilizados que los usados por Hamas: atar a un prisionero palestino al capó de un vehículo militar como escudo humano es algo que practica el ejército israelí. HAY QUE PONER FIN A ESTA BARBARIE Y CADA DÍA QUE PASE LO HARÁ MÁS COMPLICADO. Hebreos, también el pueblo alemán miraba hacia otro lado cuando Hitler se cebaba con vosotros.

Podremos adornarnos con las virutas que el tiempo va dejando entre los dedos, aire, agua o arena, pero vigilemos sobre todo lo que no somos capaces de filtrar y termina atascando el sumidero; para no acabar ahogándonos en nuestra propia liquidez

Te encuentras

en un descanso fotográfico, en la quietud del escalón,

un paso congelado por la luz que imita

la sensación de permanencia,

tampoco ahí está la paz, aunque se puede

rebobinar, dando unos pasos hacia atrás

con la minuciosa calma de los ciegos,

en el aire absorto del papel flota un aroma sepia, habla

de antigüedad fingida, reconoce la trampa y nos sumerge

en los líquidos turbios del revelador, desatasca un remanso

de furia y emulsiona toda la oscuridad almacenada en las cubetas

como si quisiera fundir en negro las imágenes 

y dejarnos en una permanente pausa,

la eternidad con límites.

Zona B:

Ante el incremento de las protestas del mundo libre el gobierno genocida empieza a manejar su propaganda, diciendo que en todo momento ha procurado preservar la vida de los civiles. Las cifras hablan por sí solas: o trata de mentirnos o manifiesta su incapacidad para controlar los resortes de una guerra que se le ha ido de las manos. ¡¡¡JUICIO PARA LOS GENOCIDAS!!!

Carretera de montaña, cruce con pista forestal, tierra roja sobre asfalto, una señal con cruces, se huele lo animal entre las hojas de las hayas; muy cerca, tras la curva está la excavación, las fosas señaladas con cintas blanquirojas, el pelo blanco del arqueólogo es una señal de rendición; hemos sido derrotados por tercera vez

 

Pasó  el tiempo de la candelaria, 

fuera ya no hay luces, hay espinas, 

inflorescencias de un fulgor

cultivado en redomas de vidrio esmerilado,

sufren los ojos si tropiezan sin protección

con las llamaradas de esa fiebre y es preciso

usar lunas tintadas o viseras de prolongado vuelo,

pero siempre queda alguna esquirla

de brillo tóxico acechando las miradas vírgenes

que presenciaron el amanecer,

y te preguntas por el alero hospitalario donde antaño

te protegías de la lluvia de azufre y fuego,

ahora ese tiempo ya pasó y te deja

con los labios resecos, las pestañas quemadas y la duda 

de si fue real alguna vez.

Zona B:

Dadme las herramientas y acabaré el trabajo. Con esa frialdad se expresa el genocida. Él solo ha creado más adeptos a Hamas que toda la propaganda radical.

Un Giotto enfermo de pared, el yeso recorriéndole las venas igual que una lombriz rosada; su arquitectura ya invadida por el mal de Pisa y una tristeza lateral asomándose como una nube gris a sus arcos de ojiva que él trazaba sobre el papel ya renacidos al festival del medio punto, (para él punto final)

 

También yo he ponderado alguna vez

la virginidad de las esferas que no conocen ángulo,

el aspecto agresivo de las líneas geométricas

cuando son manejadas por las manos 

de un profesor adicto al onanismo,

lo gramatical de las figuras dibujadas con tiza en la pizarra

como escolio lateral para explicar fenómenos

aún no manifestados, eso que a punto está pero prefiere

por el momento guarecerse en la incógnita, 

-la algodonosa sombra de Platón-, hasta que llegan

las tijeras hambrientas de Aristóteles a recortar los bordes

dejando sin alas a los pájaros, sin sonido a la música

para que todo quede en un pobre ejercicio de corta y pega

sin el consuelo solitario de descubrir la equis.

Zona B:

Israelíes, tal vez esta sea la ocasión de deshaceros de ese abrojo antidemocrático que padecéis y padecemos, ahora que la lucha interna puede dejar debilitado al monstruo.

En un cielo pobre, sin nubes y sin pájaros, es muy fácil armar una cisoide que nos permita imaginar un batir de alas, variando el radio de la circunferencia con el mismo puñal que hemos usado para cortar en dos la gran sandía que la guerra nos deja como techo; (aconsejable usar paraguas para salir a la calle)

 

En otra vida 

la rebelión era el reflejo de un puñal

encharcado entre dos túneles,

acaso fui un cordero de obediencia insegura,

olvidadizo y afectado por una especie de modorra

que no provoca fiebre, agnus dei absorto

en el pastizal de un ateísmo de hierba verde

que en mis ojos daltónicos hervía

como un rojizo manantial, tal vez el sacrificio 

se equivocó de víctima y acabó inmolando en el altar

una abnegada mansedumbre que ni siquiera protestó

cuando el cuchillo se asomó a su garganta

y abrió paso a la luz que se insinuaba

en el lado de allá de un largo túnel.

Zona B:

USA, no más armas para el genocida. Vuestro cupo de civiles muertos ya superó los límites en Hiroshima y Nagasaki. No sigáis contribuyendo.

De las abejas tomamos el rumor pero despojándolo de gracia y dejándolo en chirrido; en cualquier arrabal urbanizado suena el mismo rencor sonoro que nos hace maldecir añorando el silencio de los pobres antiguos; ellos no utilizan cortacésped ni usan el soplador para llevar de un lado a otro la basura; a lo sumo alimentan algún perro para mitigar la soledad y practicar con ellos la escuela del silencio

 

Habían acudido a un seminario

sobre densidad espiritual,

se hicieron circular de mano en mano 

unas brillantes placas de asteroide

laminadas con laser en las que anidaba

una fluorescencia líquida a la que presuntamente

señalaban como manantial del alma,

eran científicos agrestes subyugados

por el imán de lo posible, y recitaban

casi con devoción las propiedades

de algunos gases nobles mientras devoraban impasibles

los fiambres del bufet del desayuno,

dame algo de comer y dejaré probado

que el hambre ya no existe, proclamaban

entre insolentes risotadas, ellos

que entre humor y amor sólo perciben

el palo de la escoba de la hache.

Zona B:

"Combatientes ilegales" es un estatuto contrario al derecho internacional, que deja en manos del ejército israelí un amplio campo para detener y torturar a ciudadanos que nada tienen que ver con el terrorismo. Ellos hacen la ley a su medida y cualquier detenido puede se ser calificado así.

A ese fauno montisco con pelambre desteñida por la leche sulfurosa del zotal contra la sarna le vigilan los lobos de arenisca del monumento alzado por la junta vecinal; cada año se renueva la sangre con pintura y se machacan unas hojas de acónito sobre el altar que niega cualquier raigambre religiosa usando los emblemas de toda religión

 

En los próximos días

habrá indulgencia general, vendrá el rebaño

a recordarnos los orígenes, la estricta maldición

con que quedara marcada la frente de Caín

que aún sigue bajando y retornando de esa

Extremadura eterna, la que dice

sin blasfemar los cuatro nombre de dios y le conduce

enjaezado con tirillas de cuero como al gran carnero místico

hasta las montañas del edén,

llega la trashumancia y aquí se tiende a descansar, abreva

con vino negro y se solaza con el orujo trasparente

que destila la divinidad sacrificada en cetáreas de cobre, 

todo embalsamado en humo, deshuesado y sin grasa

como el alma tasajo de esta tierra que se asoma

con fingido rubor por las rendijas

del pabellón reconvertido en inmenso secadero.

Zona B:

*Torturas a civiles, asesinatos de francotiradores en calles tranquilas

*Arrestos y secuestros sin cargos a civiles durante semanas, amparándose en la "detención administrativa"

*Acoso de colonos a ciudadanos con connivencia del ejército

*Al menos 40 ¡¡¡CUARENTA!!! muertos de HAMBRE y DESNUTRICIÓN

----ASI EJERCE ISRAEL SU DERECHO A DEFENDERSE----

Con el espejo curvo obtienes una curiosa definición: no existe el aire, la distancia es algo que tú utilizas para respirar, por eso pones cara de angustia. Si se rompiese la curva del cristal regresaría la rutina, volverías a estar solo pero con márgenes visibles, no ese acoso de las paredes circundantes que te dan apariencia mongoloide

 

Cuando te haces viejo

la libertad es algo que sólo está en tus ojos,

caminas en una sola dirección

en busca de certezas secundarias

porque la principal se ha ido secando

lo mismo que la vida, igual que la curiosidad,

ya sólo reaccionas al imán de los abismos,

a la comodidad suicida de deslizarte cuesta abajo,

y entonces te preguntas:

sirven de algo los ojos cuando comienza a anochecer,

se fían del instinto o se limitan

a oler la pudrición de la materia?

la libertad está en los ojos, sí,

pero te haces viejo y ya estás casi ciego.

Zona B:

Daría risa en Israel actual ver a un samaritano curando heridas de extranjeros, de vecinos sin nombre; acaso hasta sería censurado y sometido a lapidación por las jaurías de colonos. Esa es vuestra realidad.

Tradujo el Cea como un hilo de lana ensortijada entre salgueras y espadañas; le acompañó por las orillas usando la derecha para ir, para volver siempre la izquierda; dormía en los remansos con el ovillo por almohada, siempre lejos del original, mostrando a los furtivos sólo brillos sacados del espejo

 

Si paso frente a ti

sin levantar la vista

es que estoy intentando 

crearte nuevamente,

algo en mi interior te desconoce

como si estuviera contemplando

la piel del animal que siempre estuvo

en mi punto de mira,

desafiante y tan fugaz

que nunca pude 

armar el arco y disparar la flecha.

Zona B:

¿A qué espera la abulia internacional para obligar al ejército asesino a parar la masacre? Nos atrevemos a decir que vivimos en estados de derecho tolerando esta inhumana atrocidad.

Se la conoce como Fuente Ruin y nace al lado de un macizo de abedules, pero es tan tupida la maleza que sólo se consigue ver el agua varios metros más abajo, donde el gran menhir de piedra metamórfica señala acusador hacia las náyades que no han sabido mantener activo un mínimo caudal todo el verano

 

Ya en circulación

un libro de versos, -él los llama versículos-,

de un autor novel aunque tan viejo

como el propio título sugiere,

lo llama Génesis y ha sido el ganador en un certamen 

para autores que nunca han publicado, 

he empezado a leerlo y me conmueve

porque en todo momento evita la palabra juventud,

como si fuera el fruto de un jardín perdido 

en el vendaval de la memoria, 

a pesar de todo me dejo subyugar por ese vino turbio

con sabor a pizarra que delata su aliento 

y hace tambalearse la estructura de su alma,

hoy le he invitado a arándanos y a fresas 

en virtual recorrido por la espesura del brezal

donde los lobos celebran sus nocturnos aquelarres,

pero se ha negado a hablar de poesía.

Zona B:

Si la CPI ha usado un calificativo para referirse a la abusiva forma de ejercer el derecho a la autodefensa del ejército israelí, seguro que tiene elementos de juicio suficientes. No nos dejemos amedrentar por las bravatas del gobierno genocida que amenaza con acciones judiciales. La JUSTICIA es el acatamiento de las leyes aceptadas mayoritariamente por la comunidad internacional.

Te rodearé de luz, dice el espejo, crearé en torno a ti más espacio del que seas capaz de imaginar y empezarás a ver mucho más lejos de lo que tus ojos pueden soportar; también de eso se enloquece, la mirada enredada en si misma lo mismo que un ovillo que no encuentra ni el principio ni el final del hilo

 

Un amor de papel,

barco, elefante, pajarita, 

papiroflexia elemental que amarillea

en los estantes altos de una librería,

él lo mira sin hablar, deja pasar los días

sin encaramarse en la escalera para sentir su tacto,

su olor a antigüedad, aunque se diga

que el amor no envejece, 

antes vivió en el corazón de un junco, 

y acogió el pedernal de la locura 

en su hospital de pergamino,

ahora es simplemente un papel humillado

flotando sobre el agua, 

Ofelia ya no tiene nada que decir.

Zona B:

La guerra es su refugio. Ahora trata de provocar a las milicias de Hezbolá para tener la coartada que "justifique" una nueva contienda con el Líbano. Ese es Netanyahu, un asesino insaciable.

El gran reno quiso cruzar el lago helado por la ribera sur, el rebaño estaba al otro lado, desenterrando líquenes y musgos; se arriesgó por el tramo más soleado y el hielo comenzó a crujir; el gran reno desapareció y el calor de su cuerpo fue dejando un rastro en la superficie helada según le arrastraba la corriente

 

Voy buscando el sol,

agua caliente o un refugio cálido para mis manos desoladas,

miro la espuma del mercurio

en la enfebrecida frente de un enfermo de soledad

y le pregunto: ¿cómo logras que la escala de lo tolerable

según la medicina te permita alcanzar esas alturas

donde no existe frío ni calor?

creo que mis manos siguen enamoradas

pero es un amor frío el que les ata a una argolla de hielo,

subiré al templo de la diosa donde el amor es una barra

de hielo trasparente, le encenderé una vela

y cuando el hielo se derrita, le ofreceré la ofrenda 

del agua fría, aunque más templada que mis manos.

Zona B:

Alto el fuego ya, y una continua vigilancia para hacer que se cumpla  y se respeten las leyes internacionales.  NETANYAHU A JUCIO.

Estas y otras muchas células de aviso adornaban el fuste repintado de la farola; era de noche y llegaba poca luz, pero de vez en cuando una polilla se dejaba caer iluminada por una voluntad de sacrificio y hacía posible la lectura de unos textos escritos para nadie

 

A tu endurecido corazón van dirigidos estos ruegos,

sé que nada ha de ablandarle y nuestro sufrimiento

crecerá como la masa a la que invadió la levadura, 

pero también a él ha de llegarle la hora de cruzar el vado, 

su coraza acabará fundida en el calor del aire seco, 

y se convertirá en escoria la indiferencia de sus ojos,

cuidado, al hacha 

le han crecido alas de libélula, puede ser peligrosa

porque carece de conciencia, sólo sabe matar 

y encomienda al azar sus objetivos,

cuidado, luz, 

no alumbres a este lado,

la razón está aquí pero no sabe

que su independencia está en peligro,

voy a abrir la ventana, 

pero, cuidado, nada excepto el aire debe entrar, 

dentro guardo las artes de mi alquimia 

que todo lo convierte en oro.

Zona B:

Maldita historia esa que invade las conciencias con el mensaje venenoso del vencedor que la escribió; no intentemos reescribirla, borrémosla y con ella cualquier verdad que se proclame única; sólo será posible continuar con dos estados: el carro con dos ruedas al menos.

Llegó a la playa un gran madero de torso tan brillante que parecía de un metal entre estaño y cinc; varios vecinos acudieron a mirar y enseguida tomó cuerpo una leyenda sobre el lugar de procedencia, sobre quién lo enviaba y el destino al que habría que derivar aquel objeto que a todas luces parecía un exvoto de alguien con una deuda gigantesca

 

Salgo a mirar,

el aire apenas trae rumor de oficios

que van desdibujándose, nadie acude ya a regar el huerto

ni se humilla en los surcos para quitar las malas hierbas,

no se oye el golpe pensativo del hacha sobre el troco

ni la voz nasal del herrador que canturrea

mientras sujeta un clavo entre los labios,

la tajas de lavar se utilizaron para encender la lumbre

y la panoplia de herramientas de madera humillada

fueron alimento para xilófagos de nombre hostil,

qué queda para mí, pensé, los prados

de flor de otoño duermen ahora bajo el perfil del hormigón

y las petunias son reclusas entre rocalla traída del vivero,

-personal de oficina en un mercado sin oficios-,

y más lejos aún la alfombra de tomillo y hortelana

para adornar la procesión del corpus

con un volteo de campanas movido por la electricidad

porque nadie conoce los repiques, ahora,

cuando la maldición es el recuerdo.

Zona B:

Ha dimitido un ministro del gobierno genocida ¿Será el comienzo del derrumbe?  El pueblo de Israel tiene que mover el aire espeso de una sociedad narcotizada por sucesos traumáticos, sin olvidar a los que sufren el horror de la desesperanza.

Sin esperar a que amanezca voy coronando los repechos de la carretera, respiro con placer y admiro los repliegues azulados de las barrancas; cuando el sol empieza a despuntar intento capturar las sombras alargadas de las escobas como si fuera el fuego inverso que dibujara Liu Pol sobre papel de arroz

 

Aún hoy se asoman al ventanal de la memoria

los fantasmas barrocos de los candelabros,

su falsedad de bronce nos dejaba sin habla

por temor a incurrir en la blasfemia 

de una pronunciación inadecuada,

para eso estaban los bancales tan escardados del latín,

que a pesar del abono no aportaban una cosecha almacenable, 

era igual que la espuma escarolada que el mar hace crecer

entre las rocas, la conjunción sonora del oleaje del Adriático

con la vejez adormilada de los ríos de Hispania

de caudal escaso y deje campesino,

cualquier alpaca amarillenta se convertía en plata o intentaba

sustituir sin mérito al latón, crecían en el huerto los Horacios

de suculentas hojas o el espliego gramatical de Cicerón

y nadie nos mostró la diferencia

entre el espondeo gutural de la liturgia

y la luz del hexámetro vertida desde las vidrieras de Virgilio.

Zona B:

¿A nadie en Israel le importa que falte la anestesia para realizar operaciones a las víctimas amputadas de Gaza o que los niños mueran de hambre, sí, de HAMBRE, mientras los camiones con los suministros son saqueados por piquetes de colonos o se pudren en un paso fronterizo?

Una paz comparable al momento extático de la lipotimia cuando alzas la vista a las farolas y te quedas un rato intentando adivinar el número exacto de polillas que eligen esa luz para macerarse en gloria, aún a sabiendas de que no alcanzarán la iluminación

 

Sigue llegando aquel olor

que arrastraba el viento desde la otra orilla, 

el sol menesteroso entre celajes de vapor 

que hablaba en un idioma apenas comprensible

a pesar del tufo a brea de las barcas y el escozor en la nariz

de la caloca secando entre los juncos de la playa,

nadie sabía interpretar la vela blanca

de un barquito posado como pluma en la mitad del caño

ni la espuma en torno al espigón del faro

donde las gaviotas confundían cualquier color oscuro

con el miedo escurridizo de los peces,

a veces una llovizna pasajera le lavaba la cara

al lado sur de Montehano, el monte  bendecido

por su ancianidad y condenado a la demolición por su valioso

corazón de cristal o por el amotinado encumbramiento

de su perfil que alborotaba la quietud de la marisma.

Zona B:

¿Volverá el genocida a intentar convencernos de que también el bombardeo criminal de ayer fue un lamentable error o nos mirará con su intolerable chulería, sabiendo que goza de la protección de quien lanzó las bombas de Hiroshima y Nagasaki?

Lo más extraño del lugar es que la nieve puede llegar en el verano y que nada de lo que el código prescribe deja de suceder aunque su tiempo haya pasado; ocurrirá y a nadie habrá que darle explicación complementaria pues la conciencia ya ha asumido que la intemporalidad es una muestra de lógica tardía

 

Cuando acabó la lluvia

brilló una luz distinta en los ojos oscuros de la vacas,

antes, en el fragor del carnaval de yunques y cadenas, 

había aparecido un resplandor como de sandía reventada,

unas gotas de sangre o vino o tal vez sólo de memoria

iluminaron el corral, clavos de herrar cayendo

sobre las verojas entoldadas de una vejez galvanizada,

y aunque el sonido era distinto al que salía de la fragua

acostumbrada a arqueologías musicales,

podías ver a dioses griegos olorosos a hollín

asomados al rizo de las grecas 

como si fueran niños jugando a las canicas

en una antigüedad acribillada por puntos suspensivos.

Zona B:

Si de repente una potencia militar dotara a los palestinos de armas similares a las del ejército israelí para responder a sus ataques ¿qué código habría que emplear para calificar los actos de unos y otros? ¿asistiría al estado palestino el mismo derecho a defenderse que se otorga a Israel?

Terrorista es quien usa el terror como instrumento. 

Qué pirata no guarda alguna perla como sagrada munición en la recámara para volarle la tapa de los sesos a quien ose agitar en sus narices una bandera blanca

 

Hemos terminado aquí,

pegando etiquetas en las cajas de munición, 

antes nos dieron un cursillo

donde enseñaban a reprimir las ganas de saber,

nosotros no participamos en la guerra

aunque alimentamos su voracidad,

tú y yo sabemos ya lo suficiente

para no preguntar, el alba es malva, el mediodía azul

y la noche es un viejo colador lleno de agujeros

por donde se asoman las estrellas, 

fue usada para amortiguar el recorrido de las balas, 

tú y yo sabemos que la vida y la muerte 

son los lados de una misma realidad,

depende del lugar donde te encuentres

cuando emprendan su vuelo las avispas

que nosotros etiquetamos de amarillo.

Zona B:

Mezquitas, iglesias, sinagogas; ríos de sangre provocados por quienes utilizan esa nefasta trinidad para defender unos oscuros intereses que manipulan y esclavizan a los pueblos.

Aquel que lleva muchos años en prisión suele soñar de forma recurrente con la llave que puede abrir la puerta de su celda, no es que piense que va a abrirla sino que sirve para ello; la experiencia le dice que si bien cerrar y abrir son dos funciones semejantes, en la memoria prevalece la idea de clausura

 

Alguien que llegó después 

quiso hacernos creer que era el autor

de un himno pastoril desenterrado en un derribo,

pero todos sabíamos que copiaba la luz nocturna

reflejada en las pozas de color 

donde se tiñen las hiladas de lana y se macera 

el olor animal del vellocino,

el texto desentraña el entramado de las cañerías

que facilitan la respiración de los jardines,

cita de paso los rizomas que hacen de corazones diminutos,

convoca a algunos ángeles y les hace tocar el caramillo

con el sonido pregrabado, aunque apenas valora

la labor artesana de los dioses, sin embargo 

ha logrado extender entre nosotros

las tareas de arado, siembra, cosecha y redondeo

tras la requisa de los pájaros,

la harina caerá hacia el otro lado como un prólogo 

con pretensiones académicas

y una nota final que pronostica 

un porcentaje nunca visto en hojarasca editorial.

Zona B:

En España nunca pensamos que para acabar con ETA era preciso masacrar a toda la población de Euskadi. Gracias a eso hoy tenemos paz. Pensad en ello, israelíes.

Rojo, gris, negro; negro, rojo, gris; gris, negro, rojo; ya habéis estado todos en la guerra; ahora toca morir ¿quién será el primero? ¿será el azar o la tendencia al riesgo quien decida? Va a subir la marea y con las olas llegará algún cadáver, por el momento sin color

 

Dijo: pensar

es un puñal activo que se aloja en la realidad doliente,

aunque esta no sea real,

suelta serrín en vez de sangre por la carpintería del dolor,

y el filo ¿para qué sirve? ¿debe doler

o sólo mostrar los labios de la herida

para que haga audible al pensamiento? 

saca de su concha al caracol

y dibuja en la arena unos perfectos agujeros

que hay que palpar a ciegas

como si fuera una escritura en braille.

Zona B:

Sólo son justos los acuerdos cuando ambos lados están en equilibrio, con argumentos y apoyos similares; el matón no negocia, impone por la fuerza su opinión como hace y hará el gobierno genocida, con la complicidad de sus colegas USA.

Lo dijo él o hizo que alguien lo dijera: "- Allí si hay gente extraña. Imagínese que no duermen. -¿Y por qué no duermen? -Porque no están nunca cansados. -¿Y por qué no? - Porque son tontos. -Y los tontos ¿no se cansan? - ¿Cómo podrían cansarse los tontos?". Si de ese muro extraes el ladrillo diez y siete, toda la construcción se vendrá abajo, sin apenas ruido, como un holograma acosado por la lógica

 

                          (F. K. cien años de fuego fatuo y sigue igual, sin consumirse, 

                           pensando en yiddish.)

Lleva ya muchos años

en silencio de voz y de escritura, serio

o tal vez enfermo de parálisis facial, sus ojos

arden con la frialdad de un argumento

minuciosamente elaborado en torno a alguna vacuidad,

en el vacío nadan sus criaturas vermiformes, 

o flotan sus carcasas como las hojas secas,

no dice nada, no propone una posible solución a los problemas

que enturbian el lenguaje, se limita a fluir lo mismo que las aguas

contaminadas de un arroyo industrial, toma los hilos

de una tela desflecada y los convierte 

en la terminal de una neurona compartida, esa, la única

a la que no han llegado los peldaños de la ciencia

por lo que no sabemos si dice la verdad 

o simplemente se ríe de nosotros.

Zona B:

Israelíes: sabéis que el genocida no os protege, os utiliza como excusa; de no ser por la guerra lo más probable es que estuviera ya en prisión. La solución no llegará desde las armas. ¿O es que os apetece seguir con el fusil al hombro otros dos mil años? De haber vivido la experiencia, Franz tal vez hubiera optado por la ironía del absurdo. ¿Es él quien os escribe los guiones?

Quisieron hacer del valle un mar robándole los pies a las montañas, ahogaron las colinas y dejaron que los caminos se llenaran de escobas; el ganado no volvió a cruzar de un lado a otro buscando hierba fresca y las cigüeñas se alejaron siguiendo el curso de los chopos que aún asomaban sobre el agua igual que los arroyos menguantes del verano

 

Traza una marcas de jabón sobre la tela, 

las tijeras observan con voracidad,

no hay sastre que resista ante un buen paño

o ante el tacto silencioso del tafetán dejado 

sin estirar sobre la mesa, un corte forastero vendrá bien,

el ángulo del tweed, la espiga cachemir que habla el idioma

mojado de las nubes, se pone al sol, que seque, 

se traduce a calor el aire helado de las praderas infinitas, 

se alza la lona circular y el diáfano interior de ese habitáculo

se convierte en taller donde el desnudo toma forma

limitado por líneas discontinuas,                                                                                                                

                                                     ¿y qué ha de ser?

un buen caballo o un arrebato espiritual agarrado

a las crines de un centauro? tómale medidas

y dale forma a esa captura obtenida en el tamiz de un sueño, 

ve más allá de ese patrón desparramado en el papel,

vestir la vida es tu labor o desnudarla

de esclavitud o semejanza, porque ella es única

y espera sentirse cómoda luciendo

el lado oscuro de su identidad.

Zona B:

¿Preferirá el pueblo de Israel ser actor principal de esta rapiña sangrienta o se acordará de los momentos en que él fue despojado de todo menos de su dignidad? ¿O es que ahora va también a renunciar a esta?

Ven, subamos hoy antes de que el verano empiece, es el momento de mirar desde la cumbre las equivalencias entre norte y sur, ambas vertientes se intercambian los adornos, la luz nublada, el temblor de la distancia, la escalonada densidad de la calima; y al cabo de una rato de forzar la vista creeremos ver cómo los pájaros se llevan el paisaje como si fuera una decoración intercambiable

 

Ahí estaba ya

subiendo a toda prisa por la escala,

las teclas blancas de esmerado marfil,

robar sonido, deshacer los rizos de cerezas de las semicorcheas,

tú mantén la intensidad, que el dedo empuje

como un fleje de acero acostumbrado, date al amor con ritmo,

saca la lengua si es preciso, pero sin forzar, 

que las cejas vuelen en perfecto equilibrio, -dos gaviotas voraces-,

y que parezca un gesto de goloso,

dios, qué habría en la cabeza de este clérigo,

de qué divinidad sería el recuerdo, lo que narraba el Génesis

como cascada inevitable de un ruiseñor nocturno,

y el perfume sagrado de la profesora

saliendo de su blusa transparente, perfecto ardor 

el roce de los dedos, el carpo equidistante, piel con piel

y todo reflejado en la laca negra de la tapa, 

di a todo que sí, repite desde el fa, el alma atenta,

y no olvides esa anotación a lápiz, a la espera

de que la vida explote como el eructo de un volcán,

tú siempre al otro lado de la empalizada.

Zona B:

Acaso aquel ministro del gobierno genocida vio los ojos deshumanizados por el terror  de palestinos refugiados en cuevas, entre cascotes y ferralla, aquel que se atrevió a llamarles animales humanos sin saber que la animalidad es el resultado de la mente que voluntariamente abandona el raciocinio, algo que él practica diariamente.