Yo sigo aquí
tendido y esperando
algún remedio milagroso para la enfermedad,
completo una vez más el recorrido
por el opaco cielo raso de la habitación,
no aparece dios ni un coro de ángeles
acude a lubricar la fatigosa estrofa de las horas,
la radio habla un idioma que mi organismo enfermo
no es capaz de digerir y en la televisión sólo aparecen
figuras revestidas de un vigor inalcanzable para mi cansancio,
y termino intentando traducir los pitidos del morse
con que la máquina a la que sigo atado
trasmite al exterior el algoritmo
de una dificultad estacionaria.
Zona B:
"Llegan volando más misiles/ en busca de algo que se mueva./ Los ángeles raptan a mi sobrinita./ La buscamos y sólo encontramos/ su biberón". ( Poemas desde Gaza. Mosab Abu Toha)
No hay comentarios:
Publicar un comentario