Nunca estuve allí, pero conozco todos sus secretos; la geografía es hacer coincidir cualquier paisaje con su definición aproximada, ir por la sangre hasta la herida y experimentar dolor sólo pensando o a lo sumo palpando el deterioro desde una confortable lejanía; un resumen que atañe a cualquier vida

 

Regresa ahora

sometido a la ola tardía del alcohol,

lamenta alguna de las palabras dichas,

oh ribera del río, sucursal de fuegos que no suelen durar,

lanzadera de una estampida de animales con el celo

urgente de la música, yo me arrepiento

de todo menos del dolor soportado en silencio,

del run run del latido, de la improvisación,

del lento vals que llegará hasta la otra orilla,

de la mirada en el espejo y la duplicidad, del vaho

que envuelve tu figura de polizón mareado,

de todo, sí, hasta del beso que lancé al aliento

con halitosis del río Manzanares, cerca del arco 

falsamente conopial del puente de Segovia, 

con ovejas pastando en la pradera sacramental de san Isidro

una turbia mañana de domingo.

Zona B:

Aún no ha sido coronado el nuevo Herodes y ya la sangre de miles de inocentes tiñe de rojo el cauce del Jordán.